-2

Глас всевышнего.

Подъезд девятиэтажки сестрицы вобщем среднестандартен для нашего городка, проезд, дорожка к подьезду и сбоку стол с лавочками (доминошник). С утра до вечера там кто-нибудь да трётся, трепится, бухает... Аккурат над доминошником, на восьмом этаже, женщина мыла раму. Чего уж и как там произошло, но с восьмого этажа вниз полетел нехилый такой горшочек с цветком. А следом крик, нет не крик, а визг, который взбодрил весь немаленький двор и со скоростью, превышающей скорость падения горшка на поряд..ки, достиг ушей компашки за доминошным столом. Глянули вверх, матернулись и метнулись в стороны. Во-время, только у одного по руке осколком прошлось. Далее долгие матерные пожелания, извинения, ... успокоилось всё двумя бутылками спиртного, с закусью. И конечно же отметили удачный глас сверху.

Вот не люблю когда бабы визжат как резаные, прям по нервам пилой, но после такого .. может и не зауважал, но стал терпимее относиться к женским звукам. Вот думаю, глас женщины - сигнал небес, глас сверху ! м-да

(сестрица рассказала)

Дубликаты не найдены

+2

Как обитатель 9-вите иташки, испытываю с трудом преодолеваемое желание скинуть на товарищей, периодически бухающих под окнами, что-нибудь большое и тяжелое. Бухать молча (или хотя бы более-менее тихо) люди умеют только по одному, и то не все - стадо из 2+ бухарей уже вызывает ненависть, и чем ближе к ночи - тем более выраженную.

+1

Глянули вверх, матернулись, положили кости на стол, затушили сигареты и метнулись в стороны.

0

Что за хуйня?!

Похожие посты
38

Тихий омут

Иду я вчера к маме по родимой Роще, заставленной хрущевками и заросшей тополями. Милый, старый, уютный район, живой музей позднего СССР и России 90-х. Время тут не движется, стоит сонной заводью, покрывая антенны на крышах пятиэтажек. Цветет на нем ряска и отражается всегда одно и то же - сонный, отдутловатый лик Руси Постсоветской.

Приезжая сюда, я всегда вхожу в одну и ту же воду, в 100500 раз. Иду и не всегда понимаю, какой на дворе год и сколько мне лет. Вроде восемь, и я мечтаю о наборе игрушечной посудки, которую мне так и не купят. Тут же мне восемнадцать и у меня планы на вечер - ларек "Изумруд" и блуждание со стаканом пива далеко за полночь. А на деле вроде сорок, и я несу маме какие-то сумки. Все смешалось.

В одном из дворов толпятся мужики. Простые работяги, в грязных куртках и джинсах с отвисшими коленками. Между ними несколько импровизированных столов из шин, ящиков и полированной доски - нашего неизменного спутника от колыбели до могилы. Все вместе похоже на передвижную ярмарку, вот только участвуют в ней одни мужчины.

Вытягиваю шею, насколько могу, и пытаюсь рассмотреть, что происходит. И тут вижу на столе костяшки домино - козла забивают мужички в солнечный весенний день. Причем массово и организованно, возможно даже сеанс единовременной игры проводят, ибо фланируют от стола к столу с гроссмейстерским видом.

И радостно на них смотреть, и детство сразу вспоминается - с долгими летними вечерами, когда весь двор заполнен. Ребятня галдит и носится, мужики играют в домино, а тетки поют под баян на лавочке у подъезда. И опять все мешается - какой сейчас год?

Иногда мне кажется, что историческими памятниками надо объявлять не красивые здания, а такие вот районы. В них время закольцовано, нет ни прошлого, ни настоящего, ни будущего. Ты всегда в одном и том же бесконечном дне, и травинки, пробивающиеся из растаявшей земли, тебе тоже знакомы. Да и они видели твое лицо миллион раз.

Все уже было.

Все еще будет.

Автор - https://josedalais.livejournal.com/93871.html

Похожие посты закончились. Возможно, вас заинтересуют другие посты по тегам: