Привет, дорогой дневник. Да просто выговориться
22й начался обычно, как начинается любой год, а потом внезапно вошел в мою жизнь исключительным болезненным витком. Сначала все заболели коронавирусом, потом начались задержки у мужа по зарплате и мы стали понимать, что что-то идет не так.
Цветочки.
Затем мировой порядок начал меняться и мнимая стабильность, когда ты приземленно мечтаешь, строишь планы, ставишь цели в формате SMART (ха-ха, привет профессиональная деформация) – в итоге превратились в оголенный нерв. Правда длились эти переживания не так уж и долго, небо над головой сохранялось чистым, никто не прятался и не выл на улицах. Мы стали наблюдателями исторических событий, и паника заменилась перманентной нервозностью. Потому что это там, далеко, а здесь и сейчас мне нужно решать проблемы, а они нагнетались почти каждый день, не давали дышать полной грудью и спать по ночам.
Компанию, где работал муж закрывали, не то, чтобы по сокращению, а около (сейчас в процессе), я не могла найти работу, да и пока не могу еще, больше половины месяца прошло.. Внезапно оказалось (хотя почему внезапно, все закономерно), что рынок ушел вперед, а я осталась на каком-то уровне, в плюсах хорошо думающая голова, обучаемость, гибкость и база знаний, а это уже не мало, но кажется, что недостаточно.
Я давно ожидала, что превратилась в кисель, потому что занималась до декрета одним проектом, одними и теми же действиями каждый день, механической работой практически без развития. Если бы не проекты на стороне, наверное, совсем можно было ставить крест, или идти в junior.
Время шло и вот я уже не крутой молодой специалист, который подает хорошие надежды, а так, среднячок. Мои личные качества не в счет, даже со своей низкой самооценкой я знаю, что они на грани существования единорога.
Боже, как я устала, как я хочу домой, может мне выйти в окно прямо сейчас? – этот груз вопросов, серьезно, ежедневно всплывал в голове, заполняя все своей липкой навязчивой риторикой.
Уровень стресса на максимуме, но он как тянущая боль от старого удара, ко всему ведь адаптируешься. Одно лишнее слово, рывок и в бой, раздражительность зашкаливает.
Я срываюсь на дно внутри себя, эмоциональные качели достали, серьезно. Я больше так не могу. Хочется себя жалеть, как маленького ребенка, хоть разочек бы так, но этого не будет, не было в детстве. Я не умею дать себе жалости, нет той тайной опоры, о которой так чудесно пишет Петрановская. Пока мне просто тошно, этот ком нужно разбирать по крупицам, чтобы не сойти с ума. Однако, сил нет, совсем.