Час назад⁠⁠

Еду в автобусе, остановка "Вокзал". На улице лужи, грязь, в автобусе окна заляпаны, даже номер не видно. Выходит кондуктор (женщина лет пятидесяти) с тряпкой в руке и пишет на грязном окне: "ВАГзал", "Артём"," Арбита", ну и пару других остановок. Я с сыном негромко обсуждаю эту вопиющую неграмотность (у них на карте маршрутов написаны названия остановок, должны знать, как-никак). Тут со стороны вокзала движется семья, колоритная такая, то-ли цыгане, то-ли курды, не разбираюсь особо, говорят на непонятном мне языке, и тут один из подростков кинул взгляд на окно автобуса. Выражение лица переменилось, он отдал спортивную сумку, с которой шёл, отцу (или дяде) и подошёл к кондуктору. Пол-автобуса наблюдающих. Этот паренёк на ломаном казахском, вставляя пару русских, с акцентом, слов, просит тряпку, вытирает всё окно, и на другом, мЕньшим шрифтом, пишет то же самое, но без ошибок. Кондуктор даже вида не подала, что смутилась, а может, и правда ей пофиг было. Морали тут нет. Как и напутствий. Запечатлеть не удалось, телефон в ремонте.