davinci007

Наблюдаю, как умирает известное соо, и с интересом натуралиста отмечаю закольцовывание логических цепочек, которые, казалось, в этой жизни не закруглятся никогда.

Ру_авто появилось не тогда, когда его создал неведомый ныне никому г-н Будкин. Как совершенно справедливо указано заботливыми биографами коммуны — Будкин просто не нашёл профильное сообщество в тогдашнем, совсем юном ЖЖ, и запилил своё собственное.

Более того: если бы по каким-то опять-таки неведомым причинам господин Будкин не покинул бы вдруг социальные сети от слова совсем и не охладел бы к своему детищу, то никакой нынешней ру_авты бы не было. Создатель коммуны по началу заботливо пестовал своё дитятко, с удовольствием входил в роль вежливого фюрера и раздавал портфели в рейхсканцеляриях и нашивки бригаденфюреров невозбранно и с удовольствием. Рискну предположить, что судя по сохранившимся окаменелостям, если бы и дальше создатель занимался развитием коммуны — это была бы идеально зачищенная, вышколенная площадка высокой культуры быта, да ещё и с поправкой на болотные жёсткие культурные традиции и их же болотную надменность: сам Будкин — из питерских.

Но всё случилось так, как случилось: Будкин забросил эти ваши интернеты. И пахнущая свежей краской, только что созданная коммуна, прошкворчав меньше годика, осталась без создателя, как корабль на полном ходу — но без капитана и команды. Случавшиеся пассажиры дивились насмерть заваренной рулевой рубке и капитанскому мостику, опасливо озираясь — срали на палубу, рисовали непристойности на стенах, некоторые пытались мародёрить груз, пока не выясняли, что трюм пуст. Многие сваливали. Так никому особо неизвестное ещё сообщество мирно кочумало по интернет-морям без цели и какого-либо дестинейшена.

Параллельно, на другом краю вселенной ЖЖ, создатели другой автомобильной площадки — авто_ру, руководствуясь своим представлением о прекрасном вовсю разминали своё детище жёсткой модерацией, пытаясь (и не без успеха) сделать её единственной и самой популярной автопесочницей всея жеже, а лучше — всея рунет, хуле уж. Поначалу им способствовала удача, тем более, что авто_ру — это как раз то, чего не нашёл Будкин: оно существовало ранее ру_авто, и уже имело определённый вес и раскрутку.

Но… комплексы вахтёра, сопряжённые с манией величия — штука страшная. Вскоре авто_ру стала по-настоящему скандально известной площадкой, но не про автомобили, а про неадекватность тамошних модераторов и особенно — модераторш, совсем особенно — одной. Уж очень оказалась ретивая до порядка мадам (или мадемуазель, не в курсе).

Так появились первые эмигранты из авто_ру, причём эмигранты самые жёсткие, непримиримые — идеологические. А мадам так увлеклась, что вскоре стало тех мигрантов не на один пароход, я вам скажу.

И тут кто-то расчухал этого летучего голландца — ру_авто! Вау! Братва — вольница же! Смотри! Вообще площадка НЕ МОДЕРИРУЕМАЯ!

Кстати, на открытие Америки похоже тоже, да. ))

Вскоре простое сравнение количества постов (и комментариев под ними) показывало наглядно, где — жизнь, как она есть, без прикрас, и где — модератор, один, как в попе дыра, но очень принципиальный. И порядок, угу. И три рекламных перепоста в день.

Ах, какие дискуссии в каких изысканных лексических оборотах тогда происходили! Интернет первой половины нулевых ещё не заполонило школоло и старпёры-отморозки, в целом все были — приличные, интересные, неординарные люди, м-да.

Так в ру_авто зародилась (и в дальнейшем буйно расцвела) собственная субкультура. Не про автомобили — автомобили тут всяко были не главное, хотя всем очень нравилось брать их за отправную точку или повод для разговора.

Трудно в это поверить сегодня, но это было время, когда единственным зримым цензором на любой площадке мог быть только персональный модератор этой площадки. Всё! Если модератора нет или он лоялен (или попросту ленив) — считай, что больше никакого контроля нет. Если бы мне тогда сказали, что за голую бабу в камментах (или даже так — не просто голую, а за сцену анального порева — допустим! — в камментах) некто Big Brother (будь то роботы пейсбука или роскомнадзор) будут банить на месяц, а в отдельных особо неудачных случаях даже сажать в тюрьму или раздавать административные аресты — я бы просто в это не поверил.

А тогда единственный потенциальный цензор был — модератор, которого в ру_авте не было. И вся эта субкультура произросла, как агрессивный ответ на излишнее вахтёрство отдельно взятых модераторов. Как неприятие излишней зарегулированности.

Тем и была ценна.

Сейчас умирает не ЖЖ (ЖЖ тоже умирает, но это не связанные связанные процессы) — умирает именно эта субкультура. Ру_авта уже не торт не потому, что что-то изменилось в модераторском составе или политике. Ничего не менялось. Просто появилось слишком много внешних цензоров. И ЖЖ, который сливает и стучит (или будет это делать, или уже делает — проверять неохота), и участившиеся случаи оскорблённых верующих на каждом шагу, когда даже не за слова — за репост, за картинку, люди огребают себе весьма серьёзные проблемы на пустом месте. Как результат — растёт, растёт самое страшное: внутренняя самоцензура сообщников, всё чаще даже из комментариев слышится зубовный скрип сдерживаемого слова, переходящий в гнев и раздражение до того же самого зубовного скрипа.

Субкультура сорняка, развивавшегося в условиях абсолютной воли, — не может существовать в такой среде: с одной стороны — обрезают ветки и обдирают листья, чтоб выглядел прилично, с другой стороны — готовы пичкать витаминами и ништяками, но опять-таки — тщательно указывая, куда расти и какие ветки по пути отбрасывать… это смерть для вольнолюбивого растения.

Может быть, соо просуществует ещё хуеву тучу лет. Но скорее всего, это будет уже совсем другая ру_авта. Та, что была — уже не будет.

Может быть, субкультура переместится в какие-нибудь чаты телеграмма, может быть — даже уйдёт в по-настоящему анонимный тор, но даже в этом случае всё это будет совсем другая ру_авта, такого уникального сочетания факторов, среды, ландшафта и ярких индивидуальностей — больше не будет.

На этом фоне вы, надеюсь, понимаете, что совершенно нету разницы, кто владеет ру_автой, и кто её модерит: личности в данном случае могут сделать хуже, но не могут — лучше. В этом проблема. Поэтому не надо никого из персоналий ни в чём винить: вся жизнь сложилась таким образом, что субкультуре ру_авто — время умирать

Когда-нибудь нынешние времена будем вспоминать, как совершенно уникальный опыт общения. Независимо чем оно всё закончится.

Вот, например, как сейчас происходит общение между нормальными людьми и крымнаш-обамка-обезьянка? Оно с одной стороны - нету какого-нить гестапо или тайной полиции, которая бы сразу в какой-нить концентрационный лагерь или гулаг отправляла бы человека за то, что он высказался бы против, допустим, Крыма или войны с Украиной. Поэтому какого-то страха - нет. Ну да, есть призывы разогнать "пятую колонну", но не очень понятно: вся колонна состоит только из Навального и его сторонников, или всех, кто против войны с братским ранее народом (понятно, что число последних значительно больше числа первых).

С другой - общение с представителями противоположного лагеря совершенно бесполезно и контрпродуктивно. Представьте, что на вечеринке в приличном дому, при большом скоплении светского общества, в тусе, на которой принято выпивать не более двух бокалов шампанского, некто вдруг напился до беспамятства, и начал творить какое-то жуткое паскудство. И кто-то стыдливо отводит глаза, кто-то старается не замечать, кто-то пробует вразумить (наивный), и добивается прямо противоположного результата. Трезвый человек такого вразумить не в состоянии. Пьяный в той же кондиции (буде нашёлся б такой) - на одной волне вполне может и успокоить. А может и наоборот.

И ты смотришь на такого, и не знаешь, чем закончится: протрезвеет и будет трусливо делать вид, что ничего не помнит? Или, трясясь от похмелья и злости на себя, дурака, будет горделиво хорохориться на утро, мол, всё нормально, всё по плану? А может, поймает того, кого его паскудство заденет больше, чем приличное общество, а нравом будет по-проще, - отколотит мудака до реанимации, и история станет совсем не смешной?

Трудно предсказать действия одурманенного человека. Тем более - целой части общества.

Поэтому выстраиваешь круг общения определённым образом, и в России общаешься только с теми, кто приблизительно одних с тобой взглядов. Да и не в России - тем более.

Читаешь, положим, ленту личных друзей в фейсбуке. Со всеми в реале знаком, или работал когда, или ещё что. Вдруг хуяк - как вскрик: "а-а-а, крымнаш, укропы, обама-обезьяна, америке хана! а-а-а-а-!!!!" - и грустно думаешь: "ещё один заболел". Всё, уже заранее известно: лучше по возможности избегать общения в реале: удовольствия не получишь. Только горечь, как от распространения необратимой мозговой пандемии. Вот и ещё один.

Муж одной из сотрудниц моей фирмы - типичный мчс-ник. Можно сказать, первый патрубок этой паровой системы возгонки бабла по вертикали вверх - с конца. Ниже его тоже есть - совсем рядовые. Эти работают с мелкими клиентами, совсем уж там, внизу. А он - со средними, с постоянными. А его начальник - с крупными. Все вместе они собирают некоторое бабло, отщипнув от каждого по малой долюшке - отсылают оное бабло наверх, где постепенно, из таких вот маленьких розничных ручеёчков, оно сливается в полновесные миллиардные амазонки, щедро осыпая золотыми батонами развесистый коррупционный куст, сидящий на самом верху... ну, в общем, обычная система.

Кстати, он мог бы быть не мчс-ником, а фмс-ником. А мог бы быть таможенником. Ментом. Прокурором. Амтимонопольщиком. Налоговиком. Финмониторингом. Цэбешником. Фээсбешником. Судьёй. Много профессий хороших и разных работает в России строго и жёстко по одной и той же, вышеописанной системе. Просто плательщики разные, в зависимости от специфики контролируемого направления.

А ещё при каждой из этих служб есть внутренние контролёры, есть контролёры контроля за контролем контролёров, и есть ещё внешние проверяющие как за исполнителями, так и за контролёрами контролёров. И всем кушать подай. Да много. И все одинаково работают. По одной системе. Как научил всю страну великий... ну, вы поняли. Который сам у нас - вообще безгрешен и аскет, ака Махатма Ганди или преподобный старец Серафим, и только форбс поганый западный оценивает его состояние больше, чем Билл Гейтса. От бездуховности ихней, западной это всё, ясно и ребёнку.

В общем, есть они - и есть страна. Отданная им Верховным на кормление. В обмен на откат и полную лояльность.

Герой наш на своём уровне первого патрубка получает сравнительно немного: думаю, его доход - 1-3 тысячи евро, врядли больше. Плюс официальная зарплата тысяч в 55, плюс ещё всякие выплаты, доплаты, компенсации (бюджетники жуть как любят, чтоб зарплата считалась как чёрт ногу сломит) - на круг тысяч 80 рублей выходит в месяц - это в белую. В Москве.

Раньше, когда евро стоил 40 рублей (до войны ещё) - ну, 80 тысяч, плюс тысяч 120 левых - 200 тысяч рублей в месяц выходило. Это, в общем-то, не очень большая для Москвы цифра, но практически недосягаемая для большинства жителей России.

Его жена, сотрудница моей, сугубо коммерческой, конторы, получает 75 тысяч в месяц. Нормальная вполне, обеспеченная московская семья. Есть ребенок. Ребенок с няней+бабушка.

Щас, правда, мчс-нику потяжельше стало: ценник-то в еврах не сохранился, некоторые клиенты требуют пересмотра дани, кто-то вообще закрылся. Кто-то стал платить в рублях. Ну, что ж - зато крымнаш! - рассудил этот человек. Всей стране трудно. И нам трудно - это логично.

Они являются абсолютными сторонниками действующей власти. Нет, вы не поняли: АБСОЛЮТНЫМИ! Т.е. любое совершенно действие этой власти получает либо горячий одобрямс, либо (если противоречие слишком сильно, и вчера ещё по зомбоящику собирались брать Киев, а сегодня руку жмут Порошенке) как минимум - "разумное" объяснение: "ему приходится идти на уступки".

Если вдуматься, позиция мчс-ника и его жены - совершенно логичная и разумная. Навального и "всех, кто хочет для нас беды, кто хочет беды для России!" они ненавидят прямо-таки плотоядно, на какой-то истерической ноте. Невозможны никакие аргументы или разговоры.

Потому что они правы в одном: любой слом существующей системы коррупционного кормления - для них непоправимая беда!

МЧС-ник давно уже не умеет ничего делать. Если представить, что завтра всё кончилось, и система пошла на слом или вразнос - в отличие от тех, на Олимпе, чьё лавэ давно уже запрятано в такие кубышки, что никакому Навальному никогда - даже если дойдёт до Гааги или аналога Нюрнберга - не достать и не отобрать в казну, чьи дети давно и столь плотно интегрированы в приятную западную жизнь, что умудряются забывать русский язык (даже если при этом занимают высокие должности в госкорпорациях) - в отличие от этих небожителей, наш герой потеряет ВСЁ.

Всё, что он сможет в этой новой вселенной России - устроится мелким охранником. И это при условии, что вообще не дойдёт до люстрации.

Ему придётся сидеть на шее у жены: она, хоть и не скрывает своих взглядов (совершенно не совпадающих со взглядом большинства других членов трудового коллектива моей фирмы), но, по-крайней мере, находясь в стойком меньшинстве, просто иногда вынужденно помалкивает, избегая лишних пикировок с острыми на язык. А я за взгляды не увольняю. Просто требую избегать разговоров на политические темы в рабочее время.

Знаете, сколько таких мчс-ников? а таможенников? а... а впрочем, я уже начинал перечислять.

По самым приблизительным моим оценкам - их больше трети экономически активного трудоспособного населения. А может быть, больше половины. Удельный вес бюджетников такого типа в провинции - вообще доминирует над, так сказать, числом "свободных" предпринимателей и других категорий плательщиков дани, доходит до того, что иногда начинают "жрать" сами себя (с голодухи), но это пока всё-таки редко.

Завтра может измениться всё. В любой момент может измениться всё. Причём как в положительную, так и в негативную сторону.

Просто помните о том, что рядом с вами существует эта, раскормленная и прикормленная, армия абсолютно никчёмных ублюдков (в массе своей), готовых за сохранение своих "деревенек" на кормление пасть порвать любому, чёрное белым объявить, гнусное - праведным, злое - добрым, а самый дикий навет - как последнюю истину и святую правду принимать, и в жертву в итоге принести хоть всю Россию, от Калининграда до Курильских островов.

...Лишь бы их "окормление" уцелело. И даже ясак им, наверное, всё равно, кому платить.

Когда-то незапамятно давно мне со-товарищи принадлежала газета. Это было утлое уездное, глубоко провинциальное издание на один разворот. Газета была районная (райцентра), денег у райцентра не было, газета же принадлежала худшему собственнику: "трудовому коллективу", и была совсем нищая безо всякой надежды на инвестиции. Частные объявления и негустая реклама могли только окупить тех, кто их верстает, копились долги по налогам, аренде помещения, перед типографией, и так далее. В общем, типичная провинциальная нищета и вечная ходьба с протянутой рукой.

Один из этого "трудового коллектива" оказался достаточно ушлым, он собрал дольки остальных и решил радикально продаться. А мы как раз заходили в район, начиная там стройку (дело происходило в середине нулевых). Ну и продавалась эта газета вообще считай за даром, а бюджет, чтоб только она совсем не померла, был совершенно мизерный по моим меркам. В общем, не о чем говорить. Купил.

Ещё потому купил, что схематоз интересный можно было прокрутить с помощью собственной газеты: тогдашний закон обязывал публиковать информацию о всяких конкурсах, тендерах, или распродаже имущества должника-банкрота (он и сейчас обязывает, только более конкретно), а где именно публиковать - не рассказывал. Ну и представьте, как удобно: распубликовал в собственной газете объяву про тендер, у неё итак тираж - 5 000 экземпляров в лучшие годы был, а ты его снизил до полутора тысяч, да весь этот тираж сам у себя купил, и - усё. Обиженный враг, не узнавший о конкурсе, и, соответственно, на него не попавший, в обжаловании результатов в суде заявит в том числе о том, что ты не опубликовал объявление, а ты - хуяк: пожалте, господин судья, вот же, в газете (имени меня) чёрным по-русскому написано! А то, что этот поц такой газеты не видал - так на то он и лошара, простите мой французский, ваша честь... в общем, сосите пипису, лузерки и отвалите от законного победителяпростите, увлёкся.

Работники мои за мизерабельность и никчёмность прозвали в шутку эту газетёнку "Рупор Эпохи". Так она и будет называться в рассказе.

Спустя год вот такого вот шлангования (не парило, т.к. бюджет газеты не менялся, даже сокращался иногда) пришёл ко мне неожиданно божий человек. Так себе человек, второй свежести. Представился из тех мест, где Рупор Эпохи чудит. Фамилия его, скажем, была Дрынкин (я все фамилии и географию мест по традиции изменяю до полной неузнаваемости, не удивляйтесь нестыковкам). Брюнет, склонный к полноте, два подбородка, дешёвые очки в роговой оправе, плохонький пиджак на засаленый свитерок, причёсочка "лесное озеро", пузико яичком - в общем, ничем себе непримечательный человечек. Говорит: я - Дрынкин. И смотрит многозначительно.

Видя, что фамилия не производит впечатления, добавил, теряя надежду: "ну, тот самый..."

Оказалось, Дрынкин - журналист-расстрига. Его выгнали за правду-матку (разумеется, за что ж ещё?!) из одной областной газеты - он прибился к какому-то скучному около научному журналу, где просиживал штаны за минимальную зп, а реально занимался бурно развивающимся в тот момент информационным интернет-стартапом, в котором тоже умудрился даже по тем ещё, куда как вегетарианским временам, когда вся журналистская вольница ещё не раздуплила в массе своей, куда катимся, ещё многие верили, что разгон НТВ - "спор хозяйствующих субъектов", а ТВ-6 вообще не тронут, - вот по тем вот временам этот поц умудрился что-то такое скандальное написать, что его вынуждены были попереть даже из интернет-стартапа.

Мне б на этой стадии насторожиться, да завернуть его к хуям. Не было бы массы проблем. Щас-то оно, конечно, со смехом вспоминается, когда всё хорошо закончилось, а тогда-то не до смеху было, в общем-то.

Аз грешен. Все мы имеем свои слабости. Я вот питаю слабость к таким по-хорошему ебанутым людям, как Дрынкин. Ни умом особо не вышел он, ни внешностью. Ни жены хорошей не было ему дано, ни детей, ни социального успеха хоть какого-нибудь. Ему тогда годов было, как мне сейчас, я так понимаю. Ни кола, ни двора... Квартирка от матушки, в этом самом уезде, с видом на унылую окраину и поезда, да он в ней, один, как в попе дырочка, тупиковая ветвь эволюции дрынкинского рода... Но дал ему дьявол в наказание за неведомые грехи предков какое-то обострённое чувство правды. И ведь так интересно оно у него работало - избирательно! Однако, уж если заденешь этот нерв - себе на погибель накопает, но не смолчит!

В общем, договорились примерно так: у вас не было газеты? Я сделаю вам ГАЗЕТУ. Газету с большой буквы этого слова! Даже денег вваливать не придётся - очередь за тиражами будет стоять.

Ох, тут он не соврал. Денег пришлось вваливать, чтоб потом скандалы замять, в газету вваливать не пришлось, факт.

Сделали Дрынкина главредом. Натерпевшийся всякого трудовой коллектив (там всего-то три чела на постоянку работали, не считая главреда-дедка за 70) даже с некоторым энтузиазмом воспринял назначение: "на раене" его знали. Для них его фамилия не была пустым звуком, как для меня.

От такого невиданного для себя карьерного взлёта Дрынкин (рассказывали) даже запил. Но впрочем, алкоголь он тоже не любил, как и все остальные земные радости. Тусклый в этом смысле человечек. Поэтому вскоре начал трудиться.

Скандал случился на втором выпуске Дрынкина. Я, чессгря, и думать-то забыл про этого чудодея, когда мне позвонил ажно цельный губернатор той области, в которой был уезд, в котором была уездная газета, в которой рулить мною был поставлен Дрынкин.

Иван Данилович, губернатор Н-ской области в те годы, мужчина был (и остаётся) хороший. Тоже - типаж, стандартный эталон своей эпохи: три уголовных дела (так и похеренных на разных стадиях), два расследования Счётной палаты, неизменно подтверждающие многомиллиардный перерасход и нецелевое использование бюджетных средств, что, наверное, в кремлёвской системе сродни опознавалке "свой - чужой" и служит признаком абсолютной лояльности, как похвальная грамота для пионера-участника игры "Зарница"; пара инфарктов, крупные счета оффшоров в зарубежных банках, приятная недвижимость и доли во многих бизнесах, сейчас уже дети рулят в основном (семья у Ивана Даниловича большая, жён одних только аж три по этапам жизненного пути разбросано, и у каждой от него дети), как венец этой типичной карьеры российского государственника нынче - место в Совете Федерации, плюс всякое там бонусом: тут Советник, там Председатель комиссии, тут поверенный, там доверенный, ну, в общем, типичный губернатор (щас уже бывший), что там говорить. Кстати, он ещё в редколлегии какого-то журнала числится, типа "Вестник Черноземья", так что, можно сказать, стал коллегой Дрынкина, хе-хе. На старости лет.

Добрый, не глупый, простой (но с хитринкой) крестьянский мужик, любящий толстомясых баб "чтоб было за что ущипнуть!", вкусно жрать, а главное - охоту в родной губернии, да ещё с подвыпертами всякими, да в любимом охотхозяйстве, да так, чтоб после - в баню, после - стол, свежатинка, ну и девки там уж - куда без них-то?!

Слёзы умиления от воспоминаний прям наворачиваются, как вспомню. Молодые все были... Любимой забавой, вспоминаю, было - девок голыми заставить в сугроб прыгать с конька крыльца бани. После парилки. Они визжат, а Данилыч радуется, как ребёнок... (тут аффтар сделал паузу, утёр набежавшие слёзы умиления, сглотнул комок в горле - тута, в эмиграции, в сандиегщине этой мериканской, такого уж точно не встретишь! - и немедленно принял успокоительного сто грамм, двенадцатилетней выдержки).

Щас-то уж, конечно, небось, без таких загулов: с двумя инфарктами уже не попрыгаешь, да и годков ему - за шестьдесят, теперь кашки кушать да лишь изредка стопочку по праздникам. Хотя на охоту ездит, мне рассказывали.

Мы, конечно, друзьями быть не могли: я на двадцать с лишним лет его моложе. Поэтому для меня он был Иван Данилович, а я для него - Паша. Тактику я с первой встречи выбрал правильную: слушать со вниманием и выражением на лице "учитель, научи!". И заносить. Слушать и заносить. Деньги - то, что нужно всем. А уважение и взаимопонимание - от "учитель, научи". Такие, как Иван Данилыч, страсть, как учить молодых любят.

Какую бы ахинею он не нёс - я слушал со вниманием и прилежностью. Раз он как-то рассказывал, что для пущей потенции ночью ходит садиться голой промежностью на муравейник. Мол, после этого стоит - хоть вёдра с водой на нём, как на коромысле, носи. Я представил, как лысый, толстый, голый Данилыч, губернатор Н-ской области, которая размером толи с три Франции, толи с четыре Швейцарии, толи с пятнадцать Черногорий, крадётся августовской ночью в лес к муравейнику (а представить мне было несложно, т.к. сидели мы в бане, в парилке, и всё это передо мной сидючи, раскрыв мудя для вентиляции, вещало нетленное), и - "Штирлиц никогда так не был близок к провалу" - сдержать гогот мне стоило огромного труда, даже отвернуться пришлось чуть-чуть, как будто меня с пару злоебучего повело слегка.

Гроза муравьёв, бля... Легенда ихнего муравьиного эпоса... "Иногда в августе приходит белая, прыщавая, огромная губернаторская жопа!", ггг

Данилыч вообще был переносчиком всякого рода околомедицинских мифов. Он свято верил, например, что от квашеной капусты не только у женщин увеличивается грудь (shit!), но и у мужчин - сами поняли, что. И поглощал эту квашеную капусту всюду, где мог до неё дотянуться, во всяком случае я не помню ни одного стола в его присутствии без кандейки с квашеной капустой. Подобно тому, как человек, плохо следящий за личной гигиеной с большой долей вероятности является переносчиком всяких инфекционных болячек и вирусов, подобно этому же тёмный до удивления в медицинских делах Иван Данилович верил любой поебени, и всяко её распространял. Сейчас я думаю, что надо было не строить дома, а какие-нить фильтры для воды имени Петрика в его губернии распространять. Не, со стройкой тоже нихуйово получилось, но с фильтрами вообще было б круто. Деньги из ничего, из говна. Данилыч бы точно поддержал. Ему, который приминал кожу на ноге и по секундомеру в часах смотрел, как быстро она возвратится в исходное состояние (из чего делал вывод о состоянии своего сердца без всяких кардиограмм), можно было чо хошь в уши на петь. Что от этих фильтров хуй стоит лучше, чем от муравейника, например

Позвонил мне ажно цельный губернатор, Иван Данилович.

- Здорово, Паш!

- Доброго вам, Иван Данилович. Как ваше ничего?

- Да всё в порядке... Ты как?

- Тоже, вроде, не жалуюсь... - поскольку Иван Данилыч никогда не звонил на просто так, попиздеть, я сразу понял, что что-то случилось. - Что-то случилось, Иван Данилович?

- Да не то, что б случилось... Ты вот скажи, ты Рупор Эпохи продал, чтоль, кому, барбос?

- Да нет, и в мыслях не было... - передо мной мгновенно возник унылый смурняга Дрынкин, и паззл начал складываться быстрее, чем говорил Данилыч. - А что там такое?

- Да ничего. Ты почитай, чего твоя газета-то пишет. Про меня. - и повесил трубку. Нехорошо так повесил. Недобро.

Через несколько минут я уже смотрел на экране монитора последний номер этого ебучего "боевого листка" в pdf-формате. Дрынкин недолго думал над названием. Передовая статья называлась: "Губернатор? Или вор?". В принципе, дальше уже можно не читать. Но я прочёл.

Тогда это был довольно популярный в журналистике стиль. Особенно в провинциальной. Он, кстати, до сих пор популярен. Начинал автор будто бы за здравие: многое, мол, в нашей области делается к лучшему, делается хорошо. Жить стало лучше, жить стало веселее. Вот и в нашем уезде - там яму засыпали, тут горку поставили для детей - спасибо вам, Иван Данилович, от жителей Уездовска, за вашу неустанную заботу - ну и так далее. Притупив бдительность елеем, автор принимался за главное: вместе с тем, мол, вызывает вопросы вот что - и далее.

Далее автор со знанием дела перечислял, кто, сколько, за что и когда заносит губернатору, а равно и его присным. Вот тут земелька была выделена по цене рупь, когда ей цена - минимум сто, а рыночная цена - тысяча. Вот тут - и так далее, со всеми остановками, в стиле ФБК Навального, о котором тогда никто не слыхивал ещё, как и о самом Навальном знало очень мало. Только, в отличие от ФБК - мало документов и ссылок, и гораздо больше "предположений" и теорий, что для обличительной статьи, как минимум, очень сомнительно.

Меня, слава Богу, обошёл стороной: толи корпоративная солидарность, толи нарыть вдруг не сумел - чёрт его знает, смурнягу.

Увы, увы. Пишу это - и понимаю, как быстро мы забываем то, что у учёных-историков называется "в контексте времени". Невозможно понять, что испытывали обычные люди, оказавшись в горниле гражданской войны в 1918 году, после вполне себе благополучного 1916 и не такого уж страшного 1917 (в провинциях вообще до многих не дошло, кто там взял власть в октябре-ноябре).

Да что семнадцатый - мы даже середину нулевых уже не можем переосмыслить, уже всё видится в сегодняшнем контексте сегодняшнего времени. А тогда...

А тогда граждане ещё недалеко уехали от 90-х. Где пресса вообще была полностью предоставлена самой себе, и свобода слова была пожалуй... пожалуй, как в абсолютно немодерируемом сообществе. Да, вот это сравнение будет наиболее точным.

Смотрите: с одной стороны, любой мудак может забашлять любому, кто в этом сообществе хоть немного в авторитете, и тот запилит проплаченный пост. И некому будет этот проплаченный пост удалить. С другой стороны, на этот проплаченный пост десяток других уважаемых напишут антипосты про сообщника, который продался за деньги. Или просто хуями его покроют, если не станут известны факты.

У стороннего читателя от всего этого вербального мусора просто заболит голова, и он не будет это читать. Ни за этих, ни за тех. Чума на оба ваших дома.

Это когда всё кругом зашорено, убито, зачищено и забетонировано, всюду "Наши" с "Идущими вместе", Вести Недели и Воскресный Вечер с..., встающие с колен и сплошная Единая Россия из каждого утюга - тогда да, любое выступление любой газеты (например, недавний материал в газета.ру про контрактников-дезертиров, не желающих ехать воевать в Украину) выглядит как вопиющее откровение, на грани самоубийства почти. И всерьёз народ гадает, как это вдруг - в прокремлёвской в целом газете - такой материал?!

А когда всюду орут "этот вор!" "нет, этот - вор!" - всем в итоге становится похуй. И к середине нулевых информационное пространство ещё не успело схлопнуться настолько, чтоб в уездном городе Н Дрынкин со своей разоблачительной статьёй произвёл эффект разорвавшейся бомбы. Народные массы, конечно, раскупили газету. Только что сделанный сайт бил рекорды по посещаемости уников (до этого он вообще был нахуй никому не нужен, а тут даже прилёг пару раз). Но в целом от статьи Дрынкина напряглись совсем по-другому.

Напомню: середина нулевых. Выборы губернаторов уже отменены: по просьбам трудящихся, само собой. Видимо, пришли такие ходоки к Путину - отмени ты нам выборы губернаторов, отец родной. А то чего-то мы как не выбираем - всё хуйня какая-то получается. Ты уж давай сам нам назначай, тебе веруем, а то мы, лошпеды сиволапые, никак не справляемся, доверия оказанного не заслуживаем... Так прям и вижу, угу.

Т.е. от электората кресло Данилыча никак не зависело уже, и по-большому счету, учитывая ареал распространения газеты, в ней можно было написать что угодно: что Иван Данилович ебёт слепых детей в доме малютки, или оленей в любимом охотхозяйстве - массы народные уже не могли сказать своего веского гневного слова, дать окорот подлому супостату, удельному феодальному князьку. Независимо от того, насколько сказанное в газете - правда.

Но пришла опаска другого рода: значит, так: газета, принадлежащая столичному (!) бизнесу, вдруг (!!!) публикует материал, бросающий тень на, страшно сказать, ГУБЕРНАТОРА!

Совпадение? Не думаю. (с)

А вдруг пришла команда оттуда - мочить, к хуям, губера?! А? Что тогда?! А он же в самом расцвете губернаторских сил - даром, чтоль, на муравейник жопой садится, и клуб местных моржей возглавляет, с показательным купанием в проруби в крещенские морозы, которые, кстати сказать, в этой области особо суровы? И что прикажете делать?

И весь звонок Данилыча, весь этот шутейно-дурацкий разговор был одним большим вопросом: намекни, скажи. Пора? Или?

...Я позвонил Дрынкину. Не буду пересказывать наш с ним разговор. Это было неприятно. Ни мне, ни ему. С людьми типа Дрынкина бесполезно играть в "границы дозволенного", это-то я понял с первой встречи. Я просто надеялся, что оружие своё, правдолюбие это болезненное он обратит на что-то более локальное. Но он, дурак, сразу замахнулся на великое... А где "великое" - там и я уже, извините. И мне вовсе не улыбалось похерить вложения в эту и без того - "зону рискованного земледелия", коей по совокупности и является одна седьмая часть суши, именуемая Россией.

Напоследок Дрынкин бросил: "вы душите свободную журналистику!" - и я подумал, что если бы каждый раз, когда он бросает эту фразу своему очередному работодателю, ему выплачивали хотя бы 500 долларов - у него бы уже скопился неплохой капиталец на старость.

Из газеты Дрынкин ушёл. Сама газета пробарахталась ещё год, после чего всем стало легче, когда её не стало.

Вот так я внёс посильную лепту в удушение свободной журналистики в России.

P.S. - О Дрынкине мне известно следующее: он переехал в другую область России (с обменом квартиры), где опять взялся за своё - по-другому он и не мог, подозреваю! - устроился в областную многотиражку и сумел просунуть в номер статью о безобразиях в местной милиции. Потом была статья о понаехах - в том регионе, куда перебрался Дрынкин, очень много кавказцев, хотя регион сугубо российский. В конце концов Дрынкина очень серьёзно избили, кто именно - неизвестно, т.к. друзей у него не было, а врагов - хоть жопой жуй. Он некоторое время даже в коме лежал. Вероятно, у него сейчас инвалидность. По какой спирали сейчас развивается его судьба - мне неизвестно, но опыт других правдорубов в России подсказывает мне, что вряд ли это что-то радужное и счастливое.

Такая жизнь.

Я впервые увидел его, когда ему было где-то около 13 лет. Задиристый симпатичный подросток, неформальный лидер местной компании подростков. Если бы я был гомосеком-педофилом, я бы воспылал к нему чувствами. Но слава Богу, я убеждённый лесбиян - девочек люблю. Парнишка же привлёк моё внимание яркой запоминающейся внешностью, хорошей от природы фигурой, белозубой улыбкой и нарочито агрессивным поведением эдакого лидера, главного самца прайда. Присутствующие в их тусовке девки от него просто млели.

С тех пор судьба меня часто с ним сталкивала. Нет, я даже не знаю, как его зовут. Просто мы живём в одном квартале. И поэтому постоянно пересекаемся: на парковках, в местных лавочках и лабазах, в боулинге на районе, просто на улице.

Помню, как он ещё с отцом ходил. На фоне 14-летнего бурно растущего юноши отец казался тщедушным и маленьким. Я, наверное, тоже буду таким казаться на фоне своего сына. ) Акселерация, понимаешь.

Лет в 16 это был уже такой, крепыш. Хоть я и не имею никакого отношения к этому парню, но душа реально радовалась за то, что - молодец, спортом занимается, баб красивых дрючит (к гадалке не ходи), в коллективе лидер, учится где-то наверняка (слышал как-то в очереди, как он рассказывал про какой-то универ и лекции в нём, и напряги какие-то). Молодец.

Однажды (ему было уже лет 16-17), я возвращался поздно вечером домой, проезжал мимо этой злосчастной дискотеки (боулинга) - её тогда только построили, - и увидел, что они с пацанами попали в крупный замес в драке с кавказцами. Тогда (года три назад) это ещё было относительно диковинным времяпрепровождением, не обыденностью.

Я не хочу выставлять себя эдаким героем, поэтому не буду упоминать подробностей, скажу только, что оказался в нужном месте в нужное время, и «бойцы» наши, включая героя, по моему приглашению попадали мне в машину, и я вывез их на безопасное расстояние, с линии огня, так сказать.

И даже после этого мы всё равно так и не познакомились!

Сейчас ему почти 20. Он - опустившийся наркоман. Это видно невооружённым глазом. Я встретил его буквально сегодня. В магазине. Он очень похудел, он непохож на себя, прежнего.

Мне даже не так жалко его, как его отца. Видеть, как твой такой прекрасный сын превращается в полное говно - Господи, если ты есть, - пусть я избегу этой судьбы, пожалуйста, а? Лучше умереть раньше.

И тем не менее - это увы типичная судьба продвинутого московского русского подростка.

И самое печальное то, что в принципе у них нет особо вариантов. Общество деградирует, оно остановилось в своём развитии, это видно даже по тем, кто не пьёт, не курит и вообще не пользуется никакими транквилизаторами для изменения сознания. Да, можно найти кучу причин почему не стоит окончательно сколоться или спиться, но на самом деле генеральный вектор развития общества это не поменяет, мы в тупике. ВСЕ. Независимо от взглядов и политических предпочтений. И пока мы этого не поймём - число таких подростков будет увеличиваться, даже если за продажу настойки боярышника ввести расстрел.

Так и подыхаем.

Никогда не уважал мужиков под сракет, с пузечком и одышкой, которые - иногда даже в неплохой дубленке или явно в костюме под курткой - сайгачат с платформы на платформу, лишь бы только не платить за проезд на электрическом пригородном поезде.

Да, да, понимаю: шубохранилище, Якунин, Хутин пуй, хватит кормить упырей. Но это все простительно, имхо, студентам. А мужик, который рано утром по льду и снегу выполняет такие странные гимнастические упражнения, как выход на две на обледенелую и заплеванную платформу - ну, у меня возникает рациональный вполне вопрос: а нахуй такая работа, на которой ты не можешь себе заработать на билет до нее?

Взаимопонимания нам с такими людьми не достичь: я никогда им не смогу объяснить прелесть уплаченных ста рублей и спокойного путешествия безо всяких этих качелей и вечных перебежек из вагона в вагон. Они, в свою очередь, никогда не смогут объяснить мне, зачем они наполняют свою повседневность таким сомнительным экстримом. Если так уж против тарифов - лучше б на митинги оппозиции ходили б.

Жизнь показала, однако, что я от нее оторван чуть более, чем полностью. В своем одиноком буржуинстве, в капсуле теплого автомобиля, оказываясь в общественном транспорте несколько раз в году (как раз под новый год, в основном, когда совсем становится невозможно проехать по столице нашей родины без мигалки) - оторвался я от народа. Что и подтвердилось как-то этой историей.

На видеоинженера пришла малява. По месту работы. Причем так получилось, что цидуля сия была доставлена мне лично в руки: именно сейчас я жду одного очень важного для суда письма, и всю входящую в офис почтовую корреспонденцию с утра перлюстрирую лично-с.

Кстати, «видеоинженером» я его называю просто так. На самом деле он - специалист по монтажу систем наружного наблюдения.

Тихий мужичок, в меру выпивающий. Раньше, в эпоху тучных хлебов, когда проводили корпоративы - он тихонечко напивался в уголке и отгружался одним из первых. Вообще какой-то безгласный.

Говорит косно, чуток заикается. Глаза добрые. Чувствуется, что говорить - не мастак. Вообще. Если вдруг так случается, что надо поучаствовать в серьезной полемике (ну, хотя бы на своем там уровне) - испытывает почти физические страдания.

Я просто видел, как он один раз устанавливал камеру и ругался с местным домоуправом (офис банка занимал лишь как бы две квартиры на этаже, соединенные в одну), пришла какая-то местная стерва, и устроила ему разгон - чего-то там он ей не по фен-шую вешал. Этот только заикался на стремянке так, что она аж раскачивалась.

…В «маляве» из мусарни описывалось преступление этого тихого человека (о, эта славная советская традиция - сообщать о проступке задержанного по месту его работы! Она, наверное, не умрет никогда!).

«ОВД ГУВД при УВД Отдела Транспортной Милиции на Железнодорожном Транспорте (я не воспроизведу точно этой ахинеи, что стояла в заголовке) настоящим сообщает… (далее куча цифр, дат протоколов, чего-то там еще) …что гражданин Надеин Роман Юрьевич, находясь предположительно в нетрезвом состоянии, находился на путях в зоне, непредназначенной для пешеходного движения… Задержанный сообщил, что находился здесь для безбилетного преодоления турникетов контроля… (далее снова россыпь цифр, название станции, протоколов, статей АПК, под которые подпадает гражданин) …взыскать 500 рублей… штраф… просим оказать содействие во взыскании штрафа… а также провести разъяснительную беседу (sic!)…»

О вреде бега по путям в нетрезвом состоянии? Да легко! Пятихатку свою сами уж взыскивайте, а вот потроллить - тут запросто!

Под вечер - исключительно выполняя поступившее указание властей! - зову этого тихоню.

Показываю ему бумагу (он краснеет), смотрю - мужик седой уже. Йо-мае. Ведь вроде зарплата в Мск не маленькая. Нормальная зарплата, а этот еще и с надбавками ее получает по целому ряду причин.

- Что ж вы, говорю, Роман Юрьевич, находились на путях, находясь в нетрезвом, да еще и находились там с целью безбилетного преодоления, как мудро и красиво сформулировал аж цельный лейтенант с фамилией Руденко?

Вообще-то, я ничего унизительного не предполагал. Я думал, его тоже улыбнет эта бумага, в лучшем случае нормальный бы человек отшутился, в худшем - ну, сказал бы, да, был косяк, чо. Решил молодость вспомнить. Я бы просто посоветовал бы ему не забыть оплатить штраф, да и делу конец.

Но он косноязыко вдруг решил мне поведать свою печальную историю.

Он любит выпить. А жена к этому делу относится очень строго. И пить ему не дает. Ну, в принципе… на то она и жена. Всю зарплату до копейки он отдает жене.

Таких мужиков много. Я, правда, знаю только одного среди своих друзей, который отдает зарплату жене, но…

У этого бедолаги ситуация усугублялась еще тем, что жена имела подругу в банке, через который перечислялась зарплата. Где-то на уровне операционисток. И подруга сливала супруге егойной всю страшную банковскую тайну о том, какие суммы поступили на карту мужа, с точностью до копейки. В этой ситуации обмануть он не мог никак. Снимал наличными в банкомате и отдавал супруге.

Ну, был деньгам и обратный ход, правильно: на дорогу да на еду мужу. Вот и экономил. Жрал в режиме жесткой экономии, и прыгал… на пути… чтоб в очередной раз, супруги не спросясь, организовать себе «нетрезвое состояние»

Мне чего-то его так жалко стало, что я даже сходу предложил ему решение: давай, Роман Юрьевич, я тебе нарисую документики, что, мол, урезали тебе зарплату на тысяч на пять! Кризис-шмизис, вся хуйня. Хватит тебе этого, на твои бухашки? - у него глаз было заблестел радостно… - будешь ты на самом деле на пять тысяч меньше получать по бухгалтерии, все проведем и оформим. А пять тысяч я тебе лично давать буду, из своих. Даже не как зарплату, а так, как благодарность от физического лица физическому. Ну, в общем, похер: только ты да я об этом знать будем. Лады?

Не, говорит. Не надо. Спасибо, конечно, вам, Павел Егорович, а только если вы мне официально (пусть даже на бумаге) зарплату урежете - моя совсем меня запилит. Она итак считает, что я лузер, и мне другую работу надо искать… Спасибо. Извините. А штраф я оплачу, не сомневайтесь… Хорошо, что женам такие малявы не шлют! Моя б меня запилила бы.

И ушел, грустный.

P.S. - а операционистку-подругу жены, кстати, уволили нахуй через две недели. По моей протекции. Ибо нехуй. Сегодня ты подруге банковскую тайну сливаешь, а завтра вообще всем про все пиздеть начнешь, сучка такая.

Деньги любят тишину.

Счастья всем. И жен, любящих.

Я в Твиттер:

Tags: художественное

Главная > Блог >

© 2011 Pavel Hvatkin Contact Me

Мир - это то, что мы видим...

Меня ж тут на изгнание бесов водили, вспомнил.

Ну, я сам попросился. Есть у меня товарисч один, очень своеобразный. Я, хоть двадцать лет его знаю, до сих пор понять не могу: толи это цинизм и прагматичность, возведённые в какой-то удивительный абсолют, и через это он умело "воцерковливается", толи это всё-таки где-то в глубине него живущее ПГМ головного мозга. Но достаточно сказать, что происходит товарищ из могильщиков на кладбище, человек богатый (как все могильщики - я среди них бедных-то и не видел), в 90-е вообще, поговаривают, миллионами ворочал, но и сейчас, небось, нужным людям помогает - на том кладбище, где он начальствует, я думаю, процентов сорок двойных и тройных могил, это если всерьёз взяться и за все года перекопать... Впрочем, на этот счёт есть у меня подозрение, что у нас почти на всех кладбищах так.

Такая профессиональная деятельность чрезвычайно способствует духовному росту и развитию, к вере двигает и философски настраивает. Разумеется, могильщик знает всех мало-мальски значимых духовных чинов в округе (хотя бы по тому, что отпевают там, и т.д.), имеет собственного духовника, с которым отношения притом весьма своеобразные: сообщает, что поехал к духовнику на исповедь, а сам вместе с ним прям в церкви пулю пишет. Где-то там, за царскими вратами, подальше от глаз верующих, в служебном, так сказать, помещении. В компании собственно духовника-настоятеля, себя и - одного из народных судей района. Троица, на мой взгляд, вполне достойная. Могильщик, судья и поп. Отлично, чо.

Но, при этом, он реально постится там, всякие обряды соблюдает, и даже просит (совершенно серьёзно) слово "чёрт" в его присутствии не употреблять, а тех же Пусек считает совершенно искренне и не поддельно богохульницами, и вообще мягко они еще отделались.

Однако, не о нём и его тараканах речь.

Давно уже как-то пили с ним. Так получилось, что нас с ним связывает кое-что, что этому цинику не позволяет меня нахуй послать, забыть или ещё как вычеркнуть, но в то же время и не настолько связывает, чтоб у него появилось желание меня в очередной могиле прикопать. Несмотря на категорическую разность во взглядах, которую мы друг от друга не скрываем.

Так бывает.

И вот как-то пили с ним. Не помню уж, с чего разговор зашёл. Но только попросил я его: слушай, свози меня как-нить на изгнание бесов. Мне просто интересно позырить, насколько это всё постанова.

Он на меня смотрит так, серьёзно. - А не боишься? - Чего? - Ну… вдруг - не постанова? Вдруг из тебя бесы полезут? - и смотрит с юморком. - Ну, говорю, полезут - так и хуй с ими. Подивлюсь, конечно, но заодно и, понимаешь, организму очистите. А то чего я по заграницам контрабандой бесов таскаю.

А надо сказать (тут дисклеймер нужен), что процедура эта - изгнание, или отчиткой её ещё называют - сильно востребована, но каг бе не популяризуется. Тот же могильщик рассказывал мне, хихикая, что коли бы на всё была воля паствы - бесов бы прямо на улицах священники бы из прохожих изгоняли. Но в целом РПЦ этот цирк с конями не очень жалует (потому что, видать, знает, что спалиться слишком легко), и вот каг бе… Не одобряет практикующих такую отчитку священников, хотя и не осуждает напрямую, вроде как. Короче, это называется "сложное отношение".

При этом имена батюшек, которые сию отчитку практикуют, передаются из уст в уста, и все кто в теме - их знают.

Сия душеполезная месса происходит, как и положено, ночью, по сговору (хоть и не очень секретному) посвящённых, и, в общем, чужие здесь так уж прям открытым текстом не ходят. Зато потом слухи о результатах этой процедуры среди насупленных телевизором и хуёвой жизнью умов, наполненных и без того весьма серым веществом - ходят потрясающие!

Ну, вот я и запросился. Очень мне хотелось припасть к подлинным истокам православной духовности, самым что ни на есть ядрёным.

Прошло с того разговора едва ли не с полгода. Я уж и забывать начал.

Но на днях - звонок. "Ты здесь, в России?" - "В России..." - "До пятницы пробудешь?" - "Пробуду".

- На пятницу вечер ничего не планируй. Поедем туда, куда ты просил - бесов из тебя изгонять.

Я ему говорю: - слушай, бро... прям неудобно говорить, но именно в пятницу-то вечером, в ночь на субботу, да после Хенесси, я и сам отлично чертей гоняю, без помощи посредников: черти мои робко прячутся в углу и через анус дышать учатся, когда я мимо прохожу, покачиваясь... - а он в ответ: - вот заодно и попостись пока, хоть до конца недели - пользительно это, знаешь ли, воздержание, в нашем возрасте... А в пятницу трезвым поедешь в церковь, там и узнаем, гоняешь ты кого, или кто тебя.

Ну, на самом деле, бухать я завязал давно, это уж я так ему сказал, про пятницу-то. Поэтому никаких неудобств не почувствовал.

И в пятницу вечером, тёплым и сопливым по-апрельски, а не по-мартовски, едем мы с ним в недалёкие подмосковные ебеня, чуть севернее Мытищ.

Хотя тайны из названия церкви никто не делал, мне оно, название, ничего не говорило, пока не приехали на место. Тут-то я сразу и вспомнил эту церковь.

Ма-ахонькая такая, но старенькая церквушка, не новодел. В ней - кольнуло меня сразу воспоминание - Илюшку Т. отпевали. Вот же, едрена мать, сколько лет прошло, и человечек этот ничем вроде бы не запомнился мне, даже друзьями не были - а помню и имя и фамилию. Иного друга или сокурсника, с кем вместе всяко развлекались, по фамилии вспомнить реально не могу, а этого - помню.

Я в технаре-то, на лесничего, полтора года считай, проучился. Так он со мной в группе был. Сам из этих же мест. У него ДЦП был. Сам весь шатается, координация нарушена полностью, говорит с тормозами, но голова была светлая - что твой Дом Советов. Но при этом - убогенький.

И вот он такой ходил-ходил, на первом курсе дело было. А потом под электричку попал. Как попал - вообще непостижимо! До сих пор не понимаю. Все, весь технарь в полном составе (кроме немногочисленных местных) ходил по-вдоль железки на платформу и с неё. Никому не мешало. А Илюха шёл - и каким-то немыслимым образом на путях оказался. Его и размолотило.

Хоронили бедолагу в закрытом до подбородка гробу. Тогда - конец 80-х, начало 90-х - отпевания ещё всё ж в диковинку были, но нашу группу скорбеть по Илюхе в полном составе привёз наш руководитель (классный, или не помню, как это в технаре называлось).

Вот в эту церковь. Её, помню, тогда только отреставрировали как раз.

Мать Ильи, маленькая измученная женщина, сухонькая и какая-то… злая (такая метаморфоза часто происходит с родителями детей, которые имеют проблемы типа проблем Т. - у них (у родителей) вырабатываются бультерьерские качества по защите убогих детей от нападок окружающего жестокого мира, которому, конечное же, наплевать и на ДЦП, и на прочие несчастья, свалившиеся на их любимого ребёнка) - выла у гроба, из которого виднелось только маленькое сухое личико нашего недавнего сокурсника, тоже казавшееся злым. Илюха, кстати, не производил впечатление доброго человека: в нём бушевали амбиции, которых и абсолютно здоровому человеку было бы многовато. Несмотря на свой недуг, Илья, похоже, всё надеялся когда-нибудь мир переломить через своё колено.

Мир переломал его раньше, электричкой

Глупо, непонятно - как, за что, почему, и какой вообще был смысл в этой искалеченной изначально жизни, полной страданий, лечений, постоянных рисков, - и с таким, в итоге, концом.

Как бы то ни было - отпели и похоронили. Церковь эта тем и запомнилась, что при кладбище, которое, к слову, с тех пор разрослось до совершенно невообразимых размеров.

И ещё один неприятный момент вспомнился мне, связанный с теми же похоронами: когда Илью уже опустили в могилу, священник, читавший что-то навроде проповеди, сказал, мол, что не надо грустить, очень возможно, что его душа сейчас наблюдает за нами, в образе например птицы... Ну, он как-то поэтично это сказал. А в тот момент лил дождь, совершенно проливной. Мы все мокрые стояли, и по колено (если не по уши) в грязи. И вдруг, прямо за спиной священника на ветку садится какая-то серенькая птичка, и начинает громко стрекотать. В дождь! Никогда в такую фигню не верил. И вы не верьте.

Но птичка мне запомнилась, собственные глаза с ушами не переубедишь.

Ладно. У церкви, несмотря на вечернее время, народу было довольно много. Всё больше шли пешком, женщины в белых платках все почему-то. Мужчин было мало, и каждый мужчина выглядел заметно. Бросался в глаза.

"Не смотри так на всех." - процедил сквозь зубы мой провожатый. "Как - так?" - ответно прошептал я. "Так... словно американский турист впервые пришёл позырить на обряд жертвоприношения у диких туземцев, на который белым бугванам смотреть нельзя!" - зло прошипел он. Я покорно натянул на морду лица рассеяно-просительное выражение, которое, по моему мнению, должно сопровождать человека моей фактуры в церкви, и стал смотреть либо под ноги, либо поверх голов.

Входя в церковь, все осеняли себя крестом. Многие не по разу.

Я - человек некрещёный, и почему-то я убеждён, что если я некрещёный - мне нельзя подобный жест проводить над собой, хотя для меня он ровным счётом ничего не значит. В общем, я не знаю, как это объяснить, но я никогда не крещусь даже в шутку.

А тут почувствовал, что за мной наблюдают. Может, конечно, показалось так - нервы уже ни к чёрту.

Однако на входе в церковь была такая толпа (пускали, как всегда, в одну дверь, по российской традиции - несмотря на широкий проход), что там уже осенил ты себя крестом, не осенил - непонятно.

Вошли.

По привычке глянул на часы, зачекил время: 23:05.

Народу много, как на Пасху. Только контингент другой: на Пасху разномастный люд собирается, большинство "православных" только на Пасху в церковь-то и ходят, и это видно по людям. А здесь - чувствуется, что людей связывает какая-то one more thing, какая-то одна штучка, тема, вера, тайна или клятва.

Сначала всё шло очень обычно, "свётло", как говорила одна старушка в деревне. Хоры, состоящие из квартета прихожанок и матушки, что была у них за дирижёра и солиста (а может, не матушки - не знаю, почему я её так называю, просто показалось) довольно красиво пели, батюшка читал молитву (обычную), что-то там про "господу богу помолимся", ну и прочая в таком духе.

Однако где-то в 23:34 (привычка бросать взгляд на часы и запоминать время, чёрт!) - я услышал, что церковь изнутри запирают на засов.

Никого из набившейся Паствы это не смутило: и не заметил никто.

Мой спутник стоял со мной рядом, и, казалось, был всецело поглощён таинством литургии… глаза его горели, в них отражались огоньки свечей, и даже Иисус на иконах из-за отсутствия этого блеска в глазах казался менее духовно возвышенным, нежели мой могильщик, загробных дел мастер, подмосковный наш Харон.

Да и вообще, куда их сравнивать. У Иисуса вон, лицо страдальческое. По-крайней мере, в этой церкви. Словно прихожане, поднапёршие сюда, у него зубную боль вызывают, или даже того похуже.

А у моего Харона - бока гладкие, рожа наглая, руки сильные, мозги быстрые, ливер жадный до жизни, глаза злые - прямо глядеть не нарадуешься! Только усомнись в духовности, пукнуть не успеешь - веслом переебёт, утешит страждущего, успокоит сомневающегося, и поплывёшь в его ладье через широкий наш Стикс в двойную-тройную могилу, незаконным внеплановым подселенцем.

Всё началось как-то неожиданно. Певчие замолчали, а батюшка поменял чтиво (точнее, взял в руки что-то, подобное планшету - не электронному, а такому, на котором бумагу закрепляют сверху скобкой), но я не прочухал этот момент, любуясь своим Хароном и думая о чём-то возвышенно-приятном. Всё-таки пребывание в ночной церкви, даже среди интенсивно бздящих верующих и густом запахе оплывающих свечей, как-то способствует возвышенному мышлению. Очнулся лишь когда батюшка начал читать молитву-отчитку.

.Звучала она ужасно. Так читал стихи (свои) Бродский. И мне никогда не нравилось. Нарастающей, зомбирующей интонацией, неслась куда-то, набирала силу эмоция, и была сия эмоция ужасной. Всё выше и выше. Я не запомнил (и не мог, по определению, запомнить) слова этой ужасной молитвы, но звучало это (в переложении на Бродского) примерно так:

- Твой Новый год (на полтона выше) На темно синей… (еще четверть тона вверх) …волне, средь моря городского… (еще полтона добираем вверх, голос начинает позвякивать на низких) …плывет в тоске необъяснимой… (ещё выше, ещё!), …как будто жизнь начнётся снова! (уже почти литавры, звон, выше, выше!) - как будто будет свет и слава! (выше, выше!! - и всем уже страшно, потому что понятно, что есть предел, и скоро со всей этой высоты интонация упадёт вниз, и тогда случится что-то непоправимое!) -… удачный день, и вдоволь хлеба!!! (ПИК, он пройден!!!) - … как будто жизнь качнётся вправо… (падение в самый низ, выдох ужаса у паствы) - … качнувшись влево…

Вот так, или примерно так, читал батюшка молитву, и мне казалось, что сумрак из тёмных углов церкви словно бы начинает разрастаться: так следовало бы читать, если в самом деле надеешься вызвать Люцифера.

И тут запиликали мои часы!

Здесь надо пояснить, почему часы запиликали. Дело в том, что я в последние годы много путешествую, причём со значительным смещением часовых поясов. В айфоне, айпаде и прочих бесовских устройствах, облегчающих мне, язычнику, жизнь, - время выставляется автоматически местное, и вроде ещё ни разу не ошиблось, по прибытии. А вот в наручных часах (механических) я решил время всегда оставлять московское. И чтобы в каком-нибудь солнечном Сан-Диего, за 12 часовых поясов от Мск, не терять нюха, я завёл будильник на полночь, чтоб пиликало, и я знал: в Мордоре - полночь!

Т.е. каждую полночь - пиликает. Хохма в том, что в Москве в полночь я не сплю обычно, и мне это не мешает. Ну, либо часы лежат в кейсе на подзаводе, и их неслышно (не так уж громко они и пиликают). А тут, в церкви - ну прям колокола, а не часы, едрёна вошь!

И, словно получив неведомый сигнал (от моих часов), в дальнем тёмном углу завыла и забилась какая-то женщина.

Это действительно выглядело жутко и угнетающе действовало на психику: паства стоит безмолвно, и так тихо, что булавка упадёт - слышно будет. Поэтому мои часы таким громом и грянули. У алтаря - священник, вот с этой вот темой, нарастающе -опадающей, грозно несёт свою околесицу на древнеславянском, и слова его хоть и непонятны (а подчас даже невнятны), но грозны и страшны. И вот на этом фоне вдруг кто-то начинает выть, пускать пену, корябать себе лицо руками, и все - расступаются!

Однако если вы думаете, что "жертву бесов" выхватывают прожектора, и она сразу выводится на экраны этого искромётного шоу - то вы ошибаетесь. Ничего непонятно, ничего не видно, окружающие тянут шеи в тёмный угол, шушукаются меж собой в стиле "вишь, как корёжит… наркоманка, наверное!", "а вроде молодая совсем, говорят!", "наверное, ребёночка во чреве убила!" - и всё это под неуспокаивающийся, надсадный вой.

Внезапно на высокой ноте интонации священника мужик, также стоявшей в темноте под колонной, начинает ухать, точно филин, и бить себя по голове, а также всяко рычать, рыгать, орать, реветь, в общем - издавать непотребные звуки. Все шарахаются от него, мужик ко мне ближе, вижу я его хорошо, и вижу также, что темнота позволяет ему скрывать огрехи в весьма любительской актёрской игре… так, например, успеваю я отметить, что как только в третьем (самом дальнем от меня) углу обнаруживается очередной "дьявол", и там кто-то с бульканьем и сиплым лаем заходится (женского полу), "мой" мужик, будучи уверен, что всё внимание переключилось туда, на несколько секунд застывает, взгляд его (совершенно осмысленный) с интересом смотрит туда, откуда раздаются звуки, - но оплошность он тотчас же осознаёт, и начинает с новой силой лупить себя по голове, выть, ухать совой, и так далее.

С изгоняемыми "бесами" после этого мне становится всё окончательно понятно, и, в общем, можно уже уходить. Красивой сцены со столбом пламени из свечей, когда Аль Пачино в очень сексуальном образе Люцифера, в знаменитом голливудском фильме входил в церковь, а противником у него был безбожник Шварц, герой которого по фильму ныне пропойца и из-за принципиальности которого когда-то жестоко убили всю его семью - здесь явно ожидать не следовало. Люцифер не появлялся, бытовые бесы отрабатывали свою повинность качеством хуже, чем в провинциальном ТЮЗе.

Тоска, и произвести впечатление может только на совсем уж вялые мозги. Даже птичка на могиле Илюхи была гораздо эффектнее.

Но надо признать: налицо - успешное изгнание, завтра молва будет говорить о чудо-батюшке сделавшем чудо-исцеление от не пойми чего. Самого батюшку уже небось тот же коньячок и преферанс ждёт, да.

Однако с самого начала этого дьявольского мероприятия мой взгляд постоянно притягивала молодая девушка. Она стояла недалеко от меня, зашла в церковь вместе со мной. В белом платке. Очень молодая и весьма симпатичная. Её глаза были искренни. Мой циничный друг, проследив за моим взглядом, ещё до начала мессы - хмыкнул: "бывшая наркоманка. Здесь таких много…"

И вдруг, внезапно, в ходе отчитки, девушка закатила глаза - и рухнула, пуская эпилептическую пену. Она билась в припадке, и в отличие от прочих случаев - почему-то народ не расступился в сторонку уважительно, ожидая, когда вылезут бесы - а наоборот, кто-то даже ложку откуда-то вытащил, каковую полагается эпилептикам меж зубов всовывать, чтоб не задохнулись и не захлебнулись пеной да блевотиной… И да, она ещё и обоссалась. Это было видно.

Все остальные, не задействованные в спасении девушки - истово крестились. Я видел, что с девушкой была - не игра. Её в самом деле накрыл эпилептический припадок: благодаря наличию у меня родственника, страдающего подобным недугом, я знаю, что это такое и как это выглядит.

В принципе, все условия для крепкого эпилептического припадка: духота, давка, нервное напряжение, возгоняющая эмоции интонация священника - всё это очень способствует.

Батюшка, видимо, счёл, что на сегодня чертей с бесами погоняли достаточно. Дверь в церковь отворили, и облегчившаяся от дьявола паства начала медленно и без суеты, всерьёз обсуждая бесов и причины их появления - выходить из церкви… Девица тоже оклемалась, хоть и не сразу и не до конца: такое тоже бывает с эпилептиками: некоторое время осознавала себя, сидела, как пустым мешком стукнутая, на полу, а потом вдруг засуетилась, почувствовала дискомфорт от обмоченности, засмущалась... в общем, ожила

Я вышел на вольный ночной воздух, и, наверное, в первый раз вдыхал с таким удовольствием мартовские запахи разложения подмосковного кладбища. Океанский бриз не казался мне таким свежим и теребящим ливер на великие дела, как воздух этой испаряющейся в пространство грязи вперемешку со снегом, в тот миг.

Мой спутник, периодически хмыкая каким-то своим мыслям, шёл рядом со мной. Говорить ни о чём не хотелось: всё итак всем умным было ясно. А дураков между нас не было.

Но он всё же начал первым:

- Ну чего, можно тебя поздравить. Бесов в тебе нет, хе-хе. Можно сказать - НАШ человек.

- Нет, не ваш. Вот именно после сегодняшнего понял: точно - не ваш. Ради этого - стоило... Спасибо, кстати, что устроил мне эту экскурсию.

У него хватило ума деликатно пожать плечами: "Ну, ты просил - я сделал, что ты просил..." - я ещё раз вежливо поблагодарил.

И, когда уже рассаживались по машинам, я всё-таки не удержался: "Слушай, а чего судью не взял? Интересно, его бы закорёжило? Или?" - спросил я, ёрничая.

- Боюсь, правда тебя бы очень огорчила, Паш! - ответил загадочно Харон. И напоследок напутствовал: - Живи в своём мире, Пашуня, в мире живых. И не ныряй больше в "край загадок и чудес", ладно? Не поймём мы уже друг друга.

Я не стал с этим спорить.