Клюква

Клюква Текст, История, Рассказ, Постмодернизм, Любовь, Отношения, Встреча, Длиннопост

Некоторые люди, которые, как вам казалось, сбегут после первого свидания, вдруг становятся неотъемлемой частью вашей жизни. Они цепляются за вас так же, как и вы за них, мёртвой хваткой. И вы, не в силах просто отпустить человека, вместе с ним летите в пропасть.


Таким человеком стала десять лет назад Алиса. Девочка, с которой я одним скучным вечером познакомился в Тиндере. У нас были разные взгляды на жизнь, на отношения, на искусство. Мы ненавидели друг друга так же, как каждый раз хотели увидеться снова. Нам стоило отпустить друг друга после первой встречи и забыть об этом, как о страшном сне. Но кто бы мне тогда сказал, что даже спустя десять лет, я увижу её снова.


***


— Ян, спасибо ещё раз за книгу! — вопила молодая девушка у выхода из книжной лавки, сжимая обеими руками экземпляр моей книги.

— Вам спасибо! — вежливо ответил я, — всего наилучшего! Марта, пока! — я помахал рукой в сторону кассы.

Сумасшедший день. Не думал, что эта книга соберёт столько восторженных отзывов, что я буду устраивать интервью и автограф-сессии в этой неприметной лавке. Но на часах было уже восемь, все разошлись по домам, лавочка готовилась к закрытию. Я вышел на улицу, обдуваемый прохладным летним ветерком, и закурил последнюю оставшуюся сигарету в пачке.

Взгляд зацепился за здание, стоящее напротив. У входа толпилась небольшая кучка людей, они что-то обсуждали между собой, смеялись. Над входной дверью висела красиво оформленная вывеска. Не знаю, что двигало мною тогда, но я, словно под гипнозом, направился к входным дверям. Пробравшись через толпу, я зашёл внутрь и поднялся по широкой лестнице. Передо мной расстилался огромный выставочный зал, в котором висели многочисленные фотографии в рамках. По выставке не спеша бродили люди, останавливаясь у каждого стенда и рассматривая фотографии. Меня удивило, что сюда запросто может пройти любой желающий. Что было ещё удивительней — некоторые из этих фотографий я знал наизусть. И у одной из стен в небольшом зале, выделенному для портретных снимков, висела и моя фотография, сделанная десять лет назад…


У противоположной стены я увидел женщину, которая рассказывала пожилой парочке о фотографии. На ней было чёрное обтягивающее платье и высокие каблуки, её длинные рыжие волосы спадали с плеч, она улыбалась и жестикулировала руками, донося до пары смысл фотографии. Прошло десять лет, но я ни на секунду не сомневался, что это она. Та самая девочка из Тиндера. Девочка, которая когда-то пыталась научить меня понимать искусство и мечтала о собственной выставке.


Верить в судьбу или нет — каждый решает сам, но в такие моменты возникает ощущение, что у вселенной на этот счёт свои планы. И в один прекрасный день что-то заставляет тебя зайти в красивое здание, что-то словно забрасывает тебя в прошлое, возвращает к тем моментам, когда ты был счастлив.


Я подошёл ближе, поправив висящий на мне пиджак и засунув руки в карманы брюк. Интересно, заметила ли она меня? Узнала ли? Что мне сказать ей, чтобы не выглядеть донельзя неловко?

— Алиса? — робко позвал её я.

Она обернулась и несколько секунд рассматривала меня, словно безвкусную фотографию.

— Да? — слегка улыбнувшись и склонив голову на бок, спросила она, — я вас знаю?

— Я…, — я абсолютно не знал, что ей сказать. Вместо этого, я молча указал пальцем на мой портрет, висящий на противоположной стене, — это я…

Вид у меня был донельзя жалок. Я бы на её месте не узнал себя. На фотографии — счастливый взгляд, лёгкая улыбка, волосы собраны в небольшой хвост. Тогда мы сидели в какой-то из Шоколадниц Москвы и мило беседовали за кружкой кофе. Сейчас же, коротко стриженный и уставший после тяжелого дня, я больше напоминал проходимца. Но Алиса, посмотрев недоумевающим взглядом на фото, а потом на меня, расплылась в счастливой улыбке.

— Ян? — спросила она.

— Тут звонили из Рая, — не придумав ничего лучше, сказал я, — говорили, что у них сбежал самый прекрасный ангел.

И её, как и меня, вспышкой света уносит на десять лет назад. Туда, где мы были такими сумасшедшими и счастливыми.


***


Телефон завибрировал в кармане.

«У вас новая пара» — гласило уведомление от Тиндера.

Пробежавшись по фотографиям в профиле моей новой пары, я показал экран телефона Ире, сидящей напротив.

— Как тебе? — спросил я, — по-моему, ничего так.

— Она тебя пошлёт, — хладнокровно ответила она.

— Да? Спасибо, что веришь в меня, — я убрал телефон в карман и продолжил пить свой кофе из Макдоналдса.

Телефон завибрировал снова.

Новое сообщение:

«Звонили из рая. Сказали, что у них сбежал самый красивый ангел».

— Ты не поверишь, — сказал я, — но она мне написала.

— Странно, она же не жирная и не страшная, зачем ей писать первой?

Но я уже строчил ответ, пытаясь ей подыграть.

«Но ты себя не выдала?» — ответил я, и мы с Ирой звонко рассмеялись.


Как ни странно, с таких глупых и бессмысленных сообщений началось наше знакомство с Алисой. Она была на четыре года младше меня. В первый же вечер мы поговорили о Тиндере, любви и разбитых сердцах. Она считала приложение просто средством развлечения, местом, где можно ходить на бессмысленные свидания, чтобы залатать сердечные раны. Я считал, что каждый человек достоин того, чтобы узнать его получше. Что не стоит становиться мразью только из-за того, что когда-то давно тебя нещадно бросили.


Мы спорили обо всём. О вселенной, боге, искусстве, любви, поэзии. Она меня называла мудаком. Я её — шлюхой. Мы посылали друг друга нахуй, а после присылали смайл сердечка. Мы желали друг другу смерти, а после писали «Сладких снов». Мы были бы идеальной парой.


Я сидел в скучном офисе, отсчитывая часы до конца рабочего дня. Время было уже восемь. От безысходности, я зашел во Вконтакте с рабочего компьютера.

«Принесёшь мне кофе?» — в шутку написал я Алисе, ни капли не рассчитывая на то, что она действительно его принесёт.

«А ты где?»

«Солянка, дом 14, стр. 3» — неужели и правда придёт?

«Блять, нет. Далеко»

«Ну и пошла нахуй»

«Далеко это от метро?»

«Пять минут»

«Ладно. Сейчас перейду на Пушкинскую»

«Что значит ладно?»

«Что блять? Чем ты опять недоволен?»

«Ты правда принесёшь кофе?»

«Хуявда. Рот закрой»

«Не ори нихуя. Жду»


Через двадцать минут она действительно пришла. Тогда я увидел её впервые. Уткнувшись в телефон, она подошла к зданию, и протянула мне чашку кофе.

На ней было серое пальто и разноцветный шарф. На предплечьях висели сумки.

— Спасибо, — обняв её, ответил я.

— Ага, — улыбнулась она и протянула ладонь, на которой лежал пакетик сахара.

— Ничего себе, спасибо большое.

— Ну всё, — она пожала плечами, — я пошла домой.

— Уже? Пойдём тогда до метро тебя провожу.


— Ну что, — сказала она, — рассказывай. Как жизнь? Как работа?

— Всё в полнейшем дерьме, — ответил я, размешивая свой кофе.

— Учишься?

— Да.

— Пизда. А на кого?

— На сварщика. На сварщика твоего сердца, — улыбнулся я и сделал пару глотков кофе.

— Вот это шутки. Я аж тронута.


За бессмысленными и непринуждёнными разговорами мы дошли до ближайшего метро. Я смотрел на Алису, пытаясь понять её и узнать, что скрыто под маской сарказма и глупых шуток. Она же, в свою очередь, пыталась разглядеть под моей маской настоящего меня.

Я обратил внимание на её потрясающий парфюм. Парфюм, который притягивал к себе, он дарил наслаждение и в то же время оживлял старые раны. Black Opium, как я выяснил позже.

Пройдя мимо метро, мы направились в сторону Красной площади.

— Знаешь, почему у этого храма такой цвет? — спросила Алиса, кивнув в сторону Храма Георгия Победоносца.

— Почему?

— Сочетание красного и белого символизирует кровь Христа, чистоту и святость, — я посмотрел на удивительный красоты храм, подсвеченный небольшими огнями. Над ним сияла яркая луна.

— Ничего себе, — удивился я, — я думал ты опять как-нибудь тупо пошутишь. Например «У него такой цвет, потому что…»

— Потому что твоя мать шлюха, — оторвав взгляд от храма, она повернулась ко мне и усмехнулась.

— Воу-воу, полегче.

— Ты что обиделся? Это я так почву прощупываю, смотрю, как ты относишься к таким шуткам.

— Вообще адекватно, просто это было неожиданно.

— Тебе надо было сказать что-то типа «А ты такая, потому что тебя отец насиловал?»

— Слушай, а ты такая, потому что тебя отец наси…

— Да всё, ты упустил свой момент. Это уже неактуально.

Мы свернули на Красную площадь. Сотни людей фотографировались на фоне ЦУМа и Кремля. Отовсюду доносился смех и звуки щелчков затвора фотоаппаратов.

— Помочь тебе с сумками? — только сейчас я обратил внимание на две большие сумки в её руках.

— Да, — она протянула мне один пакет и я не удержался от любопытства, чтобы не посмотреть, что там. Внутри лежала расписанная красками картина, на которой был изображен пейзаж.

— Красиво рисуешь, — заметил я.

— Спасибо.


***


— Красивые фотографии, — сказал я, пробегаясь взглядом по выставке.

— Спасибо, — Алиса скрестила ладони, почувствовав некоторую неловкость, — а ты что здесь делаешь?

— Я… мимо проходил, — если бы я сам знал, что привело меня сюда, — не смог удержаться, чтобы не зайти на твою несанкционированную выставку.

Она слегка улыбнулась, уголки её рта поползли вверх.

— Здорово, что ты осуществила свою мечту, — сказал я, пытаясь снять напряжение между нами.

Алиса лишь засмущалась.

— Осталось дождаться полицейских, которые нас арестуют. Так же обычно заканчиваются все митинги? — спросил я.

Мы еле слышно рассмеялись.

— Десять лет прошло, а ты всё такой же зануда, — сказала Алиса, — только морщинок прибавилось.

— Дело не в морщинках, Лис, — улыбнулся я, — дело в нас. Вот вспомни, какими мы тогда были придурками. Мы же ненавидели друг друга до дрожи.

Алиса на несколько секунд задумалась. Я только сейчас понял, что мы стоим под огромной вертикальной фотографией, которая была сделана десять лет назад.

— Стой, — я указал пальцем на фотографию, — это же…

— Да. Удивительно, что ты её вспомнил.


***


«Эй, пошли со мной на Венома», — написал я Алисе.

«Я с пидарасами не хожу на пидорскую хуету».

«Ну и иди нахуй».

«А можно не на Венома?»

«А можно ты нахуй пойдешь?»

В итоге мы пошли на какой-то добротный триллер. Зал понемногу заполнялся людьми. Мы сидели на последнем ряду и делились планами на будущее. Алиса показывала на телефоне фотографии и пыталась объяснить их смысл.

— Я считаю, что московский постмодернизм мёртв. И я хочу его возродить. Раньше я хотела съебаться из России, жить и творить, например, в Швейцарии. А теперь у меня развился какой-то стокгольмский синдром, я нахожу нечто привлекательное в этих панельных домах, в заброшках, в пустырях, заросших травой, в дыме заводов…

— Эстетика ебеней? Понимаю. Мне тоже это нравится.

— Именно. И я хочу всё это сфотографировать. Поставить на холсты…, а вообще… приходи лучше лет через десять на мою выставку, когда я стану успешной постмодернисткой.

— А ты станешь?

— Конечно. Меня остановит только смерть.

Кто бы мог подумать, что всё сложится так просто и так неожиданно.

— А ты приходи на презентацию моей книги. Когда я стану успешным писателем.

— А ты станешь?

— Вряд ли. Но я постараюсь, — ответил я, и нас перебила яркая вспышка света и громкий звук с экрана. Мы погрузились в просмотр фильма.


— Господи, как же мне понравился фильм, — делилась своими впечатлениями Алиса после просмотра, — какая божественная музыка и столько символизма. Ты заметил, ты заметил, что когда старик лежал на границе штатов, это символизировало, что он разрывается между Раем и Адом, между добром и злом?

За вторую встречу нам удалось хоть чуть-чуть приподнять маски друг друга. Начав в первую встречу с чёрных шуток и оскорблений, мы доросли до анализа фильмов и рассуждений о будущем.


— Давай сфоткаемся, — перебил её я, доставая телефон.

— Нет, — резко ответила Алиса и отвернулась.

— Ну, давай, — я пытался включить камеру.

— Стой, замри, — вдруг сказала она и взяла телефон у меня из рук, — господи, какая говно-камера, — наведя фокус на фонарь, заметила Алиса.

На снимке был запечатлен угол панельного дома, ветки деревьев, свисающие над ним, и фонарь, горящий на фоне.


***


— Нашла это фото в архивах. Оно вроде ничего так, да? — мы посмотрели на фотографию, висящую над нами. Создавалось ощущение, что мы смотрим в окно, ведущее в прошлое.

— Да, действительно ничего, — серьёзным тоном критика произнёс я.

— Попыталась собрать на этой выставке всё, что посчитала интересным. Даже если эти снимки старые, главное, что они сделаны с душой, — она слегка замялась, — ну… и… надеюсь, ты не обижаешься, что твоё фото висит здесь. В конце концов, это несанкционированная выставка. Я и не рассчитывала, что она закончится хорошо.

— Да ладно, — отмахнулся я, бросив взгляд в сторону своей фотографии, — вполне даже ничего.

— С другой стороны, откуда я могла знать, что ты появишься здесь, — улыбнулась она, — я бы и не узнала тебя, если бы ты не подошёл. Ты действительно просто проходил мимо? Я не верю.

— Ну… в лавке напротив сегодня была презентация моей книги.

— Да? — Алиса выразила неподдельное восхищение, — так ты всё-таки написал её?

— Уже вторую.

— Поздравляю, — она по-детски стукнула меня кулаком в плечо, — боже, это удивительно. Ты, по-моему, не верил в силу вселенной, да? Очень зря, как оказалось.

— Да, я и сейчас не верю, — улыбнулся я, — просто совпадение.


***


«Можем просто попиздеть»

«А можем просто поебаться»

«Извини, но я только по любви могу»

«Ладно, — сдался я, — давай попиздим. О чем?»

«Не знаю. Начинай»

«Нет»

«Пидора ответ»

«Как ты меня заебала, боже мой. О музыке и любви мы уже говорили, давай поговорим о вселенной», — написал я, не думая, что она согласится.


«Окей. Если вкратце, то я верю в схему вселенной. У нее своя логика. Этот прозрачный сгусток энергии заранее прописывает сценарий твоей жизни и лишь иногда вносит какие-то импровизированные поправки. Либо ты договариваешься с ней, либо живешь отдельно, - по своим принципам. Пока что с вселенной я нахожусь в ссоре, ибо не умею терпеть и ценить то, что у меня есть на данном этапе жизни.»


«Ну, не знаю. Я считаю, что всё, что происходит в жизни — случайное стечение обстоятельств, которые в конечном итоге приведут тебя туда, где ты и не подумал бы оказаться. Свернул не на ту улицу, задержался на пару минут на работе, пошел обедать не в ту столовую, где обычно ешь — и твой сценарий изменился. Нет никакого запланированного сценария. Есть только стечение обстоятельств. Совпадения.»


«Ну, тут всё субъективно. У нас, кстати, всегда всё субъективно. Мы, по-моему, еще ни в одном вопросе не сошлись во мнении».


«Да».


«Пизда».


***


— О чём твоя книга? — заинтересованно спросила Алиса, пока мы блуждали по выставке.

— Она… ну… об отношениях, — я не знал, что сказать, как в двух словах сформулировать целый сюжет.

— Банальная история любви? — засмеялась она.

— А почему бы и нет? Любовь для того и создана, чтобы о ней писали.

— Кажется, десять лет назад ты думал, что любви вообще нет.

— Её и нет, но это не значит, что о ней нельзя написать.

Мы неловко переглянулись.

— И вообще, — сказал я, — это ты меня тогда кинула, а не я тебя.

— Что значит кинула? — улыбнулась Алиса, — у нас даже отношений не было, чтобы кто-то кого-то кидал. Просто не сошлись во взглядах.

— Мы никогда не сходились во взглядах. Это и было самым классным.

— Зато смотри, чего мы добились сейчас, — она обвела руками выставку, — ты — успешный писатель, я наконец-то стала более-менее известной художницей.

— Слушай, а ведь знаешь, — задумался я, — представь, что мы бы не перестали общаться тогда. Что если бы у нас всё получилось?

— Тогда…

— Тогда ничего этого бы не было. Вдруг мы бы съели друг друга, надоели бы друг другу настолько, что у нас не осталось бы сил на творчество. Сама же знаешь, что творят по-большому счету только одиночки.

— А ведь и правда, — сказала она. Мне показалось, что это был первый случай за десять лет, когда она со мной согласилась, — так может и к лучшему, что я тебя кинула? — усмехнулась Алиса.


***


— Капучино с цитрусом, и капучино с перцем.

— Хорошо, через пять минут будет готово, — записав заказ в блокнот, сказала официантка и убежала к бару.

Я откинулся на спинку и посмотрел на Алису, которая со скучным видом залипала в своем айфоне.

— Ну, о чём поговорим? — спросила она, отложив телефон.

Я пожал плечами и улыбнулся.

— А я ведь предупреждала, что нам даже поговорить не о чем.

— Потому что диалоги должны развиваться самостоятельно, а не по заказу. Как только ты говоришь «предложи тему» или «нам не о чем поговорить», всё сразу заходит в тупик.

— А может ты просто скучный.

— Кстати, да. Скорей всего так и есть.

— Да господи, слушай, — она подалась вперёд и облокотилась на стол, — почему ты такой робот?

— Я? — я поднял на неё взгляд, — я не робот.

Между нами повисла пауза.

— О чём ты больше всего переживаешь? — вдруг спросила Алиса.

— Я? Да ни о чём. Так, из-за критики на рассказы иногда. Но от близких людей, а не от школьников из интернета. Но это мелочи. А в целом мне на всё насрать.

— То есть ты не злишься обычно?

— Нет, — я равнодушно пожал плечами.

— Ты вообще испытываешь эмоции?

Я улыбнулся и снова пожал плечами.

— Зачем?

— Капе-е-е-е-е-е-ц, — сдалась она и откинулась на спинку, — ты тако-о-о-о-й скучный.

— Может быть.

— Какие сладости ты больше всего любишь?

— Я обычно не ем сладости.

— Нет, нам определённо не о чем разговаривать. Ты понимаешь это?

— А от меня-то ты что хочешь? — чуть повысив голос, спросил я.

— Чтобы ты был искренним, настоящим.

— Настоящим? Давно ли мы с тобой были настоящими людьми? Мы же только сраться и поливать друг друга говном умеем.

— Знаешь клюкву в сахаре?

— Ну?

— Так вот, ты — клюква в сахаре, — она показала на меня пальцем, — и я хочу узнать, где клюква.

— Что?

— Где клюква?! — с таким же тоном и серьёзным выражением лица она могла спросить «где деньги?» или что-нибудь в этом роде, — я пока вижу лишь оболочку, сахар. А до клюквы никак не доберусь.

— А знаешь, бывает в пакете клюква в сахаре, в которой нет клюквы. Ешь её, а там лишь оболочка.

Алиса посмотрела на меня как на идиота.

— Или, например, жвачка Love is, — сказала она, — когда её открываешь, боишься порвать наклейку. Вот ты — такая жвачка.

— Ну и как? Добралась до наклейки?

— Нет, у меня такое ощущение, что я её надорвала.

— Да ну и иди нахер, — отмахнулся я.

— Ты когда-нибудь совершал безумные спонтанные поступки?

— Да. Залезал на гаражи, крыши, обливал людей водой, пару раз убегал от милиции, ну и так… надо вспоминать.

— В этом плане мне Цветаева нравится. Она говорила, что каждое действие имеет свои последствия. Вот, например, — она сделала жест рукой, — ты только ничего не подумай. Ей было интересно, что если наклониться и неожиданно поцеловать человека напротив? Какие будут последствия? Или выйти и на всю улицу заорать «Хуй», к примеру. Что будет?

— Да ничего не будет.

— Отсутствие последствий, — посмотрев на меня, сказала Алиса, — тоже последствия.

— Не то что бы я не хотел тебя поцеловать, — слова непроизвольно вырвались из меня, я не контролировал этот поток, — но ты явно будешь против.

— Да, я тоже не хочу тебя целовать.

— В смысле…

— Ваш кофе, — сказала из ниоткуда появившаяся официантка, поставив на стол две кружки, — приятного вечера.

— Спасибо, — тихо ответил я.

«В смысле тоже?» — вертелось в моей голове, но я лишь отмахнулся и начал пить свой кофе.


В тот вечер всё встало на свои места. Тихая музыка, тёплый свет, сгорающий в сотне огоньков город за окном. Это был идеальный вечер, чтобы расставить все точки над и. И мы это сделали. Я так и остался клюквой в сахаре, а Алиса… Алиса так и осталась под своей маской.

Она достала фотоаппарат, мыльницу, и сфотографировала меня.

— Фото на память, — сказала Алиса и меня ослепила яркая вспышка.


***


— Это тебе, — я достал из портфеля книгу в суперобложке и протянул ей.

Она осторожно взяла её и повертела в руках.

— «Клюква»? — засмеялась она, — оригинальное название.

Но через секунду её смех сменился задумчивостью и даже испугом.

— Только не говори мне, что это книга о…

— Что ты, что ты, — перебил её я, — конечно она не о нас. Все персонажи вымышлены. Все совпадения случайны.

— Помнится, про подобный рассказ десять лет назад ты мне сказал то же самое. Однако, рыжая Алиса чем-то напоминала меня, а диалоги в том рассказе — нашу переписку.

— Говорю же, — улыбнулся я, — это просто совпадение. Я ж не верю во вселенную. Я верю в случайности.

— Тут даже автограф есть? — удивилась Алиса, открыв первую страницу.

— Да.

Мы посмотрели друг на друга, как влюблённая парочка перед расставанием на долгое время. Алиса поманила меня пальцем и нагнулась к моему уху.

— Пизда, — прошептала она.


Всё-таки мы ни капли не изменились.


«Это время постов. Постмодерн, детка» (с)

Авторские истории

31.4K постов26.6K подписчика

Добавить пост

Правила сообщества

Авторские тексты с тегом моё. Только тексты, ничего лишнего

Рассказы 18+ в сообществе https://pikabu.ru/community/amour_stories



1. Мы публикуем реальные или выдуманные истории с художественной или литературной обработкой. В основе поста должен быть текст. Рассказы в формате видео и аудио будут вынесены в общую ленту.

2. Вы можете описать рассказанную вам историю, но текст должны писать сами. Тег "мое" обязателен.
3. Комментарии не по теме будут скрываться из сообщества, комментарии с неконструктивной критикой будут скрыты, а их авторы добавлены в игнор-лист.

4. Сообщество - не место для выражения ваших политических взглядов.