Черная Хворь⁠⁠

Городок Вальграф исчез с карт еще в XVIII веке. Говорили, что однажды утром его накрыл густой, как смола, серый туман — и больше никто оттуда не вышел. Лишь изредка путники, бредущие по старой дороге, слышали в его глубине шепот, похожий на молитву, и видели силуэты, медленно кружащие в молочной мгле, будто плывущие под водой. Я пришел сюда не по своей воле.

Меня зовут Эрих фон Дракен, и я — последний из ордена Черных Странников, воинов, посвятивших себя охоте на то, что не должно существовать. Мой предшественник, старый Людвиг, перед тем как броситься в пламя собственного костра, прошептал лишь одно: «Онo ждет в Вальграфе».

Туман обнял меня, едва я ступил на разбитую мостовую. Он был живым — тяжелым, липким, проникающим в легкие, словно тысячи невидимых щупалец. Воздух пахнул тленом и медью, а впереди, в серой пелене, шевелились тени. Они были почти людьми. Почти — но не совсем.

Фигуры в потрепанных одеждах, с лицами, словно стертыми временем, брели без цели, шепча обрывки фраз на забытом наречии. Их руки тянулись ко мне, пальцы сливались с туманом, будто они были его частью. Один, ближе других, повернул голову — и там, где должны быть глаза, зияли лишь черные дыры, из которых сочился тот же серый мрак. Я шел вперед, сжимая рукоять меча.

Здесь не было ни дня, ни ночи — только вечный сумрак. Дома стояли нетронутые, но двери их были распахнуты, будто жители выбежали в ужасе… или что-то вытащило их наружу. В переулке мелькнуло что-то крупное, скользнув между строений. Что-то с слишком длинными конечностями, сгорбленное, движущееся рывками, как паук. А потом я услышал голос.

Он исходил не извне, а из самой моей головы — низкий, скрипучий, словно ржавые шестерни, скрежещущие в глубине сознания.

«Ты пришел… наконец-то… последний…»

Туман сгустился. Тени замерли, повернувшись ко мне. И тогда я увидел Егo.

Оно не имело формы — лишь на мгновение в серой пелене проступило нечто, напоминающее гигантский череп, но изломанный, словно смотрящий сразу во все стороны. Пустые глазницы тянулись в бесконечность, а из разверстого рта струились потоки тумана, новые и новые, заполняя мир, вытесняя саму реальность.

«Мы так долго ждали… чтобы ты завершил круг»

Я рванулся назад, но тени схватили меня. Их пальцы впивались в плоть, холодные, как лед, и я понял — это не люди. Это куклы. Марионетки, которыми Оно играло все эти годы.

Последнее, что я ощутил — костлявые руки, хватающие меня за плечи, тянущие вглубь, в вечно голодную пасть Серого Пожирателя.

А потом — только туман. И чей-то шепот, уже мой собственный, присоединившийся к хору потерянных душ…

* * *

Если вам понравился этот хоррор, загляните в мою книгу — там тоже есть Живой Серый Туман, и он уже поглотил целые острова. Не просто туман… а нечто живое, которое медленно пожирает мир. Хотите узнать, что скрывается в его глубине? — Добро пожаловать в мою вселенную. Там еще бывает страшнее.