История про несчастного цыплёнка

Почти каждое лето далёких 80-х родители отправляли меня на месяц-два в Грузию - повидаться с роднёй, да подучить родной язык, забытый в мотаниях по военным городкам всего Советского Союза.

Больше всего любил я гостить у бабушки Любы в пригороде Телави - селе Курдгелаури.

Там мы с их детьми целыми днями могли ковыряться в гараже у дедушки Серго, местного механика-кулибина. Он учил нас собирать самокаты и велики, чинить мотоциклы и вообще разбираться в технике.

Их сад и огород казались нам тогда бесконечно большими! Там целыми днями можно было валяться в жаркой августовской тени, поедая тёплые сливы, срывать прямо с дерева сочные яблоки и сладкие груши, собирать истекающий мёдом инжир, качаться на качелях и лазить по деревьям - в общем жить той насыщенной летней жизнью, которую многие взрослые вспоминают с улыбкой и некоторой тоской.

Ну и хулиганили конечно тоже, несколько пацанов-то пионерского возраста! За это мы могли получить от бабы Любы тяжелой, мокрой тряпкой по спине или даже хворостиной чуть пониже. Меня, как гостя, в основном попугивали, а вот её ребятам доставалось иногда по первое число.

Хозяйство у них было небогатое, но не сказать чтобы маленькое - водились кролики, куры, да и цыплят тогда многие покупали на ферме и выращивали за долгое лето на убой. Кролики сидели в клетках и грызли собранную нами ботву да морковку, а несколько десятков взрослых уже, белых цыплят спокойно гуляли по всему саду и огороду, запираясь в курятник лишь после вечернего кормления.

И вот как-то мы с парнями случайно нашли в доме спрятанное от нас воздушное ружье и, понятное дело, вынесли его потихоньку в сад. Подобрали подходящую по диаметру проволоку, нарезали из неё пулек в гараже, да давай развлекаться - кто по яблокам и недоспелым королькам стреляет, а кто птичек да ящерок высматривает.

И вот моя очередь стрелять - воздушка взведена, пулька в стволе, я замечаю далеко в траве подозрительное шевеление, целюсь, выжидаю и... стреляю на рефлексе в выскочившего оттуда цыпленка.

Первая мысль "только бы не попал", но какое там - цыплёнок подпрыгивает и, громко возмущаясь, куда-то улепётывает.

Постреляли еще немного, но уже без настроения, захотелось побыстрее успеть вернуть ружьё на место, пока взрослые не заметили.

И вот, подходя к дому, замечаем среди бегающих по саду цыплят одного с красным, окровавленным крылышком!

Сразу возникает вопрос - что будем делать?

-Пошли поймаем, - говорю, -может вылечить можно? А нет, так всё равно Люба нам цыплят каждую неделю готовит, чахохбили сделает или так пожарит.

-Сначала задницы нам хорошенько отжарит, - отвечает умудрённый опытом Каха, -тебе-то ничего не будет, а нам с братом влетит вдвойне - и за цыпленка, и за ружье... Поймать его надо, но говорить никому не будем! Одним цыпленком больше, одним меньше, может его коршун утащил? Ты как в него попал вообще, дурья твоя башка, глаза ослепли?

-Не знаю, - сокрушаюсь я, -оно как-то само...

В общем, поймали мы этого несчастного цыплёнка, хоть и бегал он от нас получше всякого здорового. С трудом загнали его в дальний угол сада, скрутили по-деревенски голову, да и прикопали поглубже, чтобы точно не попасться.

Дети вообще жестоки - нас больше беспокоила не оборванная нами жизнь цыплёнка, а что мы будем говорить вечером, когда их пересчитают, и сильно ли нас будут ругать?

На юге вечереет быстро, мы с друзьями понуро помогаем накрывать на стол и тревожно ждем возвращения со двора хозяйки - заметит пропажу или нет?

Но в этот раз вроде пронесло - бабушка ничего не заметила и мы значительно повеселели!

Сидим всей семьёй на веранде, ужинаем с компотом и посматриваем на Кавказские горы, обагренные последними лучами заходящего солнца.

-ЛЮБААА! - прерывает вечернюю идиллию голос соседки так, как могут орать только в деревне, -К ТЕБЕ МОЙ ЦЫПЛЕНОК НЕ ЗАБЕЖАЛ ОПЯТЬ?

-НЕТ ВРОДЕ!- зычно отвечает наша хозяйка. -ТАКЖЕ ПОМЕЧЕН, КАК И ТВОИ ОСТАЛЬНЫЕ?

-НУ ДА, -прогремело в ответ, -КРЫЛЫШКО КРАСНЫМ ПОКРАШЕНО!


...


Много лет с тех пор прошло, но я часто вспоминаю почему-то этого несчастного цыплёнка и это лето.

Бабушки Любы уже давно нет, но мне всё равно хочется рассказать ей эту историю.

Уверен, она посмеялась бы вместе с нами, но потом конечно пожалела бы цыплёнка и обозвала нас с Кахабером балбесами.

А мы бы сидели с ним вечером на веранде, и за кувшином вина вспоминали множество других таких историй.

И смотрели бы на обагрённые солнцем Кавказские горы, куда Мимино летал.

История про несчастного цыплёнка Авторский рассказ, Грузия, Детство, Длиннопост