Космос⁠⁠

ведь где-то ходит демиург — довольный, сонный, босый.

и из его бессмертных уст произрастает космос —

селен, рубидий, феррум, ртуть, метеоритный панцирь,

твоё дыхание во рту, прохладный бархат пальцев.

он, видно, капельку чудной, а может, просто мудрый,

раз сотворил морское дно, раскрасил небо пудрой,

раз цвет твоих веселых глаз — цвет липовых чаинок,

и я, как пазл любит паз, люблю их без причины.

а если думать второпях, он, в целом, так-то глупый:

целует тьма, клубясь у пят, а он сажает клумбы —

вселенских блесток полотно, туманности из газа.

уже десятый пишет том великих, звездных сказок.

вот дом стоит, как крепкий форт, на дом выходит месяц.

пространство есть, в нём много форм — сто рук, как тесто, месит.

струится кровь по ткани труб, всё делится на части.

и я касаюсь теплых губ, и ощущаю счастье.

вот снег идет, как есть, легко, и ветер — чуть раскосо.

а больше нету ничего.

есть я и ты.

и космос.