3

Невидимая морковь.

Не успел пока постичь все тонкости размещения постов на пикабу, поэтому напишу как пишется.


Сейчас мне 31. Кусок моего детства и начало юности пришлись на всеми любимые девяностые.
Трудно сказать, почему НА САМОМ ДЕЛЕ общение с моим отцом у меня не ладилось.

То ли его алкоголизм, наложившийся на 15 лет военной службы тому виной. То ли я действительно был хреновым ребёнком, никак не желавшим верить тому, что мне говорят.

То ли, как я начал догадываться позже, отец просто сам не пришёл в жизни к тому, чего по-настоящему хотел.
Отсюда, вероятно, и вытекали регулярные пьянки, ссоры с женой, частый и невыносимо назойливый мозготрах мне и чуть в меньшей степени моему младшему брату, и прочие радости.
Мозготрах, кстати, весьма разнообразный.
Это и просто регулярные физические люли, как за двойки, так и за просто вещи, которые раздражают.
И полное отсутствие такой неведомой фигни, как личное пространство, когда даже в туалете не дают закрываться "чтобы ты там онанизмом не занимался".
И разные унизительные перфомансы, так или иначе дающие понять, что "в этом доме нет вообще ничего твоего - всё куплено на мои деньги".
Такой популярный трюк, как покупка какой-нибудь настольной лампы и ее позиционирование как подарка на ДР, на фоне всего остального - сущая мелочь.

На самом деле, если перечислять все, которые помню, случаи притеснений, будет отдельная длинная портянка с нытьём, которое, думаю, мало кому нужно.  

Просто скажу, что не шиковал и не радовался особо в детстве, мягко говоря.
На почве всего этого, лет до восемнадцати, отца своего я ненавидел так, как только может ненавидеть подросток. Ни к кому, пожалуй, ничего подобного не испытывал - ненависть и  абсолютное бессилие. Даже в морду было не дать - блокировал и скручивал моментально, даже пьяный. И тут же заставлял жалеть об этой попытке. Кое-какая подготовка в рукопашке у него была.


Стремясь как-то выместить злость, я, уже не помню, учась в каком классе, написал рассказ. Пографоманить я всегда любил, а в том рассказе описал всё, чего мне на тот момент хотелось.

И отражённый в совершенно нелитературных подробностях секс с сисястыми одноклассницами, и какие-то ещё авантюры - не помню уже.

Вообще, рассказ был, почти про меня. Биография и имя главгероя была идентична моей, до момента написания. Разве что в реале я не трахал своих одноклассниц, а также герой в рассказе хитрым образом спёр кое-где пистолет, которым потом весьма жестоко расстрелял своего отца.
Да, именно такие фантазии одолевали меня в то время.
После расправы с отцом герой рассказа умотал в Петербург, где заразился спидом и покончил с собой.

Такой, в общем, позитивный был рассказец.

Сейчас уже стыдно и противно вспоминать эту ерунду, но тогда лучшего способа выместить свою злобу я не придумал.

Разумеется, читать эту писанину я никому не давал, а спрятал её в укромном месте квартиры.

Совершенно логично, что за пределами дома мне в то время было куда комфортнее, чем в пределах. Поэтому лет с пятнадцати я начал убегать.

Сначала в лёгкой форме: исчез со всех радаров на неделю, а потом попался. Надо сказать, в тот первый побег так случилось, что меня сам отец в подъезд и выставил.

В носках.

И, видимо, спьяну - не заметив, что у меня в кармане ключи.

Я тогда открыл дверь, быстро сунул в рюкзак то, что мне представлялось ценным, и ушёл.

Такое повторялось пару раз.

Потом чуть посерьезнее: был отчислен из универа, что в городе N, в паре сотен километров от дома, но вместо того, чтобы ехать домой, снова пропал. На этот раз где-то на месяц-полтора.
Нелегально вписывался в общаге, откуда меня всё время гоняли; катался в другие города, где жили старые знакомые. И в одном из них совершенно мистическим образом наткнулся на свою мать, которая поехала туда меня искать.
Как выяснилось позже, меня сдал тогда бывший одноклассник.
Потом попытался снова поступить в универ всё того же города N, но экзамены провалил, а домой снова не поехал.
На этот раз о моём нахождении никто ничего не знал около полугода, или даже больше. У меня было много довольно необычных приключений, у моей мамы, полагаю, много новых седых волос.

В этот раз меня не нашли - нашёлся я сам.

Мой друг убедил меня написать домой письмо, в котором дать родителям знать, что я жив и здоров, и что дальше сам по себе. Что я и сделал.

Через несколько дней мне пришёл ответ примерного содержания: "Ок, как знаешь - не маленький мальчик уже. Мы тебя любим, хотя поймёшь ты это, наверное, уже потом."

А ещё через пару дней меня каким-то хитрым образом вызвонил один мой знакомый земляк, и сообщил, что отец умер.

Совершенно внезапно, по пути с работы домой у него случился какой-то что ли сердечный приступ, причиной которому была некая ишемия.

Что это за недуг - до сих пор толком не знаю.


Эмоции были в разное время разные.
В тот момент я испытывал какое-то идиотское мстительное торжество.

Потом, когда начал слегка умнеть, стал смотреть на ситуацию иначе.

И лишь много позже ощутил горечь от того, что так и не успел найти с отцом общий язык.


Однако самым непонятным моментом осталось следующее: когда приехал на похороны, уже после того, как гроб закопали, я вернулся домой и вспомнил про некогда спрятанную тетрадь с тем рассказом.

Я заглянул туда, где её прятал.

Тетради на месте не было.

Конечно же, это место было вовсе не таким укромным, как я думал.

Мой брат не в курсе, как так вышло. Он вообще вроде как не знал про существование этой тетрадки.
А я, честно говоря, до сих пор так и не решился заговорить с матерью про этот дурацкий рассказ.

И до сих пор я не знаю, как, собственно, он был найден и кем был прочитан.

Он безмолвно висит над нами как та самая "невидимая морковь" в рассказе "Кишки" у Паланика.

В целом, не знаю, зачем конкретно об этом сюда написал.
Никакую мораль из этой истории я выдавливать не хочу.

Пусть просто будет такой флэшбек из чужой жизни. А выводы если и делать, то каждому свои.

Дубликаты не найдены

0
Чё-то не по душе мне все эти околоморалфажные истории, типа: повзрослеешь - поймёшь, да только поздно. Если отец реально был такой тиран, то о чём жалеть? Ну да, скорее всего, у него это было от неустроенности, хотел стать космонавтом, а сидит с двумя спиногрызами. Бла-бла. Но эти истории о прощении... мы все сдохнем и сгнием и все наши достижения и провалы обнуляется, так что срать. Сатана и прочее замечательное говно!
раскрыть ветку 1
0

А никаких заморочек с прощением, и никакого моралфажества особо-то и нет. Во всяком случае, целенаправленно такой смысл в историю не вплетался.
Как раз-таки, упаси Сатана предлагать, а тем более навязывать кому-либо свою, субъективную "мораль", вынесенную из описанной ситуации. У каждого свои мысли возникают. У вас вот, например, такая)


 
 

0

а клубничка зачем? @moderator,

раскрыть ветку 1
0

Да так, на всякий случай, на самом деле. Написал, а потом показалось, что чересчур откровенно.
Маньяк-пуританин))

0
Прочитала. Трогательно.
0

Да, длиннопост, он и в Африке длиннопост))
А поговорить - прилипает язык к нёбу всё время. Но, думаю, приду в конце концов к этому.

0

печальная история. Про выводы не знаю, но ты с матерью все же поговори

0
Иллюстрация к комментарию
-2

Многим буде лень читать. мне лень, я не читал

Похожие посты
Похожие посты закончились. Возможно, вас заинтересуют другие посты по тегам: