А перед чем вы не можете устоять?)

Наступили летние каникулы и я снова очутился на даче. Солнце, свежий воздух, здравствуй речка и рыбалка - здравствуй, Красноармейск!

Ага, как же.

На дворе 2010 год. Стоит то самое лето, которое впоследствии жители московской области с содроганием будут вспоминать как “лето смога”. Царит поистине удушающая жара, дышать в прямом смысле нечем, а города тонут в густой завесе дыма - у России подгорают торфяные болота.

В один из таких замечательных дней (каким мне представлялся вообще любой день, свободный от школьных забот, будь он хоть весь покрыт смогом) я стоял на крыльце типичного деревенского магазинчика, держа в руке пакет с газировкой и свежими пряниками, и наблюдал, как с пригорка со скрипом скатывается на заглохшем Урале мой приятель Вова, тормозя мотоцикл аккурат напротив меня.

- Приветствую, Владимир, опять заглох? - разглядывая раскаленный Урал и дожевывая пряник, участливо спрашиваю я.

- Да уже в который раз - вздыхает Вова.

Поговорив минут десять о всякой ерунде и сожрав со мной на пару все пряники, Вован предпринимает очередную попытку завести мотоцикл. Он несколько раз налегает на педаль кикстартера и...

Глухо.

- Не цепляет, зараза...

- Может это из-за жары? - наивно интересуюсь я, изучая желтый металлоискатель, покоящийся поверх всякого мусора в люльке Урала.

Вова, смерив меня взглядом технаря, до которого посмела докопаться какая-то гуманитарная личинка, производит несколько только ему известных манипуляций над вконец приунывшим мотоциклом.

- Всё! - прекращая шаманство, удовлетворенно заявляет он.

- Что “всё”? - удивляюсь я.

- Сейчас я эту суку заведу!

В принципе, именно с этих слов и начинается история. После серии жестких насильственных движений, обращенных на многострадальный кикстартер, Урал всхлипывает и…

Уютным пламенем домашнего очага занимается левый горшок цилиндра.

- @&%! - мгновенно реагирует Владимир.

- &!^@^#!!! - солидарно замечаю я.

Первым же действием Вовы была попытка сбить пламя резиновым тапочком - неотъемлемым реквизитом пацанской “тройки”. Оскорбленный такими манерами, беспардонно игнорируя тапочек, огонь полностью завладевает двигателем, начиная с чудовищной скоростью поглощать мотоцикл.

- Вода! У Серёги! - зачем-то ору я на ухо стоящему в оцепенении товарищу.

“Тушить горящий мотоцикл водой… Тёма, ты гений, ты маленький злобный гений.” - я не могу обойтись без фейспалма, вспоминая тот случай.

Итак, переглянувшись, мы рванули к дому Сергея, нашего общего друга, дача которого находилась буквально в пятидесяти метрах, то есть практически напротив магазина. Подбегая к калитке, замечаем, что дома никого нет (сам Сергей пребывал в Москве), и, без труда проникнув на участок, хватая по пути какие-то ржавые, дырявые ведра, начинаем неистово вычерпывать содержимое бочек с дождевой водой, стоящих в огороде. Если Вове и удалось зачерпнуть хоть немного, то я и капли не донес, поскольку ведро мне попалось ну совсем никудышное.

И вот, когда мы, держа в руках прохудившуюся тару, выбежали на улицу, нашему взору предстала следующая картина:

на крыльце магазина стоит, безмятежно покуривая, продавщица, а к детской площадке на противоположной стороне дороги со всех концов деревни стягиваются зеваки. Лица присутствующих озаряет ласковый свет полыхающего адским пламенем Урала.

Друзья, хотите верьте, хотите нет, но пламя, пожиравшее мотоцикл, было под два метра в высоту, а столб черного, как нефть, дыма, застилал ближайшие дома, разнося по округе серые лоскуты обгоревшей краски.

Оценивая масштаб проблемы, я был загипнотизирован зрелищем “отъезжавшего” в Вальхаллу Урала. Признаться, в тот момент я пытался припомнить кадры горящей техники из какого-то фильма и думал лишь о том, переплюнул ли наш случай тот, киношный...

Но мои размышления о прекрасном прервал дикий рёв, раскатисто прогремевший над деревней:

- МЕТАЛЛОИСКАТЕЛЬ, @#$^*!!! - очень кстати вспомнил Владимир, и, повинуясь какому-то самоубийственному порыву, сделал шаг навстречу извергающему языки пламени Уралу.

В этот момент я услышал, как позади нас останавливается машина. Обернувшись, мы видим вылезающего из легковушки коренастого мужичка лет тридцати: не торопясь, вразвалочку, он подходит к багажнику, открывает его и…

Извлекает оттуда барби-сайз огнетушитель, а затем, протягивая сие чудо в мою сторону, всем видом намекает, мол: “бери, туши!”

- Большое спасибо! - подбегая, словно эстафетную палочку я перехватываю огнетушитель.

- Да нема за що! - с улыбкой выдаёт мужичок и, материализуя в руке телефон, начинает фиксировать происходящее на видеокамеру.

Долго ли, коротко ли, но пожар был ликвидирован, продавщица вернулась к исполнению своих должностных обязанностей, а зеваки, обсуждая произошедшее, медленно расходились по домам. Мужичок, любезно протянувший нам огнетушитель помощи, раскланялся и уехал, увозя с собой кадры произошедшего, а мы, стоя перед тем, что пятнадцать минут назад носило гордое название “Урал”, горестно созерцали пережаренные останки.

Ты когда ситуацию объяснять будешь, скажи, что еще повезло, что жив остался - а если бы мотоцикл в дороге загорелся? - предвидя серьезный разговор Вовы с роднёй, посоветовал я.

Пока мы толкали сгоревший мотоцикл к дому Владимира, он не промолвил ни слова о загубленном транспорте - найти Урал в таком же состоянии была не проблема, да и достался он за какие-то гроши. Больше всего Вову волновала реакция его дяди на загубленный металлоискатель. Увы, тут я помочь ничем не мог. Что случилось - то случилось.

Закатывая мотоцикл во внутренний двор и видя в глазах дяди немой вопрос, Вова с чувством произнёс:

“Зато я жив!”