Запах чужого счастья
В тот вечер я снова стояла у окна, вглядываясь в сумерки двора. Старый клён под окном отбрасывал причудливые тени на асфальт, а фонарь освещал знакомый до боли маршрут: от парковки до подъезда – тридцать два шага. Я знала их наизусть, как знала и то, что сейчас появится знакомый силуэт с рыболовными снастями.
Тридцать лет брака научили меня многому. Например, тому, что самые важные разговоры часто начинаются с молчания, а некоторые вопросы лучше не задавать вовсе. Или тому, что запах дорогих женских духов не водится в камышах и не цепляется к рыболовным снастям.
Валера вернулся, как обычно, около семи вечера. Я слышала, как хлопнула входная дверь, как он разувается в прихожей, привычно кряхтя – всё-таки шестой десяток не шутка. Запах появился раньше него самого – тонкий, едва уловимый аромат чужого счастья.
– Клевало сегодня? – спросила я, не оборачиваясь от окна.
– Да так, пару карасиков, – он прошел на кухню, звякнул чайником. – Будешь чай?
Я кивнула, хотя он не мог видеть этого кивка. Впрочем, он и не ждал ответа – за тридцать лет некоторые вещи становятся просто ритуалом. Как его рыбалка по субботам. Как мое молчание. Как запах чужих духов.
Наша дочь Катя часто говорит: "Мам, ну что ты терпишь? Сейчас другое время, никто не осудит развод." А что я ей отвечу? Что любовь – это не только страсть и радость, но еще и привычка? Что иногда прощение требует больше силы, чем уход? Что в пятьдесят пять начинать жизнь заново – это не то же самое, что в двадцать пять?
– Завтра Катя с внуками приедет, – сказала я, садясь за стол. – Обещала пирог испечь.
Валера оживился. Он всегда оживляется, когда речь заходит о внуках. Пятилетний Димка – его особая гордость и радость. "Рыбак растет," – говорит он, когда малыш с серьезным видом рассматривает дедовы снасти.
– Надо будет удочку детскую купить, – заметил он, разливая чай. – Димка в прошлый раз просил.
Я смотрела на его руки – большие, натруженные, с въевшейся в морщины чернотой. Тридцать лет назад эти руки казались мне самыми надежными в мире. Впрочем, они и сейчас такие – когда внук на руках или когда грядки копает. Только вот по субботам они пахнут чужими духами.
Помню, как начиналось наше счастье. Заводская столовая, где я работала поваром, а он приходил обедать со своей бригадой. Его застенчивая улыбка, мои румяные щеки от жара плиты. Записки в хлебнице, тайные взгляды, первое свидание в городском парке. Всё как у всех – просто и понятно.
А потом была свадьба, рождение Кати, первая квартира в кредит. Бессонные ночи с малышкой, его повышение на заводе, мои курсы повышения квалификации. Мы строили свое счастье по кирпичику, не задумываясь о том, что оно может рухнуть.
Запах чужих духов появился пять лет назад. Сначала я думала, что мне кажется. Потом начала замечать другие мелочи: новую привычку бриться перед рыбалкой, тщательно выглаженную рубашку, которую он берет с собой "переодеться после рыбалки". Телефон, который он теперь никогда не оставляет без присмотра.
– Маш, ты какая-то задумчивая сегодня, – его голос вырвал меня из воспоминаний.
– Да так, – я улыбнулась привычной улыбкой, – устала просто. На работе завал был.
Он кивнул с пониманием. Моя работа в кафе всегда была для него чем-то само собой разумеющимся – как восход солнца или смена времен года. Готовлю и готовлю, что тут сложного?
А я вдруг подумала – знает ли та, другая, что он любит борщ с чесночными пампушками? Что не переносит укроп в салате? Что по утрам пьет только зеленый чай, а черный – строго после обеда? Знает ли она эти мелочи, из которых складывается тридцать лет жизни?
– Валер, – слова вырвались сами собой, – а помнишь, как мы познакомились?
Он улыбнулся – той самой улыбкой, от которой когда-то таяло мое сердце.
– А то! Ты еще тогда котлеты пережарила, помнишь? А я все равно съел, потому что боялся тебя обидеть.
Мы рассмеялись – впервые за долгое время искренне и легко. И на миг показалось, что ничего не изменилось, что мы всё те же молодые влюбленные из заводской столовой.
Но запах чужих духов никуда не делся. Он витал в воздухе, оседал на его рубашке, впитывался в кожу. Запах красивой жизни, которой у нас никогда не было – с ресторанами, театрами и дорогими подарками. Запах той, другой женщины, которая, наверное, никогда не пережаривает котлеты и всегда выглядит безупречно.
– Пойду в душ, – сказал Валера, допив чай. – День жаркий был.
Я смотрела, как он уходит – всё такой же подтянутый, несмотря на годы. Седина только в висках да морщины вокруг глаз выдают возраст. "Хорошо сохранился," – говорят наши общие знакомые. А я молчу, потому что знаю – это не только годы были добры к нему, это еще и другая женщина научила его следить за собой.
В ванной зашумела вода, и я начала убирать со стола. Движения отточены годами – чашки в мойку, крошки смахнуть, чайник долить. Всё как всегда, всё как положено. Только руки дрожат немного, выдавая то, что я так старательно прячу за привычной суетой.
Вспомнился вдруг прошлый Новый год. Катя с мужем и детьми приехали, накрыли стол, веселились. А я смотрела на Валеру и думала – куда он отправил поздравительное сообщение, выйдя на балкон "покурить"? Какие слова нашептывал в трубку, пока я резала оливье?
Звонок телефона прервал мои мысли. Катя.
– Мам, мы завтра к двум приедем, хорошо? Димка уже спрашивает, будет ли дедушка дома.
– Конечно, будет, – ответила я, глядя на закрытую дверь ванной. – Он как раз удочку детскую собирается купить.
– Мам, – голос дочери стал тише, – ты как? Всё нормально?
Я знала, что она имеет в виду. Катя догадалась обо всем года два назад. Не спрашивала напрямую, но я видела это в ее взглядах, в том, как она обнимает меня крепче обычного, в ее внезапных звонках среди дня – просто спросить, как дела.
– Всё хорошо, доченька. Правда.
После звонка я вышла на балкон. Летние сумерки окутывали двор, превращая знакомые силуэты в загадочные тени. Где-то играла музыка, слышался детский смех. Жизнь шла своим чередом, не обращая внимания на мои переживания.
Я достала из кармана халата маленький флакончик духов – точно такой же аромат я уловила сегодня на рубашке мужа. Три месяца назад я специально ходила в парфюмерный магазин, чтобы узнать название. Продавщица долго водила меня от стенда к стенду, пока я не нашла его – тот самый запах чужого счастья.
"Хотите примерить?" – спросила она. Я купила флакон, но так и не решилась открыть его. Просто держу в кармане халата, как напоминание о том, что иногда любовь живет рядом с болью, а верность соседствует с предательством.
Валера вышел из ванной, посвежевший, в домашней футболке и шортах. Запах духов смылся, но я знала – через неделю он появится снова. Как появлялся все эти пять лет.
– Маш, может, фильм посмотрим? – предложил он, устраиваясь в кресле с планшетом.
– Давай, – согласилась я, возвращаясь с балкона.
Мы устроились в гостиной, как делали это тысячи раз до этого. Он нашел какую-то комедию, я принесла печенье. Обычный субботний вечер обычной семейной пары.
Только вот я не смотрела фильм. Я смотрела на его профиль, освещенный голубоватым светом экрана, и думала о том, как странно устроена жизнь. Вот мы сидим рядом, смотрим один фильм, едим одно печенье, но между нами – целая пропасть, заполненная запахом чужих духов.
А еще я думала о той, другой женщине. Какая она? Молодая? Красивая? Умеет ли готовить борщ? Любит ли его так же сильно, как я? Или для нее это просто игра, способ скрасить собственное одиночество?
Иногда мне хочется встретить ее – случайно, на улице или в магазине. Просто посмотреть в глаза и спросить: "Зачем? Почему именно мой? Разве мало других мужчин, свободных, не обремененных тридцатью годами брака и внуками?"
Но я знаю, что никогда не сделаю этого. Потому что есть вещи важнее правды – например, спокойствие внуков, которые обожают своего дедушку. Или привычный уклад жизни, где каждая суббота – рыбалка, а каждый вечер – совместный ужин и фильм.
– Смешно, правда? – Валера кивнул на экран, где происходило что-то забавное.
– Да, – соврала я, хотя даже не следила за сюжетом.
Он положил свою руку на мою – жест, который раньше заставлял мое сердце биться чаще. Теперь это просто привычка, как и многое другое между нами.
А может, подумала я вдруг, его рыбалки – это тоже своего рода спасение? Способ убежать от рутины, от ответственности, от того, во что превратилась наша жизнь? Может, той женщине он рассказывает не о работе и внуках, а о мечтах, которые так и не осуществились? О том, кем хотел стать, но не стал? О том, что могло бы быть, но не случилось?
Фильм закончился, мы разошлись по своим делам – он читать новости на планшете, я гладить его рубашки на следующую неделю. Обычный вечер, обычная жизнь. Только в кармане халата – флакончик духов, напоминающий о том, что иногда самая большая любовь выражается в молчании, а самая сильная верность – в умении прощать.
Завтра приедут Катя с детьми, будет шумно и весело. Димка будет выпрашивать у деда новую удочку, трехлетняя Машенька – требовать сказку на ночь. А я буду готовить их любимый пирог и улыбаться, глядя на счастливое лицо мужа с внуками.
И никто, кроме меня, не будет знать, что каждую субботу наше семейное счастье пахнет чужими духами.
Ночью я долго не могла уснуть. Лежала, прислушиваясь к ровному дыханию мужа, и думала о том, что завтра будет новый день. Воскресенье – день семьи, как мы называем его уже много лет. День, когда запах чужих духов растворяется в аромате свежей выпечки и детского смеха.
Утром я встала раньше обычного. Тесто для пирога уже подходило, когда Валера вышел на кухню, потягиваясь и зевая.
– Ты чего так рано? – спросил он, привычно целуя меня в щеку.
– Хочу успеть пирог испечь до приезда детей, – ответила я, замешивая тесто.
Он сел за стол, наблюдая за моими движениями. Я чувствовала его взгляд – теплый, привычный, родной. И вдруг поняла, что, несмотря ни на что, он все еще мой – тот самый застенчивый парень из заводской столовой, отец моей дочери, дед моих внуков.
– Знаешь, Маш, – неожиданно сказал он, – я вот думаю... Может, в следующую субботу с Димкой на рыбалку съездим? Время уже пришло учить парня.
Я замерла на мгновение, чувствуя, как к горлу подкатывает комок. А потом медленно повернулась к нему:
– Правда? А как же твоя обычная... рыбалка?
Он встретил мой взгляд – прямо, без увиливания:
– Думаю, пора менять привычки. Тем более, внук растет.
В его глазах я увидела что-то такое, отчего вдруг защемило сердце – то ли раскаяние, то ли решимость, то ли просто усталость от двойной жизни. Я молча кивнула и вернулась к тесту, но руки дрожали уже по-другому.
Может быть, это начало чего-то нового? Или конец чего-то старого? Я не знала. Знала только, что флакончик духов в кармане халата больше не понадобится. И что иногда любовь побеждает не в громких признаниях и драматических сценах, а в тихих кухонных разговорах над тестом для пирога.
Звонок в дверь прервал мои мысли – приехали наши. Топот маленьких ног, радостные крики "Баба! Деда!", поцелуи, объятия, суета. Обычное воскресное утро обычной счастливой семьи.
А на следующей неделе я постираю его рыболовную куртку. И, может быть, впервые за пять лет она будет пахнуть только рыбой и речной водой. Потому что иногда для спасения семьи нужно не кричать о предательстве, а просто дать время и шанс всё исправить.
Ведь любовь – это не только страсть и верность. Это еще и мудрость, и терпение, и умение прощать. А главное – это способность верить в лучшее, даже когда жизнь пахнет чужими духами.
Настоятельно рекомендую прочитать:
