Сижу, жру. Смотрю ролики из Ютуба - "как убрать живот", "как согнать лишний жир", " как натренировать стальной пресс"... Это я не прокрастинирую. Это я занимаюсь гомеопатическим спортом.
Мне бежевое платье так идёт
Так жаль
Мне не надеть его в кино
И в бар
И в парк
И в гости
И в театр
— я мужик.
София Изотова
мне не нужна любовь такая где я лишь источник, когда всё внутри разрушают и перестраивают под себя, не относясь с уважением к другому миру, мне не нужна любовь,где я не в приоритете, а работа, слава, деньги, родители важнее , тогда не стоит беспокоить меня и нарушать мой баланс. Любовь это служение, когда ты нужен и ты рад что ты нужен тому кто нужен тебе. Как женщины симулируют оргазм, мужчины могут симулировать всю любовь целиком ради своих целей. Мне это не нужно. Мой круг людей сузился раз в десять за последний год, наполовину поменялся, и не один раз. Чем чётче ценности тем больше тишины тем меньше суеты и лишних людей. Прекрасное время любви к себе и уважения к своему миру.
Раньше не понимал этих слов..
Теперь, мне пришло понимание о моем мелководье - по жизни.
Когда я вижу старость или наивность в глазах детей,
не вольно задумываешься о нем ...
О простом детском понимании всех вещей..
И когда оно приходит?
Мой опыт подсказывает мне простую истину, в мои 31 год я уже слишком стар для простых вещей и слишком молод для безнадежности, и мне остсется только..? Только личный выбор)
Все таки я выбираю ясное сознание и чистый разум. Для этого я работаю над тем, что становится важным в моей голове.
Акварельные кляксы облаков
Смотрят в лужи как в зеркала
Эти нарисованные мягкие овцы
Любуются собой.
Человечек неловко ступает по лужам
Косолапо, как мишка
Отражается в лужах и он.
Такой нелепый и даже забавный
Как поделка из жëлудей и зубочисток
Такой хрупкий
Внешний мир для него опасен
И в особенности опасна весна
Для его желудëвой головы.
А ещё опасна любовь
Его грудная клетка не выдержит
Такого сильного, горячего чувства
Эта хрупкая скорлупка
Сначала треснет под напором
Бесконтрольной вселенской любви
А потом и вовсе сломается.
Осколки рëбер проткнут лëгкие
Человечек не сможет дышать
Его маленькое сердце остановится.
Хотя, не самая плохая смерть.
ATRM
Михаил Усюкин
Инструктор в автошколе говорит мне, что обгон на мосту запрещён. А я что, в Нижнем Новгороде что ли живу, чтобы каждый день по огромным мостам разъезжать? Я живу на границе с Костромской областью, и здесь, через Чёрный Лух, если есть и мосты, то деревянные.
- А что плохого в деревянных мостах? - перебил меня инструктор в автошколе
- С чего вы взяли, что я назвал деревянные мосты плохими?
- Ну, ты так сказал, мол если и есть, то деревянные. Звучит также уничижительно, типа вот приходишь выпить кофе, а тебе говорят, что если и есть кофе, то только три в одном.
- Вам не нравится кофе три в одном?
- А тебе деревянные мосты?
Тишина и неловкая пауза. Как же я хочу, чтобы в такие моменты кто-нибудь чихнул или заорал на весь зал, чтобы избавиться от мучительного молчания, когда не знаешь что ответить, чтобы завершить разговор, зашедший в тупик. Наверное, я просто не очень хорошо умею говорить и мне стоило бы после автошколы походить ещё в какую-нибудь… Говоршколу! Там бы инструктор, говорил бы мне что-то вроде… Что-то вроде чего? Откуда я знаю, что он мог бы мне там сказать, я же никогда там не был. А следовало бы… А то у меня постоянно со всеми не ладится коммуникация.
На следующий день, я пришёл в автошколу на занятия раньше всех. Инструктор заваривал кофе 3в1 и предложил мне тоже. На улице была осенняя прохлада, я немного озяб и выпить что-нибудь горячего я бы не отказался. Сидим, пьём кофе и ждём когда остальные подтянутся. Если бы мы пили кофе на деревянном мосту, то это был бы рофл. Мне бы никто не поверил, что история так развернулась. Я бы и сам не поверил бы в такую историю. Мне всегда нравились гладкие истории, которая как магистраль пронесёт читателя через мысли и события. Но иногда, приходиться слушать историю вроде этой, занудную, местами не интересную. Это как мосты на границе с Костромской областью, деревянные и шаткие, но если бы не они, то не было бы дороги из Ковернино в Судиславль.
Наверное, мне тяжело строить коммуникацию между людьми. Потому что я жду от них красивых и классных историй, к которым я привык из медиа. Но люди вокруг нас не мастера историй, и мне нужно набраться терпения и сил, чтобы выслушать других. Скучная история, это мост между людьми. Её трудно выслушать, но ещё труднее её рассказать.
- обгон на мосту запрещён - произнёс инструктор.
На границе с Костромской областью, нет мостов, где я мог бы обгонять. Я мог бы много что рассказать, про эти края. Но я промолчу, я пришёл слушать инструктора, чтобы научится ездить. Ведь кто знает, может я всё-таки поеду по Нижегородским мостам…
Что за люди пошли?
Слышат краем уха… видят краем глаза… а потом додумывают остатком мозга.
В этом нет никакой романтики,
Это страх переходящий в бешенство,
Это ад, в который я умираю,
Это храм, в котором повесился,
Это копоть свечей и икон
На чëрном, как зеркало, небе,
Это Иерихон
Упавший под воем вселенной,
Рыдавший от воя сирены,
Летящей к отсутствию жизни,
Это смерть,
Это вопль и туберкулёзные брызги,
Это повешенный,
Что вновь лезет в свою петлю,
Это всë непрошедшее прежнее,
Это поцелуй не в лоб, а в зарю,
В зелёные заупокойные искры,
Вземный логос российской тайги,
Мои стихи испаряются вдребезги,
Когда я курю их кадилом своих
Смертельно опасных висков,
Это правдивый в блевоте пророк,
Воткнувший нож в мою печень,
Это кроваво-чëрный восход,
Это ангел, поющий блатные песни,
Это талант и невозможность жить,
Это доля поэта,
Это сжечь смолой проливные бычки,
Это крест и запах смерти,
Это почва с костями под моими ногтями,
Это скрип на зубах,
Это кислое, словно щавель, лекарство,
Изгнавшее страх,
Это боль под ногтями и в области сердца,
Это русский бунт и большая война,
Это что-то когда-то повесится,
Это что-то пошлëт меня на
Лысую гору, где копают котов,
На Енисей, холодный, как кровь,
На кусок свинца,
На продолжение пиздеца,
На медленный труп, похожий на лошадь,
На смерть Ницше, на пропасть зрачков,
Это похоже на скошенный дом,
На обоссаные портки Сергея Есенина,
Это запах ада и уксуса,
Это запах дыма в моих гнилых проводах артерий и вен,
Это молитва Иисусова,
Это моë воскресение,
Это шепот стен,
Потолка и люстры, и свеча догорает.
Это ад, в который я вновь умираю.
Ночная глупость
Руслан Стебунов
