И почему так страшно?
Вылез из пизды. Детсад, школка, шарага. Затем. Встаёшь утром рано. Полежал бы ещё часиков двенадцать, но нет. На работу, бля, пора. Жрёшь, срёшь, чистишь зубы и на скотовозку бежишь, лишь бы не опоздать. На завод ехать. А там пылюга, хоть через сраку дыши – другого конца цеха не видно, цепляй грузы, отцепляй, на крановщика тупого матерись, слушай как крановщик матерится на тупого тебя. В животе бурлит, сука. Ну ещё бы – жрать всякое говно, ведь вечером не хочется варить нормальный ужин, хочется после смены фильмец посмотреть. Да что-нибудь творческое сообразить. Если сил хватит.
Бежишь к туалету с надписью «Цельтесь сракой метко». Никто, канеш, не целится – кладут, как получится. Вот и ты кладёшь, как получится, потому что до тебя уже кто-то наложил как получилось, а получилось плохо – даже не подлезть.
Отпахал смену. Идёшь по улице, едешь на скотовозке обратно. Какая-то баба предъявляет тебе за то, что ты не мужик, ведь место не уступил. Гонишь эту бабу в шею, ведь ты ценник. Ты на заводе смену отработал.
Дома. Смотришь ютабчик. Ну или пытаешься сотворить что-то творческое, чтоб наполнить жыз нь великими смыслами. Черта с два. Творческая волна не ловится. Как это, уже спать пора? Да, времени мало, завтра вставать рано… Спать. Повторить цикл.
Проходит пара лет. Базарите как-то подвыпившие с тем крановщиком. Думаете, чёт какта неправильно. Хреновое общество. Вот при коммунизме было бы заебись. При коммунизме работать не надо. Там каждый может творить чё хочет.
Чешешь репу. Какта неоч, думаешь. Внатуре смысла нет в жызне. Философ. Печалишься. Найти себя в творчестве? Но всё равно хочется чего-то большего. Вот только чего?
Покупаешь пиво, чтобы отвлечься от говна. Пиво – это круто. В пятницу можно что-то и покрепче. Снова на завод. Снова не видно другого конца цеха из-за пыли. Цепляешь грузы и думаешь «жысь полна граней, вон сын маминой подруги деньги жеппой жуёт». Щя так же сделаю! Всё ведь зависит от человека. Правда? Погоди. А чё делать-то надо для этого? Задумываешься. А хрен его знает. Задумываешься ещё раз. Думаешь, какое на вечер прикупить пиво.
Тёлку нашел, наконец. На конец. Заебательскую. Жопа норм, лицо канеш, неоч, но борщи варит круть и сверху скачет нормально. Душа расцветает, весна наступает. Цех посветлел. Пыль не такая противная. Вечером ждёт не только комп и пиво.
Пожили вместе полгода. Всё стало ещё ахуенней. Ну, всё, это знак. Свадьба.
Ты шо, дура, какие дети, зачем их рожать. Как это, запузярилась? Ладно, хрен с тобой…
Снова завод. Её пузо растёт от тугосери, а твоё от пива. Капризы. Крайняя тебе плоть, а не секс после завода. Вот ты отец. Ну, охуеть теперь, сколько всего надо. Приходится оставаться на дополнительные часы. Деньги-то нужны. Карусель из дней. Завод, дом, завод, дом. Пиво. Пива стало больше.
Впрочем, а не так уж и плохо. Просто работаешь, да и дома хлопот много. Не задумываешься о высоких смыслах. Времени на это нет. Да и не надо. Зачем душу травить? А так – нирвана. Год. Ещё один. Ещё один ребёнок. Почему бы и нет? В старости не будет одиноко.
Хоп, хоп. Сорокет. Охренеть постарел. Вот же только молодым был, портфели у одноклассниц прятал. Был убеждённым холостяком, а сейчас представить свою жизнь без семьи не можешь. Что бы делал без них? Сошёл с ума в бесконечной карусели из работы, скотовозки и одиночества?
Жена превратилась из некогда красивой и весёлой бабы в занудную свиноматку. Пиво ей не нравится, блять. Да пусть на жопу свою посмотрит!
У детей проблемы в школе. Один умный, но его травят в школе. Другой туповат, зато за себя постоять может и баб нормально приходует. Хрен с ними.
Опять завод. Год, год, год. От пыли уже давно появилась астма. Хреново.
А вот умный сын закончил жизнь самоубийством. Не очень ему жизнь понравилась. Шибко умный был. Естественный отбор сработал. Жена вопит, как загнанный зверь. Думаешь, что по твоей ведь вине родился несчастный человек. Впрочем, и хрен с ним.
Оставшийся подрастает, в ПТУ выходит. Быстро женится, находит работу. На заводе слесарем. Хороший малый. Всё как у людей. Нормально, короче.
Вот внуки подоспевают уже. Жена мрёт от рака. Долго промучилась, бедняга. Малый чего-то спивается. Мучает его экзи…. Экзо… как это слово правильно выговаривается… Экзистенция, во! Выпирают его с завода – с трясущимися руками болгаркой много не нарежешь. Разводится, в деревню уезжает, а там чёрт его сыщет, без новостей.
Внуков сваливают к тебе. А ты не против. Делать всё равно нечего. Вот уже пенсия скоро. Дожил таки. Вот теперь будет много свободного времени.
А что-то в этом есть. Смотреть, как мелкотня играется, резвится. Потомки. Видишь в них себя. Своё отражение. У них ещё целая жизнь впереди. Школа, шарага, любовь, дети – получается, твои правнуки… А у тех правнуков так же свои дети, у которых тоже будет бескрайняя, кажется, жизнь… Карусель, мать твою. Кружится, кружится и никогда не останавливается.
Опа! Что-то в груди защемило, а сердечко-то как забилось… Поплохело. Телефон далеко. А внуки… Кажется, вот ещё немножко и пойдут финальные титры. Не хочется. Ещё бы пару лет. Совсем чуть чуть. И почему так страшно?
