История одной переписки
Все действующие лица взрослые, самостоятельные, официально не в браке, в ханжестве не замечены, с героиней знакомы некоторое количество десятков лет.
Итак. Воскресенье. Вторая половина дня. Началось с того, что я зашёл домой и тут же пришло сообщение по вотсапу
Она:
Я: /Она мне написала, значит ей важна именно моя помощь/
/выезжаю через 5 минут/
Она:
Я: /упс! Я здесь совсем не в первом ряду, полчаса(!) назад уже привёз лекарства. Ощущение пропущенного удара./
Не, не, это не я. Я ниже.
потому-что
нет, так нет
Прошёл час. Мысли всякие. Кому я сообщил, когда на неделе затемпературил? Да никому. У неё недели две назад антифриз потёк, никто не звал на помощь. А сегодня написала… А тут уже как на тонком льду. Плавали, знаем. Лекарства ей привезли, но сейчас она дома одна, больная, вечер, самое время (повод, понятно, не обязателен, точнее он всегда есть) поплакаться в мою (очень подходящую что бы в неё плакать, как то со студенческих времён они это знают) жилетку.
Моя тактика простая, подозреваешь намёк – спроси в лоб, понятно, что большинство девушек откажется и будет удивляться, что ты не угадал. Но она вроде бы на прямые вопросы смело отвечает (по жизни много чего обсуждали).
Так что решил дать возможность сдать назад или добить контрольным.
Ушёл зализывать раны писать пост на пикабу. Завтра на работу. Всё равно люблю её.