KapitanFlint

KapitanFlint

Пикабушник
поставил 289 плюсов и 108 минусов
отредактировал 0 постов
проголосовал за 0 редактирований
Награды:
5 лет на Пикабу
2719 рейтинг 20 подписчиков 14 подписок 166 постов 11 в горячем

В дни веселья и невзгод

В дни веселья и невзгод,

В пёстрой круговерти

Близких и родных уход

Нас готовит к смерти.


Шарик крутится. Юла.

Долгая работа.

Что останется? Дела.

Их продолжит кто-то.


Мифы, сказки, миражи...

Но сказать охота:

"Смерть естественна, как жизнь.

Только и всего-то".


Где ты, армия попов?

Где святые лики?

Мир загробный? Что потом?

Только слёзы близких.

Человек, живущий у психушки

Человек, живущий у психушки,

Постепенно привыкает к психам,

Забывает про свои игрушки,

Модой психов увлекаясь лихо.


Не точи, мой друг, своё мачете,

Не гневи напрасно населенье.

Труд производительный зачем-то,

Видишь - заменили потребленьем.


Раньше были психи - вспомнить слёзно!

Что их ждало? Только жизни осень.

А теперь у психов всё серьёзно.

Целый мир, благопристойный очень.


Вдохновляясь от чужого бреда,

Выйдя из смирительных рубашек,

Психам надо одеваться "в бренды",

Становиться веселей и краше.


Но от тряпок всё же мало толку,

И от тачки тоже толку мало,

Если не найти тупую тёлку -

С внешностью, как требуют журналы.


Психов давит схожая забота,

Психи долго трудятся, без меры:

Надо полизать начальству что-то,

Настучать. Иначе нет карьеры.


Эта жизнь сомнительно красива!

Эта жизнь смешна в жару и стужу!

Но по вечерам футбол и пиво,

Психу тоже расслабляться нужно.


Что ещё? Кредит. Ремонт, конечно.

Чтобы небогатым оставаться.

Но коллегам и друзьям - успешным

Психом убедительно казаться.


Верить в бога, чтить закон отважно,

Психоправдой горло рвать до рвоты!

Остальное, право же, не важно,

Горьковским ужом ползти с работы.


Так бросай же, брат, свои игрушки!

Жизнью психов увлекайся лихо!

Человек, живущий у психушки,

Чем он отличается от психа?

Показать полностью

Купола и крестики

Нас не часто посещала скука

В той стране, которой больше нету,

Где в чести всегда была наука,

Производство, университеты,


Где ценили интеллект учёных,

Инженеров, мастеров, рабочих...

Жили мы вдали от заключенных,

И не ждали наступленья ночи.


Между тем, волшебники-иуды,

Словно листья - истины в охапку,

Инженеры душ - вот это чудо -

Наши души превращали в тряпку,


Им назло про дикарей и Кука

Пел поэт. Хотели колбасы мы!

По ошибке съедена наука,

За отца, за духа и за сына!


Шла другая жизнь, другие песни,

"Перемены" шли из ниоткуда.

Мы росли в стране, где мракобесья,

Не было в помине - это чудо!


Рассказать кому, воскликнет: "Во как?!

Быть не может, сочинять не надо,

Что никто у вас не верил в бога,

Не вершил священные обряды!"


Что ответить? Были и такие

В деревнях забытых поневоле,

Где застыло время. Да блатные

Купола и крестики кололи.

Показать полностью

Мой Остров Сокровищ

Мне словно в открытую рану

Морскую насыпали соль.

Живёт в стороне "Океана",

Надеясь на чудо, Ассоль.


Рассветы над сопками реют,

И запах таёжный разлит.

Но нет добродушного Грея,

Есть бунтом прославленный Флинт.


На город опустится вечер,

Польётся неоновый свет.

И скажет она мне: "До встречи!"

Исчезнет. Была или нет?


Всё в жизни устроено просто,

Все догмы по смыслу легки.

Ассоль... Нужен Грей! Флинту - остров,

Где счастья лежат сундуки.


Ну что же, в былом не покаюсь,

Оставлен портовый кабак.

За борт улетел алый парус,

На мачте висит чёрный флаг.


Иллюзии в сердце не грею,

Пусть правда, как выстрел в висок:

Раз нет благородного Грея,

То не существует Ассоль.


Но я повторяю нескромно,

сквозь шум виртуальных штормов:

"Нет жизни пирату без рома -

Лишь ей посвящённых стихов!"


Кругом только море. Всего лишь

Вода. И далёко земля.

Ну где же мой Остров Сокровищ?

Ответ, как на рее петля.

Показать полностью

Кораблики

На юлою вертящемся шарике

Я шагал, переполнен отваги.

А теперь вот пускаю кораблики,

Что построил из нотной бумаги.


Мной просвистана песенка длинная,

Буду мёрзнуть малюсеньким зябликом.

А когда этот берег покину я,

Уцелеет хоть пара корабликов?

Грибы

Я мальчик был прелестный,

Когда мечталось очень,

Я двигал в перелески

И собирал грибочки.


Стоял лесок в тумане,

Был солнышком залит ли,

Лежал в моем кармане

Грибной определитель.


Я двигал в перелески,

Но мне они казались

Нелепыми по-детски.

И несерьезны малость


Все эти сыроежки,

И разные маслята,

Я шёл без глупой спешки,

И время шло куда-то...


Деревьям улыбался,

И залезал на кручи.

Мечтая оказаться

В тайге глухой дремучей,


Там где растут веками

Большие кедры, липы...

И где боровиками

Весь мох лесной усыпан.


Мечтал забросить игры,

Я мест таких не ведал,

Где ходят тихо тигры

И бурые медведи.


Давалось всё не просто,

Переиграть? Едва ли.

Я становился взрослым,

Я брел в иные дали.


Я многое изведал,

Стал крепким, словно камень.

Я повстречал медведя

И лес с боровиками.


Но нету мест прелестней,

В которых словно строчки

Чудные перелески

И точками грибочки:


Волнушки, сыроежки

И разные маслята,

И я иду без спешки,

Окрашенный закатом.

Показать полностью

Давай полетаем!

Звёзды на небе. Открою оконце.

И улечу с ветром прочь.

Милая, ты, словно ясное солнце,

Ты, как полярная ночь.


Хватит с нас сплетен, беды, недомолвок.

Эй, выходи полетать!

Ты, как весёлый, смышлёный ребёнок.

Ты, словно взрослая мать.


Там, где никто из галактики не был,

Мы побываем с тобой.

Ты, словно ясное, чистое небо,

Ты, будто дождик грибной.


Муза ли, ведьма? Понять тебя сложно.

Ждёт нас восход ли, закат?

Ты, словно первый подснежник таёжный.

Ты — золотой листопад.


Но и вселенной не скажет мне голос,

Не разобраться во век:

Кто ты? Мной созданный сказочный образ

Или живой человек?


В жизни бывают полёта мгновенья,

Их не забыть никогда.

Ты — моя радость, моё вдохновенье,

Но, вместе с тем, и беда.


В помощь, чтоб сбылось о чём мы мечтаем

Свет позовем или мглу?

Слышишь, подруга, давай полетаем!

Ну доставай же метлу!

Показать полностью

Кочегары все в душе поэты

Обогреть весь мир! Даёшь! Скорее!

Лето, нескончаемое лето!

Кочегары все больны идеей,

Как больны величием поэты.


Мир не утром солнечным согретый,

Ослеплён не красочным базаром.

Кочегары все в душе поэты,

Или все поэты кочегары?

Отличная работа, все прочитано!