Как я однажды плохо ехал на маршрутке⁠⁠

Случилась эта история в середине нулевых.

Ришат, мой товарищ по работе, попросил меня помочь ему с гаражом. Он его недавно купил и там осталось много всякой фигни от прошлых хозяев. Надо было все это рассортировать и ненужное вынести на помойку. Гарантировал мне, что после работы на машине доставит домой.

Я никак не ожидал, что в небольшой гараж можно запрессовать столько всякого говнища - одних только винно-водочных бутылок из времен социализма было то ли три, то ли четыре мешка. В общем колупались мы почти до ночи, вычистили эту Авгиеву конюшню процентов на восемьдесят. Перемазались, конечно. А я еще мордой лица влез в какую-то мазуту, сразу бензинчиком не смыл, она въелась и я был чумазый как черт.

Доставку меня домой Ришат волевым решением отменил, так как по его словам он чувствовал себя должником передо мной и поэтому следовало ехать к нему домой, есть еду и пить алкоголь. Так и сделали. После полутора бутылок коньяка под хорошую закуску завалились спать. Тем более ночь уже.

Коньяк оказался не таким хорошим как хотелось бы, оба страдали от похмелья, поэтому утренняя поездка домой на ришатовой машине отпадала. Мы допили остававшиеся полбутылки и Ришат хотел вызвонить такси, но я отказался - дескать и маршрутка сойдет. Перед уходом глянул на себя в зеркало - морда в так и не сдавшихся пятнах от мазуты, одежка грязноватая ну и выхлоп. Тут мне подумалось, что такси было бы сейчас более к месту, но поезд уже ушел, сопливых вовремя целуют и вообще мужику негоже менять решения, поэтому отправился на маршрутку. А чего - полчаса позора и я дома! Знал бы я...

Народ в маршрутку на конечной загрузился цивильный, пара дам вообще была из тех, которым не в общественном транспорте ездить, а на кадиллаке каком-нибудь. И я - с чумазой физиономией, в одежке в пятнах и с алкогольным амбре. По виду ближе к бомжу, чем к нормальному пассажиру. Забился слева на одиночное сиденье и сижу, не отсвечиваю.

Поехали. Ехать долго, из района в район, по довольно-таки диким местам. Через несколько минут в салоне появился посторонний запашок. Не сильный. Ну пустил - думаю - кто-то шептунчика, бывает. Однако духан крепчал. На шептуна это было уже не похоже. Народ начал переглядываться. Я хоть и сидел с невозмутимой рожей, но мне казалось, что все глядят именно на меня и меня же подозревают. Впрочем возможно, что так оно и было, вид-то у меня был самый маргинальный из всех присутствующих.

А духан крепчал еще и еще. Дамы приложили к носикам платочки, но фига ли от них было толку, тут противогазы были бы больше к месту. В принципе если бы маршрутка ехала не по этим хлебеням я бы плюнул на все и вышел и езжайте вы дальше вместе с неизвестным засранцем. Но выйти здесь означало, что домой я приеду незнамо когда, бо все почти маршрутки на этом участке трассы идут полные. Думаю, что и остальные невиновные оставались в маршрутке по этой же причине. Народ молчал, только водитель бурчал что-то вполголоса на неизвестном языке и думаю, что это были не суры Корана.

А от вонизма уже начинало резать глаза. Пассажиры продолжали поглядывать в мою сторону, ну мне так казалось, и меня так и подмывало заорать во весь голос, что это не я и что желающие могут подойти поближе и понюхать. Помешала природная скромность и то, что мы наконец доехали.

Люди начали выходить, но интенсивность аромата резко снизилась лишь за пару остановок до конечной, когда из салона вышли те две дамочки с платочками. В маршрутке тогда оставалось три или четыре человека, а все остальные, кроме виновника или виновницы возможно так и считают, что засранцем был именно я. Неприятно, знаете ли. Вот казалось бы фигня, что десяток человек в большом городе считают тебя виноватым в той газовой атаке, а неприятно и все.