Заставили разуться, т.к. в ботинках были металлические вставки, которые звенели на входе.

Прочитав этот пост - http://pikabu.ru/story/uchitelnitsa_pervaya_moya_4232441, решила рассказать свою историю.
Речь пойдет не о первой учительнице, конечно, но до сих пор меня гложет совесть, что в свое время осталась в стороне.

Училась я в Гимназии, и перед старшей школой мы сдавали экзамены, чтобы пройти в класс того или иного профиля. Я мечтала стать переводчиком, потому успешно попала в класс с филологическим уклоном. Только представьте себе - около 20ти девочек и лишь один мальчишка (который все равно ушел от нас после 9го). Одним словом, женский коллектив. Сплошь - девочки с хореографии да будущие "филолгини", в общем, гадюк хватало.

И вот нам в 8м классе ставят математичку - заслуженного преподавателя, уважаемую женщину. Она нам - "типичным гуманитариям" - привила настоящую любовь к алгебре и геометрии. Честно сказать, она запомнилась мне, как человек, который искренне любит свою работу и - что самое примечательное - детей, которых учит. Какими бы они ни были. Наше общение в стенах школы перетекло за их пределы. Помню, как всем классом скидывались на тортик и вкусный чай, ходили к ней зимними вечерами в гости, сидели допоздна, слушая ее интереснейшие рассказы. Она искренне улыбалась нам, когда видела, радовалась каждому успеху, сопереживала неудаче.

Единственное, что иногда не устраивало ту или иную одноклассницу - строгий характер преподавателя. Женщиной она была хоть и доброй, но темпераментной. Могла временами перегнуть палку, если отчитывала за сидение в телефоне (ICQ тогда было в моде), например, или слушание музыки через наушники. Но всегда извинялась после, на перемене, стыдясь своего вспыльчивого характера.

Однажды я заболела и отсутствовала в школе около месяца. Вернувшись, я не понимала, что за атмосфера появилась на наших уроках. Былое взаимное дружелюбие пропало. В этот же день наш класс вызвали к директору (женщину, которую я, мягко говоря, не любила). Она поинтересовалась, что же произошло между девочками и учительницей математики. На что они начали поливать ее самой грязной грязью, которая только могла быть. Я пребывала в шоке. Более того, они упомянули случай, когда она "наехала" на меня, надеясь, что я поддержу так называемый бунт, но лично я любила этого преподавателя! Как и 5 моих молчащих подруг.
Как позже оказалось, учительница что-то не поделила с самой горластой блонди нашего класса (думаю, все знают таких девочек, которые из себя ничего не представляют и учиться не хотят, а как только преподаватель начинает делать замечания за их незнание и откровенную глупость - начинают орать о своих птичьих правах и звать таких же горлопастых родителей в школу). В общем, каждый урок математики начинался со скандала и заканчивался скандалом. Та блонди светилась, как начищенный таз, а учительница серела на глазах.

И только я и мои подруги знали, почему - у нее был рак груди в 3й стадии. Ей было противопоказано нервничать. Вскоре она уволилась из школы, продолжая, правда, вести репетиторство. Та девочка праздновала победу, ведь в итоге правой оказалась она. Уже после выпуска, учась в университете, я узнала, что та преподавательница умерла - на почве нервного срыва у нее начался рецидив. Было больно и стыдно, как никогда...

P.S. После ее увольнения нам поставили нового преподавателя, с "физмата". Она сразу определила любимчиков, в первую очередь, ею стала та горлопастая и безмозглая блонди. Меня, стоит сказать, эта преподша невзлюбила за особую любовь к справедливости. Все было нормально, пока в конце 11го класса этой блонди не понравилось, как с ней разговаривала математичка. Они сцепились. Я не выдержала, встала с места и через весь класс наорала на эту безмозглую дуру, заткнув ее; меня вовремя остановила одноклассница, потому что в сторону этой малолетней курицы чуть не полетел железный стул... Я выплеснула в ту речь всю обиду и боль за женщину, которую наш класс с такой легкостью предал...

Научу своих детей любить и ценить преподавателей. И не быть мразями.

Доброго времени суток, Пикабушники!

На фоне постов про родственников и жильё.

Пара слов о нашей семье: мои родители протестанты, хоть они люде не религиозные, но кто сталкивался с протестантскими семьями знает, что порядки в них обычно очень строгие. Моя семья не исключение. Хоть родители достаточно обеспеченные люди, но финансовая дисциплина, по мимо всего прочего, была довольно жесткой. К примеру: мне с сестрой всегда давались деньги сразу на неделю и ни копейкой больше, что сумели сэкономить или заработать, то всё ваше (при тратах  строго на проезд и на еду всегда можно рублей 50-100 в неделю сэкономить). И так почти во всем. Не скажу, что это напрягало, потому как во всём было всё справедливо. Никогда нас наказывали за просто так, всегда (сколько я помню) выслушивали, а если была какая несправедливость, то всегда перед нами извинялись.

Но если уж нашкодил, то наказания не избежать, а его суровость будет зависеть от степени проступка.

Это если вкратце.

А теперь сама история, собственно.

Моя бабушка после смерти завещала маме квартиру в славном городе Рига и маленький домик в Юрмале. Родители посовещавшись (в Латвии с середины 80-х никто кроме бабушки не жил) решили недвижимость продать, а выручку разделить между мной и моей сестрой.

Но мне лично юрмальский домик был очень дорог и я предложил квартиру продать, все деньги отдать сестре, а дом оставить мне в собственность (за квартиру можно было купить 7 таких домов и пару наборов LEGO в придачу). Устроив ещё один семейный совет решили так: домик и 15% стоимости квартиры достаются мне, на остальные деньги сестре покупается квартира в Питере, если что то останется, то это тоже получает сестра. Сказано - сделано.

Три года, то бишь до марта 2016 года, всё было мирно. Сестра жила в своей двушке, я жил (и живу) в общаге, оба студенты (она на 5 курсе, я на 4).

И вот тут начинается маразм, которого я в самом страшном сне не мог представить. Словно Демиурги сошли и разрушили весь мой привычный мир, если выражаться словами романа какого-нибудь плохого немецкого писателя-мистика.

Летом 2014 года сестра собирается выходить замуж. Наши родители и родители жениха дают денег на это дело, но не очень много, скажем так, что бы вписаться в разумный минимум (не знаю сколько). Сестре этого показалось мало и она делает следующее: разменивает свою двушку на однокомнатную с доплатой (на разницу организовывает свадьбу и медовый месяц). Жених (он парень не очень богатый, но трудолюбивый, да и хорошей перспективой карьерного роста) предложил подождать полгода-год, он заработает на свадьбу и путешествие, и квартиру не нужно будет разменивать. Но сестра уперлась и ни в какую, даже беседы с отцом не помогли. Ну как говорится, хозяин-барин.

Свадьбу сыграли, всем она понравилась, молодожены уехали на острова. Вроде все отлично. Но...всегда есть это "но"...через полтора года (январь 2016) развод. С диким скандалом, с руганью и другими непотребствами. Судить не берусь кто был виноват.

И тут сестра мне заявляет, что не хочет больше жить в однушке, а надо ей двухкомнатная квартира и так как с деньгами у нее плохо, то я ДОЛЖЕН продать домик в Юрмале и отдать деньги ей. Я максимально вежливо (правда вежливо) сказал, что не буду этого делать, ибо этот дом мне дорог, как память о бабушке. Те 15% (моя доля от рижской квартиры) отдам без проблем (две стоимости домика), а дом останется моим.

Меня сразу же обвинили во всех смертных грехах, слова "подлец" и "сволочь" были самыми мягкими из всего десятиминутного монолога.

Теперь половина родственников считает меня подлым и бесчестным. Такого количества грязи на меня лили еще никогда. Причем это метаморфоза произошла за какую то неделю.

Мне дико обидно и больно, хотя бы потому что, сестра один и самых близких и дорогих мне людей.

Я вот думаю, что может не прав я и домик надо продать...но какие теперь будут отношения с сестрой ума не приложу.

Мораль....да нет никакой морали...деньги и жилищный вопрос портят даже самые крепкие связи.

P.S. Прошу прощения ошибки в орфографии и пунктуации.

Пиши мне чаще. Пиши мне больше. Желай удачи, письмо окончив.

Забудь о дате, пиши сумбурно. На циферблате сияет лунный неясный отблеск - замена лампе. Пиши на совесть, отбросив штампы. Пиши мне летом, пиши под утро. Клади в конверты слова из пудры, слова из ваты и из металла. Пиши мне матом.

Я так устала.

Пиши стихами, забудь о рифме, сжимай руками немые цифры - мой личный индекс, всегда молчащий. Забудь про синтакс, пиши мне чаще. Пиши о жизни. Своей, наверно. Смотри сквозь призму на грань вселенной - вселенной знаков и троеточий.

Здесь нет ни страхов, ни лишних строчек.

Здесь всё в порядке, здесь все в ударе. Но в этой схватке сошлись врагами полсотни писем. Не бесконечность. Пиши без чисел - пиши навечно.

До остановки чужого сердца пиши неловко. Пытайся греться своим же словом: больным, измятым. Пиши мне много. Пиши цитаты из книг Ремарка, из нот Шопена. Гадай на картах, мой личный пленный. Колода стерлась, исчезли лица. Вгоняй же сверла в излом страницы, чтоб было ясно. Чтоб было сильно. Пиши мне страстно. Пиши стерильно.

Пиши мне тушью на старом свитке. В квартире душно - сплошная пытка. Откроешь окна - запустишь лето. В осколках стекол звенящим ветром проснется слово и ляжет кошкой. Пиши по новой, хотя б немножко. Пиши на крышах. На тротуарах. Пиши мне, слышишь? Пиши на скалах. Пиши в квадратах пустых блокнотов. Пиши без даты. Пиши хоть что-то.

Пиши кусками. Пиши мне тише.

Но я-то знаю. Ты не напишешь.

Недавно с моей знакомой произошла забавная (а может и нет) история с получением паспорта по достижении 20 лет. Далее с ее слов:

Исполнилось 20 лет. Так как мир УФМС от меня крайне далек, прочитала в интернете, что можно сдать паспорт в ближайшее отделение (а до своего отделения топать примерно полчаса), и, воодушевленная, отправилась туда.

Четверг.

Милая женщина лет пятидесяти приняла паспорт, но сказала, что, может быть, его не примут, потому что отделение это не то, в которое я должна была пойти. Я крайне удивилась, но меня заверили, что мне завтра позвонят и скажут, все ли в порядке или же нужно прийти и забрать мой документ.

Пятница.

Мне звонят из паспортного стола и говорят прийти и забрать паспорт. Ну, что ж поделать. Прихожу туда. И тут начинается самое веселье. Объясняю ситуацию, женщина уходит искать мой паспорт и не находит его. Потом уходит снова. И снова. Периодически интересуясь событиями прошлого дня. Через минут 10 поисков приходит другая женщина, все подробно выясняет и выдает замечательную фразу: "Да вы все выдумали, наверное". Сказать, что я охренела, это ничего не сказать. Моя челюсть пробила пол и оказалась этажом ниже. В полном шоке я смогла выдавить только, что паспорт я сюда сдала. Милая женщина сказала, чтобы я пришла в понедельник и спросила про свой паспорт в другом отделении, которое сейчас уже закончило работать. Делать нечего, ухожу с готовностью достать свой паспорт в следующий раз.

Понедельник.

Прихожу получить талон, чтобы попасть в то самое отделение. Женщина у стойки объясняет мне, что сегодня они российскими паспортами не занимаются, выдает расписание отделения, судя по которому, нужно прийти в среду. А еще это отделение работало в субботу, какая жалость. Я девушка крайне робкая и, не став скандалить, ухожу. Вообще посещение всех государственных заведений вызывает у меня ужасные приступы страха, с которыми я стараюсь бороться, но не всегда успешно:(

Вечером рассказала свою затяжную историю маме и сказала, что в среду пойду все выяснять.

Вторник.

От мамы приходит смс: "пришла в это отделение, ̶н̶а̶о̶р̶а̶л̶а̶ ̶н̶а̶ ̶в̶с̶е̶х̶, сказала, что в полицию напишу заявление о том, что паспорт украли. Выдали твой паспорт даже не спросив, кто я и кем прихожусь".

Сейчас, вспоминаю эту историю, дико смеемся.