Motoland I
В общем, суть такова - уже который долбаный год я пытаюсь (до)(пере)писать рассказ по сайфай-вселенной одного моего друга. Я подходил к этому так, сяк, и всякий раз мне становилось скучно и я бросал. Особенно скучно мне становилось, когда, перечитывая написанное, я понимал, как же, сука, убого я пишу (дело-то практики, но хочется чтобы сразу круто! А сразу круто не получается).
Короче говоря, я попробую еще раз. Вдруг, внезапно, тут кого хотя бы заинтригует, и это станет мотивом писать ищо.
*в рамках вселенной следующая фраза, пожалуй, будет как бы не излишне пафосной: Поехали!
В общем, торчу это я на 6 Большой Радиальной, под Клинтоном.
Те, кто бывал в наших местах, сразу переспросят: "А где это ты там торчишь, милай? Нихрена же там, под Клинтоном, нету!"
И действительно - гляжу на карту в полной безнадеге, потому как нету и в самом деле нихрена.
Ну, опять же, те, кто бывал в наших местах, заметят - не то чтобы совсем нихрена. "Нихрена подходящего", так, пожалуй, будет вернее.
Потому как Клинтон это, знаете ли, 12 Радиальная, 500я миля. Взгляните на карту (лучше всего официальная карта Дорожной Инспекции - я знаю, что говорю, потому как помогал ее составлять) и сразу вспомните, что к востоку от нее (и к западу от "десятки") - Аэродромы.
Это сатанинское дерьмо тянется мили, наверное, со 150й от города, а где конкретно оно заканчивается, никто не знает, потому что сворачивать на восток дальше той же 150й дураков нету. Ну, может, кроме трапперов, но те тоже далеко не забираются, потому как чем дальше - тем хуже, а на тысячной миле, у подножия гор, наверное, творится совершенный содом.
И ставит меня этот факт в интересную позу. Времени - часов пять вечера, но темнеет тут, в пустыне, довольно рано, и что не менее противно - стремительно. То есть солнце так и будет приветливо светить, незаметно клонясь и клонясь к горизонту, а потом ФИГАК - и через 20 минут почти абсолютная темнота, и конус от фары слепит глаза, отражаясь от выгоревшего за десяток лет (и аномально не превратившегося за это время в полное дерьмо) асфальта.
Впрочем, есть вариант, что топливо у меня сегодня закончится раньше, чем сядет солнце, так что это как раз может и не быть проблемой.
Произошло так по совершенно неожиданной, хотя и вполне банальной причине - в Клинтоне меня кинули. То есть вообще, даже ворота не открыли. Не отвечали и по радио - вообще делали вид, будто меня там нет.
В норме такого не происходит. Курьер Дорожной Инспекции - это курьер Дорожной Инспекции, за подобный кидок мэр поселка в любом нормальном районе угодит за решетку лет на 10. По-хорошему, не открыть ворота человеку без горючего нельзя в любом случае, но за простого мимопроезжего можно отделаться штрафом и потерей должности.
Я последние 5 лет полагал, что я - не обычный мимопроезжий, и ничего подобного мне в принципе не может угрожать. Человек полагает, ага.
Понятное дело, сам дурак. Надо же соображать, что такое - Клинтон, и где он находится. Тут у нас даже не отбитые фермеры-четырехсотники, все куда как хуже. Поселиться на 500й миле, да еще на 12й Радиальной (ну или на "десятке", без разницы) может только совершенно конченный псих. Не следовало мне забывать и о том, что запросто можно в этих местах найти вместо какого-нибудь Клинтона на привычном месте руины, или разровненную бульдозерами площадку со следами протектора в мой мотоцикл шириной.
Аэродромы, знаете ли, 500я миля. С такими делами шутки плохи.
Пока проверяю дрободан, продолжаю думать, как же так вышло, что я так глупо влип.
И понимаю, что всему виной невыветрившийся к 25 годам из дурной башки дух приключений, и, как результат, трое суток в седле, и по три часа сна каждую ночь, даже без палатки.
После первых суток задница просто гудит. После вторых ты можешь думать только о заднице. А вот к концу третьих ты начинаешь думать непосредственно задницей, и, не заезжая хотя бы на заправку на 450й миле, на пересечении с окружной, пытаешься успеть до темноты в Клинтон. И успеваешь, ети его в лоб. Непонятно только, что теперь делать.
Дрободан в порядке, но это я так проверил, чтоб руки занять - что с ним случиться-то может, это ж дрободан. Заряжен он чем-то абсолютно феерическим, разрывными пулями. В человека я этим буду стрелять, только если тот пригрозит у меня на глазах, я не знаю, пустить под откос целый поезд с пассажирами., и то - только если я безоговорочно в это поверю.
Для людей у меня есть "кольт". Я, правда, еще ни разу из него в людей не стрелял, но попугать приходилось - и обычно этого хватало, "кольт" штука такая. Внушает.
А вот от того, что я опасаюсь встретить на 12й трассе ночью, не спасет ни "кольт", ни дрободан, а если по уму, то без горючего не спасла бы и базука.
Короче, приехали. Станция "дно" и снизу не постучат.
Можно было бы попробовать вернуться в Клинтон, до него-то топлива еще хватит, да и вон он, на горизонте, этот Клинтон. Даже если меня не пустят внутрь, можно надеяться, что стрелки на башнях хотя бы дадут мне переждать ночь под стенами, а утром я уж как-нибудь куда-нибудь да доползу, ну или проезжающий отсыпет мне по доброте душевной пару литров.
Этот вариант, впрочем, я сразу отбросил, как нереалистичный. Стрелки запросто хлопнут меня самого, чтобы не притащилось на запах человека что-нибудь, чему эти стены, ворота - сухая трава и не более того. В Клинтон ехать нельзя.
А куда можно?
Прикидываю по карте расстояния по прямой до заправки. Да, понятно, по пустыне (хоть она и не особо песчаная, в основном там сухая потрескавшаяся земля, кактусы и прочее в том же духе для туристов) не получится ехать так же быстро, как по дороге, но зато до заправки так чуть-чуть, но ближе (она не совсем на пересечении с окружной, миль 10 к западу, и крюк получается ощутимый).
Продолжаю мыслить в том же направлении - ехать по прямой будет означать понемногу удаляться от Аэродромов. Если стартовать вот прямо сейчас, есть надежда, что до темноты я буду уже достаточно далеко, и меня не почуят.
Можно, кстати, и просто ехать по прямой в пустыню. Но я уже понимаю, что дистанции должно хватить и без того.
В общем, чтоб не терять дальше время, которого и так остается пугающе немного, прячу карту в нагрудный карман куртки и пинаю кикстартер.
Мотоцикл у меня... как бы это описать, чтоб вы поняли. Марка? Нет этому ни марки, ни названия - раму батя наварил сам из алюминиевых труб (да-да, алюминий можно варить, просто не обычной сваркой. Рама не прочнее стальной, но гораздо легче, что для курьера очень кстати), движок - двухцилиндровый 750cc "ДоусонМотоФэктори", купленный сразу в сборе, все прочее - с каждого по нитке, нищему рубаха. Фара - трофейная, подарок дяди, с военного самолета. Очень я боялся ее ставить, хоть дядя и уверял, что все чисто.
Дядя мой был траппером. Я говорю "был" не потому, что с ним случилось то, что с ними всеми чаще всего случается - нет, просто в какой-то момент это ПОЧТИ случилось, и тут он зашел в Нью-Доусонский центральный банк и проверил свой счет. В общем, хватило дяде на ферму, новый, только что с завода, гарантированно "чистый" трактор и двух помощников. Ферма не приносит почти нихрена, но из предыдущего абзаца уже понятно - дядя, как человек к деньгам практически равнодушный, не заморачивается. Гонит втихую при лунном свете кукурузный бренди и в ус не дует.
Так про мой мотоцикл. Если бы меня попросили определить его тип, я бы сказал, что это, пожалуй, "классик". Но можно принять и за "туриста". Особенно учитывая невхерственных размеров почтовые кофры, забитые, помимо почты, моей палаткой (которую мне категорически лень ставить, но правила службы обязывают возить с собой), жратвой, канистрой (которая туда влезает, и еще место остается, настолько большие кофры) и всякой дребеденью типа запасных носков и пары книжек.
Никакой бахромы на руле я не терплю, вилка у меня строго той длины, что должна быть на мотоцикле этого класса, седло амортизировано и бак с крыльями не черные, а такого, военного пустынного цвета. Бежевые, слово вспомнить не мог. Почему так? А на кой хрен мне финтифлюшки, вилка и "сухое" седло в пустыне? Я в этом седле по трое суток, бывает, сижу, как вы уже поняли. Черные бак и крылья черными будут ровно первые 15 минут после мойки. Одет я примерно так же - в простецкие джинсы, грубые ботинки (чтобы, сами понимаете, не обжигаться об цилиндр), военную куртку и шлем без забрала. Можно было бы подумать, что курьер должен носить форму, но в пустыне как раз примерно это форма и есть. Нашивку к куртке пришивала мама, я своими руками разве что дырку на штанах кое-как заштопать могу, и то сразу будет видно, что я сам это делал.
Не говоря уже об очевидных причинах, когда катаешься раза два-три в неделю по 12й.
В общем, пинаю я кикстартер, Мотоцикл отзывается сытым пока утробным рыком, и сворачиваем мы с ним радостно на высохшую потрескавшуюся землю.
Отъехав на четверть мили, соображаю, что еще кое-что могу сделать. О том, чтобы ТЕ перехватывали переговоры, я как-то пока ни разу не слышал (хотя, как-то они между собой связываются, конечно. Но никто ни на одной частоте ничего, наводящего на ТАКИЕ подозрения, пока не ловил). Торможу, включаю рацию на передачу, пускаю запись репитера, нажимаю кнопку передачи и говорю в эфир:
"Чуваки, это Роберт Малкович. 12я радиальная, 500я миля. Двигаюсь примерно от Клинтона по пустыне по прямой на "Ленни'с Петрол", но горючки не хватит. Если слышит кто, отзовитесь!"
