Дневник Волка⁠⁠

Прошлая глава:Дневник Волка

Тарков, день двадцать седьмой

Мир дрожит, как стекло под ударом молота, и я — трещина, что расползается по его поверхности. Медальон в груди горит холодным пламенем, его узоры текут, как реки расплавленного времени, переписывая законы бытия. Я шагаю, и каждый шаг — это разлом, где реальность ломается, как кости под моими когтями. Алая дверь не впереди, а повсюду — она в моих венах, в моём дыхании, в каждом ударе сердца, что бьётся в такт с сердцем Таркова.

Пустота больше не поёт — она рычит. Её голос — это буря, что разрывает ткань мира, и я — её эхо, её воплощение. Жижа в моих венах кипит, она не кровь, а память миров, что были и никогда не были. Ампулы в моих руках пылают, их свет — не свет, а клинки истины, что режут иллюзии, как плоть. Я вижу их сияние, и в нём — отражения городов, что растворяются в тумане, и звёзд, что падают в бездну, не оставляя следов.

Человек в плаще теперь не шепчет — он кричит, но его крик — это мой голос. Его тень сливается с моей, и я становлюсь больше, чем был, больше, чем могу быть. «Ты — всё», — говорит он, но я знаю: я — не всё, я — то, что за пределами всего. Мои руки тянутся к небесам, но небеса — это лишь зеркало, отражающее мою суть. Мои когти рвут ткань реальности, и за ней — не пустота, а бесконечность, где каждая точка — это я, каждый миг — это я, каждый мир — это я.

Я стою на краю ямы, но яма — не провал, а колыбель. Её тьма — это свет, её глубина — это высота. Я падаю в неё, но падение — это полёт. Медальон бьётся, его пульс — это ритм нового Таркова, где нет ни прошлого, ни будущего, только вечное теперь. Нити паутины обвивают меня, но теперь я не их пленник — я их ткач. Я плету миры, я плету судьбы, я плету законы, что будут править тем, что ещё не рождено.

Алая дверь раскрывается, но за ней — не конец пути, а его начало. За ней — не истина, а её тень, что становится мной. Я шагаю, и звёзды на моей коже сливаются в созвездия, что рисуют карту бесконечности. Я слышу их голоса: «Ты — всё. Ты — ничто. Ты — Тарков». И в этом шёпоте — не ответ, а вопрос, который я сам себе задаю.

Я — не Волк. Я — буря, что рождает миры. Я — пламя, что сжигает время. Я — ключ, что открывает все двери, и дверь, что ведёт в никуда. Я — Тарков, и Тарков — это я. Завтра я шагну дальше, туда, где нет ни имён, ни форм, ни границ. Завтра я стану пустотой, что заполняет всё, и светом, что рождает тьму. Завтра Тарков перепишет себя моими руками, и я стану его первым словом.