-5

Картины на песке

Буддийский монах

Рисует узор

На песке у самого моря.

Волна набегает лениво,

Стирая плоды

Вдумчивого труда,

А монах, улыбаясь,

Шлёт морю-прожоре

С любовью

Свою безмятежность.

Я же познал

Ещё больший дзен

И с покерфейсом рисую

Краем совка

Джоконду

В кошачьем лотке.

Дубликаты не найдены

+1

Если писать каждую фразу

На новой строке

Это не становится стихом

Запомни и убери лишние теги

раскрыть ветку 1
0

Это верлибр.

0

Лоток - не холст, и не витрина!

Среди фекалий кошака

Говном окажется картина.

И стих ваш тоже из лотка.

Похожие посты
172

Вышел заяц на крыльцо

Над большим морковным огородом

Небеса окрасились свинцом.

В эту неуютную погоду

Грустный заяц вышел на крыльцо.

Вышел, потому что надо было

Устранить случайный дискомфорт

Так, чтоб это дело не смутило

Любопытный заячий народ.

Что такое? Может, показалось?

Заяц лапой по себе провел,

Но того, что только что чесалось,

На привычном месте не нашёл.

Да. Такого недоразумения

Быстроногий зверь не ожидал.

Он отвесил челюсть до ступенек

И с испуга в обморок упал.

И лежал, с крылечка кувыркнувшись,

Грустный заяц на земле ничком,

Одинокий, никому не нужный,

И промок бедняга под дождем.

А мораль истории сей краткой

Я готов вам высказать в лицо

Не чешите ничего украдкой,

Выходя под вечер на крыльцо!

© Анатолий Кузнецов-Дрягин

Вышел заяц на крыльцо Стихи, Юмор, Коронавирус, Поэзия
213

Ко мне во сне приходит лошадь

Автор: Йенс Тилва


Что может быть на свете плоше,

Чем снов навязчивая нить?

Ко мне во сне приходит лошадь

И принимается бубнить.


О том, что жизнь её невнятна,

Хозяин жадный, конюх злой.

Я соболезную, понятно,

Но только мне оно на кой?


За ночью ночь, как на работу

Приходит сивая ко мне

И ноет скучное чего-то

В обрыдшем до блевоты сне.


И стойло у неё плохое,

И ссадинам потерян счёт…

Своих и так проблем с лихвою,

Тут лошадиные ещё.


Но наконец она пропала

(Сеансов этак после ста).

Ну, я возликовал сначала,

Но вскоре волноваться стал.


Куда, куда Вы удалились?

Лежу, гадаю, как дебил,

Чего у ней там приключилось,

Что снова конюх учудил.


Опять закрыл денник железный,

Оставив ясли без овса?

Нельзя же взять и вдруг исчезнуть,

Ни слова больше не сказав.


В подушку от бессилья плачу,

О, как жестока эта жизнь…

Вернись, бессовестная кляча,

Со всем нытьём своим вернись.


Всю душу мне разбередила

Ты биографией своей.

Сюда, проклятая кобыла!

Другому сниться не посмей!

201

За неделю до войны

В парке отдыха, на старой карусели

Львы и лошади, медведи и слоны

Так отчаянно кружились и летели

В воскресенье, за неделю до войны.


Уходить домой девчушка не хотела,

Но отец сказал - не стоит горевать,

Ты большая, потерпи всего неделю,

В воскресенье мы придем сюда опять.


Воскресенье. Нет ни музыки, ни смеха,

Только голос из динамиков - беда!

Рано утром в понедельник он уехал,

Сильный, смелый и веселый, как всегда.


Город залит ледяным февральским ветром

День деньской плывет за окнами метель

А девчушка на листке рисует лето

Маму, папу, и себя и карусель


Сорок пятый, карусель кружится в парке,

словно не было на свете этих лет.

Та же девочка в нарядном летнем платье.

Только старше. Только папы рядом нет.


Все прошло и все с годами отболело,

Но из детства иногда приходят сны,

И летят они с отцом на карусели,

В воскресенье, за неделю до войны


(с) lelekbolek59

230

Эта «попса и баян» - мой текст, и он длиннее, чем попадался вам в ленте

Девочке три, она едет у папы на шее. Сверху всё видно совсем по-другому, чем снизу. Папа не верит, что скоро она повзрослеет. Папа готов воплощать в жизнь любые капризы.


Девочке шесть, на коленках у папы удобно. Он подарил ей щенка и большую конфету. Папа колючий, как ёж, и как мишка огромный. Папа умеет и знает вообще всё на свете.


Девочке десять, и ей захотелось помаду. Сперла у мамы, накрасила розовым губы. Папа ругался, кричал, что так делать не надо. Папа умеет бывать и сердитым, и грубым.


Девочке скоро пятнадцать, она повзрослела. В сумочке пачка "эссе" в потаённом кармане. Папа вчера предложил покататься на шее. Девочка фыркнула: ты же не выдержишь, старый.


Девочка курит в окно и отрезала чёлку. Девочка хочет тату и в Египет с подружкой. Папа зачем-то достал новогоднюю ёлку. Девочке это давно совершенно не нужно.


Девочке двадцать, она ночевала не дома. Папа звонил раз пятьсот, или может быть больше. Девочка не подходила всю ночь к телефону. Папа не спал ни минуты сегодняшней ночью. Утром приехала, папа кричал и ругался. Девочка злилась в ответ и кидалась вещами. Девочка взрослая, так говорит ее паспорт. Девочка может бывать, где захочет, ночами.


Девочка замужем, видится с папой нечасто. Папа седой, подарил ей большую конфету. Папа сегодня немножечко плакал от счастья: дочка сказала, что он превращается в деда.


Девочке тридцать, ей хочется к папе на шею. Хочется ёлку, конфету и розовый бантик. Девочка видит, как мама и папа стареют. В книжке хранит от конфеты разглаженный фантик. Девочка очень устала и плачет ночами. Папа звонит каждый день, беспокоясь о внучке. Девочка хочет хоть на день вернуться в начало, девочка хочет домой, хочет к папе на ручки.


Девочка женщина с красной помадой и лаком. Девочка любит коньяк и смотреть мелодрамы. Папа звонил, и по-старчески жалобно плакал. В ночь увезли на карете в больницу их маму.


Мама поправилась, девочка ходит по кухне. Пахнет лекарствами и чем-то приторно сладким. Девочка знает, что всё обязательно рухнет. Девочке хочется взять, и сбежать без оглядки в мир, где умеют назад поворачивать время. Где исполняются влёт все мечты и капризы.


Где она едет, как в детстве, у папы на шее, и ей всё видно совсем по-другому, чем снизу.


P.S.


Девочке тридцать один.


Представлялось иначе.


Снизу подвал, в нём по пятницам бальные танцы. Мама у нас. Постоянно безудержно плачет. Ты бы ещё хоть на пару куплетов остался.

Знаешь, я буду писать тебе каждую осень. Я почему-то считаю, ты точно услышишь. Тут холодает, сегодня всего лишь плюс восемь. Листья опали, и чёрными сделались крыши.

Тут холодает. И это я не о погоде. Корочкой льда покрываются свежие раны. Мне говорят, эта боль никогда не проходит. Я утешаюсь, что просто пока ещё рано.


Я утешаюсь. Я знаю, что необходимо.

Это - взросления самая страшная веха.

Девочкин папа всегда будет самым любимым.

Даже глядящий на девочку с самого верха.


Пап, я люблю тебя.

Год прошёл.


Девочке три и зачем-то ещё двадцать девять. Странные стрижка и цвет заменили ей косы. Я успеваю чуть меньше, чем надо бы делать, но обещала писать тебе каждую осень.

Как я скучаю - не буду и пробовать в буквах. Знаю, что выйдет не то. Это невыразимо. Ты там заботься о нас, и отдельно - о внуках. Знаю, ты можешь. Ведь ты был всегда самый сильный.


Осень опять получается чёрте какая. Но я стараюсь. Тем более я обещала. Тут остаётся сквозь зиму добраться до мая, греясь носками, ликёрами, грелкой и чаем. Тут остаётся почти то же самое, только ёкнет порой, так, что даже дышать невозможно.

Знаешь, мы даже смогли новогоднюю ёлку. Скоро и в этом году постараемся тоже.

Скоро зима, и полосени мы отмотали. Ты пропустил, получается, целую осень. Есть ли ответы? Да новые, вроде, едва ли. Только всё больше убийственно мелких вопросов, некогда всё, иногда даже остановиться.

Кстати, сегодня я делаю именно это.

Память похожа на фото.

Размытые лица, то ли в четверг, то ли вовсе в двухтысячном где-то, помнится что-то дурацкое и небольшое: свитер, шашлык, саундтрек из пищащей колонки. Велосипед, Новый год, кукла барби и школа. Свадебный торт и для третьего внука пелёнки.

Помнится всё, но весьма избирательна память. Так намонтирует, хоть подавайся на оскар. Девочке три, и она только учится падать. И двадцать девять, поэтому падать ей просто.


Девочка, как обещала, сумеет подняться. Сколько придётся. Падения ей не помеха.


А высоты очень глупо, выходит, бояться.


Снизу бывает гораздо страшнее, чем сверху.


Мальвина Матрасова

Показать полностью
1004

Лучшие депрессяшки за сентябрь 2019

поздравлял директор

с первым сентября

постоял минуту

слов не говоря

© iliya


радостные лица

астры веники

были дети станут

неврастеники

© XElen


я наивно думал

школа знаний храм

оказалось зона

тяжких психотравм

© Мурка


на тетради школьной

капли горьких слёз

и клочки седые

маминых волос

© Погоня


улетают птицы

в тёплые края

может ты за ними

ласточка моя

© Honda


боль в спине и шее

и на сердце лёд

это возрастное

это не пройдёт

© O-la-lapina


просыпаюсь утром

понедельник шесть

то ли застрелиться

то ли завтрак съесть

© Белый


мы идем с работы

я и мой аванс

чую доберется

лишь один из нас

© barash


стоптанные туфли

мятый пиджачок

горбится на службе

умный дурачок

© Мишачок


золотом покрылись

листики берез

хоть у них решился

денежный вопрос

© cindy


я арбуз зарежу

сдохнет ну и пусть

потому что осень

потому что грусть

© terapevt


улетают стаи

перелётных птиц

открывают двери

школ и психбольниц

© TA


календарик фото

и костры рябин

третье день осенних

грустных шуфутин

© O-la-lapina


мне четыре года

мир ко мне жесток

дали мне без розы

тортика кусок

© O-la-lapina


пожелтели клёны

начались дожди

ничего не будет

ничего не жди

© Кисычев


осень наступила

я с мадам клико

на холодной кухне

в стареньком трико

© estь


улетают птицы

в тёплые края

спать хотят медведи

ёжики и я

© Ольга Дубровина


мне отправил смайлик

ты из соцсети

жду тебя у загса

паспорт захвати

© ЛесяКулик


маш я ненадолго

в бар попить пивка

в кляп рычать не нужно

хватит и кивка

© zlobins


если незаметно

скушать бутерброд

попа всё узнает

попа подрастёт

© greчka


вертолётов нету

нету яхт и дач

и уже не будет

сколько ни херачь

© Миша Лапин


хочется всё бросить

устремиться ввысь

это возрастное

ляг не суетись

© zlobins


дождь идёт а крыша

съехала давно

и стучатся капли

в черепное дно

© estь


не напрасно ходит

в фитнес зал олег

пара крепких рук из

жопы как орех

© barash


ваш сынок на стрижке

дёргался как мог

но теперь красивый

вылитый ван гог

© Умзар


посадил на даче

вася камыши

просто чтоб шумели

ночью для души

© ХатяКо & Арбуз


выгляжу сегодня

как буфетчица

это возрастное

и не лечится

© журкова


лазил я в настройках

охренел слегка

оказалось есть он

выход из вэка

© XElen

Показать полностью
222

Поэтические баталии

Началось все с этого поста: https://pikabu.ru/story/udachnaya_nakhodka_6834468

В комментариях к которому обнаружился необыкновенный талант в стихосложении, что и подметил автор этого поста:
https://pikabu.ru/story/okamenelost_i_poyeziya_6845042

А дальше понеслось! В данной работе я попытался собрать скриншоты всех выдающихся стихотворений из комментариев к обоим постам. Даже один мой затесался там:)

Поэтические баталии Стихи, Талант, Современная поэзия, Классика, Длиннопост
Показать полностью 1
475

Поиграем, потом лети

На локтях у неё царапины, на коленке большой синяк, мамин нос и улыбка папина, а в кармашке лежит пятак. На пятак она купит шарики (а не хватит -тогда один). Мир - большущий, а шарик - маленький. Поиграем, потом лети.


На запястье часы с браслетиком, на ногах каблуки, цок-цок. Впереди совершеннолетие, называет запивкой сок. В небо пустим всем классом шарики и не будем по ним скучать. Мир в руках беззащитно маленький, меньше прежнего раз так в пять.


Под глазами сереет сессия, не спала будто целый век. Если в среду зачем-то весело, то куда-то пропал четверг. Нос как мамин, но с новой дырочкой, проколола, теперь болит. Сдутый шарик лежит резиночкой, это мусор, он портит вид.


Мир гораздо быстрее крутится, и то маленький, то большой. В холодильнике суп из курицы, майонез и гуляш с лапшой. На работу не стыдно в валенках, это лучше, чем заболеть. А купить себе, что ли, шариков? Отпустить, и смотреть, смотреть...


Косметичка полна лекарствами, по весне ломота в костях. Но она, безусловно, счастлива: были мама с отцом в гостях, говорили о всяких глупостях, но смотрели совсем всерьёз. И совсем как у дочки супился от серьезности мамин нос.


Мир тяжёлый. Она сутулится. Нужно как-то его таскать. Стала реже ходить на улицу, и с балкона весь мир видать. Он тяжёлый, но очень маленький. Можно сцапать одной рукой.


И тогда она шепчет шарику:

Прилетай, поиграй со мной.


Мальвина Матрасова


В комментариях к предыдущим записям меня просили сообщить, если вдруг, и вот вдруг: через пару недель выйдет моя четвёртая книга. Как всегда самиздат и небольшой тираж, распространять буду в соцсетях. Пусть этот пост будет анонсом.

53

Потому что влюбился в смерть.

Я расскажу. Ты пока открывай вино. Штопор вон там, в нижнем ящике у плиты.

Это случилось не с нами. И так давно, что не родились в ту пору ни я, ни ты. Это случилось под самый конец зимы. Капало с крыш и досматривал сон медведь.


Он у весны взял неделю себе взаймы. И не отдал. Потому что влюбился в смерть.


Он полюбил ее, встретившись первый раз. Кто умирал, он не сможет теперь сказать.


Ты наливай, я купила для нас шираз, и не таращь как карась на меня глаза.


Да, полюбил. Потому что она была в те времена не такой, как знакома нам. Кожа ее как бумага была бела, ночь уступала в черни ее глазам. Тонкие пальцы изящны и холодны, с губ ее красный придумали люди цвет.


Были тогда в неё многие влюблены. Только его полюбила она в ответ.


А полюбив, перестала к нему ходить, чтоб на него не накликать случайно зла. Чтобы любимый ее оставался жить. Пусть без неё, не себя, так его, спасла.


Он ее звал, она слышала, но не шла. Он стал искать ее там, где идут бои. Каждая ввысь улетающая душа криком была о смертельной его любви.


Он ее звал, и пронзившую грудь стрелу принял, как дар. Долгожданный и ценный дар.


Он оклемался под вечер уже в тылу. Тело трясло, в голове полыхал пожар, тонкие пальцы коснулись его виска. Он улыбнулся - ну вот, наконец, и ты.


К черту шираз, там, в той тумбочке, есть вискарь.


В пальцах ее он притих и совсем остыл. Он улыбался, она не скрывала слёз. Он говорил, как он долго ее искал, как полюбил - моментально, навек, всерьёз.


Плакала смерть. И на помощь пришла весна.


Я, говорит, не видала такой любви, а уж в любви, я, поверьте мне, знаю толк. Есть у меня неучтенные годом дни. Их всего семь. И я вам их вручаю. В долг.


В эти семь дней он со смертью прожил всю жизнь: в танце кружил и за руку держал во сне. В небо взлетал и летел метеором вниз, зная, что долг будет нечем отдать весне.


Выпьем за них. Не таращься так на меня!


Вышел их срок, и прощаться пришла пора. Он ей сказал на исходе седьмого дня: так хорошо, что не жалко и умирать.


И он ушёл. Испарился. Пропал. Исчез. Смерть закричала, как раненный дробью волк. Гром прогремел первый раз за сезон с небес. Это весна. Это время вернуть ей долг.


Смерть отдала за неделю любви весне всё, что могла: красноту из дрожащих губ, кожу свою (что белее была, чем снег), всё отдала, превратилась в ходячий труп.


Больше никто не любил ее никогда. Не разбивал об ее красоту сердец.


Выпьем за них, но не чокаясь и до дна. Этой любви, да и сказке, пришёл конец.


Мальвина Матрасова


(Картинка из интернетов, автора не знаю)

Потому что влюбился в смерть. Стихи, Современная поэзия, Текст, Мальвина Матрасова, Длиннопост
Показать полностью 1
56

Буддизм в творчестве Пелевина.(часть 1)

Читатели Пелевина делятся на два лагеря: Первые его любят за сатиру и нестандартное освещение российских реалий. Вторые больше ценят за внедрение восточных философских течений. Я отношусь к последним. Об этом и поговорим.

Желтая Стрела (1993)

Буддизм в творчестве Пелевина.(часть 1) Дзен, Книги, Виктор Пелевин, Литература, Буддизм, Длиннопост

Тут все просто. Поезд бесконечно идущий неизвестно откуда в сторону большой пропасти, в котором люди рождаются, растут и умирают - это наша жизнь (Сансара). После смерти пассажиров выкидывают из поезда проводники. Цель главного героя - покинуть поезд живым (Достичь Нирваны) Осталось только понять как.
Что характерно, некоторые буддистские монахи действительно описывали просветление как "смерть и воскрешение"

Цитатота:

Куда они все идут? Зачем? Разве они никогда не слышат стука колес или не видят голых равнин за окнами? Им все известно про эту жизнь, но они идут дальше по коридору, из сортира в купе и из тамбура в ресторан, понемногу превращая сегодня в очередное вчера, и думают, что есть такой Бог, который их за это вознаградит или накажет.


В сущности, никакого счастья нет, есть только сознание счастья. Или, другими словами, есть только сознание. Нет никакой Индии, никакого поезда, никакого окна. Есть только сознание, а все остальное, в том числе и мы сами, существует только постольку, поскольку попадает в его сферу. Так почему же, думаю я снова и снова, почему же нам не пойти прямо к бесконечному и невыразимому счастью, бросив все остальное? Правда, придется бросить и себя. Но кто бросит? Кто тогда будет счастлив? И кто несчастлив сейчас?


Жизнь насекомых (1993)

Буддизм в творчестве Пелевина.(часть 1) Дзен, Книги, Виктор Пелевин, Литература, Буддизм, Длиннопост

Здесь больший упор сделан на реалии постсоветской России, эта книга - энциклопедия начала девяностых. Тем ни менее, буддистские мотивы присутствуют:
Одна глава описывает жуков, которые катят перед собой навозный шар называя его "Йа". Со временем шар достигает таких размеров что жуки сливаются с ним воедино, и их "Йа" в итоге становится всем их миром.
В некоторых других главах, ночной мотылёк пытается достичь источника света, а потом понимает что свет на самом деле всегда был в нем самом.

Цитатота:

— Вся жизнь, — ответил Дима, — и, как ты выразился, даже больше, существует один миг. Вот именно тот, который происходит сейчас. Это и есть бесценное сокровище, которое ты нашел. И теперь ты сможешь поместить в один миг все, что хочешь, — и свою жизнь, и чужую.


Бывает ещё, проснешься ночью где-нибудь в полвторого
и долго-долго глядишь в окно на свет так называемой Луны,
хоть давно уже знаешь, что этот мир — галлюцинация наркомана Петрова,
являющегося, в свою очередь, галлюцинацией какого-то пьяного старшины.
Чапаев и Пустота (1996)

Буддизм в творчестве Пелевина.(часть 1) Дзен, Книги, Виктор Пелевин, Литература, Буддизм, Длиннопост

Пожалуй, главная книга в творчестве Пелевина, и настоящий памятник дзен-буддизму на русском языке.
"Единственный роман, действия которого происходят в абсолютной Пустоте", - заявляет автор. Здесь присутствует игра слов. Пустота, это не только пустотность всех вещей, но и фамилия главного героя, и все действия действительно происходят у него в голове. Осталось понять автор ли он этого мира или всего-лишь персонаж в мыслях кокаинщика Котовского?

Цитатота:

Память уверяет нас, что вчерашний день действительно был, но как знать, не появилась ли вся эта память с первым утренним лучом?


Все, что мы видим, находится в нашем сознании, Петька. Поэтому сказать, что наше сознание находится где-то, нельзя. Мы находимся нигде просто потому, что нет такого места, про которое можно было бы сказать, что мы в нем находимся. Вот поэтому мы нигде.


Единственный путь к бессмертию для капли воска, это перестать считать, что она капля, и понять, что она и есть воск. Но поскольку наша капля сама способна заметить только свою форму, она всю свою короткую жизнь молится Господу Воску о спасении этой формы, хотя эта форма, если вдуматься, не имеет к ней никакого отношения.


Священная книга оборотня (2004)

Буддизм в творчестве Пелевина.(часть 1) Дзен, Книги, Виктор Пелевин, Литература, Буддизм, Длиннопост

Главная героиня романа лиса-оборотень проститутка с именем А Хули занимается активной практикой: медитирует, читает Сутру Сердца, тренирует дух на особо раздражающих клиентах. Она даже выводит собственную формулу достижения просветления - нужно безвозмездно подарить свою любовь, а затем навести магический лисий хвост на саму себя. Но уточняет, что данный способ не будет работать у людей, тн "бесхвостых обезьян", что еще раз подчеркивает то, что путь к просветлению каждый должен пройти самостоятельно.
А Хули ива над ночной рекой...

Цитатота:

— А как испытать радость за другого?
— Для этого надо ничего не хотеть для себя.
— Ты что, ничего не хочешь для себя? — спросил он недоверчиво.
Я отрицательно покачала головой.
— А почему?
— Я уже как-то тебе говорила. Когда долго смотришь вглубь себя, понимаешь, что там ничего нет. Как можно чего-то хотеть для этого ничего?
— Но ведь если в тебе ничего нет, то в других и подавно.
— Если разобраться, нигде нет ничего настоящего, — сказала я. — Есть только тот выбор, которым ты заполняешь пустоту. И когда ты радуешься за другого, ты заполняешь пустоту любовью.
— Чьей любовью? Если нигде никого нет, чья это тогда любовь?
— А пустоте это безразлично. И ты тоже не парься по этому поводу. Но если тебе нужен смысл жизни, то лучшего тебе не найти.
— А любовь — это что, не пустота?
— Пустота.
— Тогда какая разница?
— А разница — тоже пустота.
Допустим, я решу их [проблемы]. Что тогда? Они просто исчезнут – то есть уплывут навсегда в то самое небытие, где и так хранятся большую часть времени. Будет только одно практическое следствие – мой ум перестанет вытаскивать их из этой черной пустоты. Так не состоят ли мои неразрешимые проблемыединственно в том, что я про них думаю, и не создаю ли я их заново в тот момент, когда про них вспоминаю?


На сегодня все. Не буду перегружать пост. В следующей части рассмотрим романы Empire V, "t", Бэтман Аполло и Тайные виды на гору Фудзи.

Буддизм в творчестве Пелевина.(часть 1) Дзен, Книги, Виктор Пелевин, Литература, Буддизм, Длиннопост
Показать полностью 4
75

Письма всегда доходят

Я бы об этом спела, да не умею. Помнишь тот год, когда лето не наступило? В небо летели стаи воздушных змеев, пятки стучали по серой дорожной пыли, птицы летали ниже пятиэтажек, розы помёрзли и яблоки не созрели,


мальчик сложил в самолёты пятьсот бумажек. Чтобы был флот. Чтоб они далеко летели. Он забирался на башни и на деревья, на чердаки и опасно косые крыши, он запускал самолёты и свято верил, что адресат, получив их, ответ напишет. Он проверял ежечасно почтовый ящик, дважды в неделю исправно ходил на почту, там его знали, и знали, что этот мальчик ждёт телеграмм, но он их не получит точно.


"Вот же судьба!", за спиной у него шептали. Бабы вздыхали, совали ему конфеты. Он собирал самолёты. Они взлетали выше, чем птицы тем странным холодным летом.


"Мама" и "папа", два крылышка самолета, будто слезами, чернила дождём размыло. Мальчик ходил на почту, как на работу, только ответов на письма не приходило. Мама и папа, два первых и важных слова, смысл замылило частое повторение. Мальчик писал их, писал их, писал их снова, об самолёты ручки стирали перья, мальчик писал с каждым разом все аккуратней и выходили ровнее и чище буквы. Мама получит, прочтёт, будет ей приятно - сын ее пишет, как взрослый совсем, как будто.


Мама прочтет. Обязательно прочитает! Там, где она, доставляют небесной почтой. Выше всех птиц самолёты его взлетают.


Мальчик бежит по полю и он хохочет. Он прижимает к сердцу клочок бумаги. Слезы сквозь смех, или может быть смех сквозь слезы, нужно письмо надёжней укрыть от влаги,


мама ответила к первым ночным морозам.


Мама ответила парой коротких строчек: "мы долетели, но тут тяжело со связью. Мы тебя любим, единственный наш сыночек, ты нам пиши о себе и о всяком-разном, мы не ответим, но знай, что мы всё читаем. Ты наш любимый, наш лучший, наш самый-самый, очень скучаем, целуем и обнимаем, жди нас во снах. До свидания. Папа с мамой."


Мальчик писал им все время, как и просили. Почерк взрослел, самолёты взрослели тоже. Мальчик стал смелым, умным, большим и сильным, вырос в Сергея из маленького Серёжи, мальчик чертил огромные самолёты, те самолёты взлетали с аэродромов, к тёплым морям увозя на себе кого-то. Тенью скользя на высоких сосновых кронах.


А почтальон, написавший ответ от мамы в тот странный год непришедшего в сроки лета, думал об этом долго потом. Годами. Был ли он вправе и правильно ли ответил? Ложной надеждой стал, или же нужной верой?


Мальчик всю жизнь хранил тот конверт без даты.


Я бы об этом спела, но не умею: письма всегда доходят до адресатов.


Мальвина Матрасова

Показать полностью
86

Столбы за окном

Едешь прижавшись к стеклу и считаешь столбы. Громко кричат, продавая несохнущий маркер. Переживаешь: зелёный трансформер забыл. Мама жуёт пирожок. Спит под лавкой собака.

Самое страшное горе: забыли сачок где-то в вагоне (стояли всего лишь минуту). Бабушка, дедушка, лето и твой рюкзачок. Целая летняя жизнь впереди - это круто.

Едешь, привычно считая столбы за окном. Мама осталась, решила, что сам доберёшься. Выехал утром - на месте окажешься днём. Бабушка встретит на станции в 2:38. Самый отчаянный страх, если бабушки нет. Вот ты приехал и вышел, а некому встретить. Топчешься в тамбуре, крепко сжимая билет в потной ладошке ещё остановок за десять.

Едешь. Чем больше столбов - тем печальнее жизнь. Там, позади, остаётся всё то, что привычно. Город, трамваи, качели, асфальт, этажи, лифты, балконы, тарзанка и друг закадычный. Самое грустное: всё решено за тебя. Хочешь, не хочешь, садись, вот твоя электричка. Завтра ты встретишь своих "деревенских" ребят, а послезавтра забытое станет привычным.

Мимо несутся столбы, их считаешь не ты. Ты в этот раз не поехал, и мама не против. Ты поступаешь. Экзамены, планы, мечты - зассанный тамбур легко это может испортить. Самое главное - что происходит сейчас. Ты это чувствуешь и напиваешься летом. Бабушка как-нибудь годик сумеет без нас. Нужно проспаться и выучить восемь билетов.

Снова столбы, но считать их вообще недосуг. Тамбур, гитара, трясёт и баклажка по кругу. Сколько на этом пути замыкается круг, вовсе неважно, ведь рядом друзья и подруги. Бабушку с дедушкой мама решила забрать. Самое срочное - это помочь перебраться. Быстро справляетесь. Летние плюс двадцать пять (или холодно-вечерние плюс восемнадцать) располагают к беседам, кострам и вину. Весело, ярко и шумно несутся недели. Ты почему-то чуть-чуть ощущаешь вину: бабушка с дедом уехали, но вот хотели?

Незачем ехать, считая столбы за окном. Там никого, а за домом присмотрит соседка. Ты отгулял на последнем своём выпускном. Вырвался в жизнь канарейкой из маленькой клетки.

Самое страшное для канарейки - зима. Странно узнать, что к зиме календарь непричастен. Бабушка деда на свадьбу твою не взяла. Много эмоций для дедушки слишком опасно.

Едешь, считаешь столбы и жуешь пирожок. В заднем кармане ужасно мешает трансформер. Смотрит в окно и считает столбы твой сынок. Громко торгуют целебным лекарственным корнем. Дедом и бабушкой стали теперь называть маму и папу. И вышло-то как незаметно! Где-то в вагоне сачок потерялся опять. Ровно минуту стоянка, согласно билету.

Сын закапризничал: мол, у меня тут друзья. Что за каникулы в этой паршивой деревне? Не понимает пока, что не ехать нельзя. Ноет, но едет. Так надо, ты точно уверен. Самое страшное он осознает потом. Если не ехать - то будет мучительно больно. Лишнее может уехать забытым сачком, всё остальное случится, чтоб было, что вспомнить.

Остановились столбы, можно их рассмотреть. Время завязло и одновременно несётся. Ты выплетаешь ажурную тонкую сеть и надеваешь на тонкую палку и кольца. Этот сачок ты приносишь с собой на вокзал, зная, что здесь после лета случается осень. Ты себя мысленно дедом сегодня назвал.

Внук приезжает. Ты ждёшь его в 2:38.


Мальвина Матрасова

54

Что будет после

Видевший смерть разуверился в этих сказках. Нет ни души, ни тем более рая с адом. Вечный покой на безликих посмертных масках. Память живым. Тем, кто мертв, ничего не надо.

Видевший смерть вырывал из ее объятий шедших вдоль Стикса и ждущих Харона с  лодкой. Красные пятна на белом его халате смоет вода, а с души ни коньяк, ни водка - видевший смерть запятнал ей себе всю душу, только считает, что душ не бывает вовсе. Те, кто вернулся, не видели райских кущей. Что будет после? Да нет никакого "после". Писк мониторов, похожий на комариный, голос врача, обозначивший время смерти. Нет ни Харона, ни ангцев, ни херувимов. Свет из туннеля, порывами бьющий ветер - всё это чушь, как в дремучем средневековье. После конечной кончаются все маршруты.

Мыл руки спиртом, но руки воняли кровью. Запах впитался под кожу ему, как будто. Он закурил - знает, вредно, но отвлекает. Битва проиграна, время 4:30. Сколько ещё в этих битвах он проиграет? Сколько баталий видала его больница? Тихие войны, "стреляет" дефебрилятор, тут как на фронте - нет времени сомневаться. Он генерал, и сегодня его солдаты - скальпель и десять умелых и ловких пальцев. Он генерал, проигравший сегодня битву. Или войну? Что-то колет иголкой в сердце. Знал бы молитву - читал бы сейчас молитву, только всем верам был преданным иноверцем. Вот же ирония - врач, а умрет в больнице. Мог бы смеяться - смеялся бы, но не может. Кто ему скажет про эти "4:30"? Кто его жизнь окончательно подытожит?


Странное дело, за окнами, вроде речка. Вот шутники эти гибнущие нейроны!


Лодка плывёт. Эта лодка - твоя навечно. Верь или нет, ты с рождения был Хароном.


Мальвина Матрасова

729

10 принципов Дзен

10 принципов Дзен Дзен, Буддизм, Религия, Философия, Психология, Теология, Счастье, Мотивация, Длиннопост

Дзен - течение в Буддизме.

Дзен отвергает "священные писания" - написанное слово всегда мертво, сформулированная истина перестает быть истинной.

Показать полностью 1
Похожие посты закончились. Возможно, вас заинтересуют другие посты по тегам: