-4

Неистовая любовь к односолодовому виски

СИНГЛ МОЛТ

Очнулся, поднялся,
Вспомнил,
Чем же вчера напивался.
К примеру
Красным сухим вином,
Это, друзья мои, моветон,
Или по нашему - дурной тон,
Также и с водкой, впрочем,
Кто бы чего не пророчил.
Водка это не то, 
Нет,
Слишком уж по пролетарски,
А нам, художникам слова,
Нужно что-то более 
Царское.

Отмотаем назад,
Повторим процедуру.
Очнулся, поднялся,
Пил вчера политуру...
Стоп, тоже не то, 
Нет.
Этот напиток
Из старой советской культуры,
И всякий приличный поэт
Не пьёт политуру.
Нет.

Отмотаем назад,
Попробуем снова.
Быть может абсент?
Нет, 
Это явно не ново.
С абсентом в прошлом
Шутил Винсент,
Кончилось для него хреново.

Отмотаем назад,
К предыдущей позиции.
Очнулся, поднялся,
Самбука на экспозиции.
Странная жидкость,
Пахнет травою анисовой,
И зёрнами кофе,
Которыми заедал.
Самбука тоже не Грааль ,
Точно не наш вариант,
С парами самбуки
В воздух явно уходит
Весь сбережённый талант.

Отмотаем назад,
До точки отсчета.
Очнулся, поднялся,
И под воздействием 
Сингл Молта*
Ты понимаешь, 
Вот оно,
То веретено, на которое
Нить мироздания
Намотана.
Настоящий виски, 
Из одного сорта солода
Шотландцем лохматым
В плену тумана и холода.
Пророщенного,
Просушенного,
В перегонный куб
Запущенного.
Вот тот нектар,
Та вода живая,
Эликсир магический,
Нам, словесным
Эквилибристам 
Нужный критически.

И вот ты пьёшь
Виски:
Терпкий,
Торфянный,
Островной,
Односолодовый,
Йодом пропитанный,
Ветрами с Атлантики 
Закалённый!
И каждой клеткой,
Ты ощущаешь,
Как вокруг пояса
Обрастает клеткой
Килт шерстяной,
Шотландский.

И вот она - та романтика,
Вот они грёзы поэзии,
Когда в пустошах
Вереска 
И мха на камнях
Ты крепко, сжимаешь,
Смазав руки магнезией,
Меч двуручный, 
Врагов разящий.

И больше ничто,
Ни коньяки,
Ни ликёро-водочные,
Ни даже портвейны,
С пивом смешанные
Дать этого ощущения
Тебе не способны,
Хоть ты о землю бейся,
Хоть вешайся.
И ничто не сравнимо
С этими чувствами,
Это душевных ран
Лечащий клей,
Рождаешься заново,
Жизнь чувствуешь,
Когда пьешь 
Виски с острова 
Айлей!

*сингл-молт - односолодовый виски.
©avtnvp

Неистовая любовь к односолодовому виски Поэзия, Виски, Односолодовый, Длиннопост, Стихи

Дубликаты не найдены

Отредактировал az252 8 месяцев назад
+1

Поутру проснуся

Если с бодуняки-

Пивом догонюся-

Так-то вот, малятки!


Я абсент не буду,

Виски я не стану,

Отнесу посуду

К пункту стеклотары.


Получу в ладошку

Три рубля с полтиной,

Отварю картошку,

К ней же солонину,


Вкусную селёдку,

Посолю горбушку -

Хряпну рюмку водки

С заныканой чекушки.


И поем со вкусом,

Даже с аппетитом.

Пусть смакуют трусы,

Гады, троглодиты


Свой буржуйский виски,

Я же затянуся,

И максималистски

Спать я завалюся.


Перед этим стопка-

Мне ж не на работу...

Я люблю пить водку

С утреца в субботу

Иллюстрация к комментарию
0

Вот вообще не вижу разницы, односолодовый, многосолодовый, за 500 рублей, за 5000 рублей. Думаю, что и за $50 000 такая же херня))

раскрыть ветку 1
0
Отнюдь, разница есть. Просто у всех по разному рецепторы работают.
Похожие посты
172

Вышел заяц на крыльцо

Над большим морковным огородом

Небеса окрасились свинцом.

В эту неуютную погоду

Грустный заяц вышел на крыльцо.

Вышел, потому что надо было

Устранить случайный дискомфорт

Так, чтоб это дело не смутило

Любопытный заячий народ.

Что такое? Может, показалось?

Заяц лапой по себе провел,

Но того, что только что чесалось,

На привычном месте не нашёл.

Да. Такого недоразумения

Быстроногий зверь не ожидал.

Он отвесил челюсть до ступенек

И с испуга в обморок упал.

И лежал, с крылечка кувыркнувшись,

Грустный заяц на земле ничком,

Одинокий, никому не нужный,

И промок бедняга под дождем.

А мораль истории сей краткой

Я готов вам высказать в лицо

Не чешите ничего украдкой,

Выходя под вечер на крыльцо!

© Анатолий Кузнецов-Дрягин

Вышел заяц на крыльцо Стихи, Юмор, Коронавирус, Поэзия
213

Ко мне во сне приходит лошадь

Автор: Йенс Тилва


Что может быть на свете плоше,

Чем снов навязчивая нить?

Ко мне во сне приходит лошадь

И принимается бубнить.


О том, что жизнь её невнятна,

Хозяин жадный, конюх злой.

Я соболезную, понятно,

Но только мне оно на кой?


За ночью ночь, как на работу

Приходит сивая ко мне

И ноет скучное чего-то

В обрыдшем до блевоты сне.


И стойло у неё плохое,

И ссадинам потерян счёт…

Своих и так проблем с лихвою,

Тут лошадиные ещё.


Но наконец она пропала

(Сеансов этак после ста).

Ну, я возликовал сначала,

Но вскоре волноваться стал.


Куда, куда Вы удалились?

Лежу, гадаю, как дебил,

Чего у ней там приключилось,

Что снова конюх учудил.


Опять закрыл денник железный,

Оставив ясли без овса?

Нельзя же взять и вдруг исчезнуть,

Ни слова больше не сказав.


В подушку от бессилья плачу,

О, как жестока эта жизнь…

Вернись, бессовестная кляча,

Со всем нытьём своим вернись.


Всю душу мне разбередила

Ты биографией своей.

Сюда, проклятая кобыла!

Другому сниться не посмей!

201

За неделю до войны

В парке отдыха, на старой карусели

Львы и лошади, медведи и слоны

Так отчаянно кружились и летели

В воскресенье, за неделю до войны.


Уходить домой девчушка не хотела,

Но отец сказал - не стоит горевать,

Ты большая, потерпи всего неделю,

В воскресенье мы придем сюда опять.


Воскресенье. Нет ни музыки, ни смеха,

Только голос из динамиков - беда!

Рано утром в понедельник он уехал,

Сильный, смелый и веселый, как всегда.


Город залит ледяным февральским ветром

День деньской плывет за окнами метель

А девчушка на листке рисует лето

Маму, папу, и себя и карусель


Сорок пятый, карусель кружится в парке,

словно не было на свете этих лет.

Та же девочка в нарядном летнем платье.

Только старше. Только папы рядом нет.


Все прошло и все с годами отболело,

Но из детства иногда приходят сны,

И летят они с отцом на карусели,

В воскресенье, за неделю до войны


(с) lelekbolek59

Похожие посты закончились. Возможно, вас заинтересуют другие посты по тегам: