Детки без клетки
Вечерние сумерки.
Торможу рядом со зданием небольшого этнического ТЦ, первый этаж которого занимает "Пятёрочка", а рядом, в одном холле, обитает какая-то кафешка.
За спиной пиликает сигнализация, щёлкают замки машины, а я иду за сигаретами.
У застекленной двери холла кипит борьба: два пиздюка лет десяти-двенадцати перетягивают открывающуюся наружу дверь. Мальчик в черном свитере пытается проникнуть в помещение, а его ровесник изнутри изо всех сил удерживает дверь закрытой. Я уже подхожу к двери, когда парень снаружи отчаивается дёргать дверь, упирается ногой в грязном кроссовке в стекло закрытой створки...
И выхватывает от меня смачный подзатыльник.
- Ай!
- Чего - "ай"? - интересуюсь я, наблюдая, как его товарищ по играм резко сваливает вглубь помещения с видом "я просто мимо шел". - Ты чего делаешь? А если стекло выдавишь?
- Не выдавлю... - насупливается пацан.
- Уверен? А грязь кто за тебя вытирать будет? - тыкаю в след подошвы на стекле.
- Нуу... - и замолкает.
- Чего мычишь? Вытирай.
- А чем?
- Хочешь - рукой, хочешь - одеждой. Хочешь - тобой вытру. - парень шмыгает носом и трет стекло рукавом. - Вот так молодец. Бля, взрослый пацан уже, а ведёшь себя как дебил. Гуляй...
Прохожу в Пятёрочку, беру без очереди курево, выхожу, сажусь в машину. Завожу, достаю сигарету, затягиваюсь... И наблюдаю через лобовое, как на крыльцо выскакивает обиженное мной чадо в сопровождении разъярённой мамаши бегемотистого вида. Меня они не видят.
Разборки чинить собралась. Бля, весь воспитательный эффект похерила. Выйти, пообщаться? А что, кроме скандала, выйдет?
Ну вас нахер...
