Maler

Присоединяюсь к данному посту: https://pikabu.ru/story/samozvantsyi_6873280 и обращаюсь со своей историей к скептичным комментаторам под ним же

Когда мне было 6 (вторая половина 90-х, лето), я, младший брат и мама сидели дома и занимались своими делами. В какой-то момент в дверь начали стучать, и стучать не как обычно, так сказать, культурно, а прям настойчиво долбиться в дверь. Мама на кухне, готовка + закатки полным ходом, видимо не услышала сразу, по этому к двери пошел я. В коридоре я понял, что грохот на самом деле плохо слышно из-за всего этого бытового шума. Только подхожу к двери и:

- Открывайте! Милиция! - Коротко и грозно пояснили с той стороны, и тут же пара новых ударов в дверь.

Честно говоря, если бы не манера "стука", я бы и открыл, наверное. Именно этот грохот меня и отдернул от этого поступка. Сбегал, доложил маме. Тут же за 15 секунд в квартире воцарилась тишина. Телек выключили, газовую плиту погасили, соковыжималки остановили. Только птички на улице поют и нашу входную дверь кто-то насилует.

Нам с братом было приказано уйти в свою комнату и не высовываться. Мама же, вооружившись кухонным ножом отправилась на цыпочках к двери. Так и сидели затаив дыхание минут 15, я с братом у себя, мать перед старой деревянной дверью. Очково ли? Не пожелаю вам узнать. Как потом объяснила мама "Стояла у стены с трясущимися руками и думала, если ворвутся, то будь что будет, но в дом войдет на одного ублюдка меньше". Когда стук прекратился, подождали еще столько же. Поспрашивали соседей, никого больше не беспокоили. Была мысль, что работали все же по наводке. Отец тогда на шабашках по всяким турбазам катался, деньги небольшие были, но в криминальное говно он никогда не лез. Мать - бухгалтер в институте на тот момент. Обычная семья.  На кой, спрашивается, милиции так надо было к нам заглянуть и погостить?
Тем более, что повторного визита не было.

Повзрослев, спросил у нее, почему в милицию не позвонили тогда.

"Когда тебя могут убить просто потому что ты не в то время за хлебом пошел, об этом вспоминаешь в последнюю очередь".


P.S.
К слову, жили мы на втором этаже, и на лестнице ведущей на нашу площадку, стоят перила с деревянной резной накладкой. Сколько себя помню, почти в центре этой накладки был аккуратно вырезан фрагмент длиной сантиметров 6. Вырезан и вырезан, страна у нас такая, думал я, спиздили кусок перилины.

В 24 года все же решил узнать, как так и спросил батю, далее с его слов:
"У соседки нашей, тети Лены, муж был. Шел он вечером домой после смены, за ним увязались двое, сначала мелочь просили, потом уже приказывать начали, когда ввалились в подъезд было уже не до разговоров. Нашли соседа на середине лестницы в луже крови. Больше 20 ножевых. А кусок накладки вырезали потому что на них "пальчики" подозреваемого были."

Стоит ли напоминать, что в те времена много кто не жрал неделями, а у кого-то неделями не ели дети. Человек хоть и биосоциальное существо, но когда "био" начинает перевешивать, то это самое "социальное", начинает проявлять себя в извращенных формах, направлениях и в подобных ситуациях.

Навеяно: http://pikabu.ru/story/istorii_pro_plokhikh_taksistov_450177...

В годы учебы в училище родного города я сдал на права. Буквально через месяц появилась старенькая, синяя девятка. Первая моя машинка, научившая меня большинству прелестей шоферского дела. Поскольку городок небольшой, а голова молодая и запросы ее куда выше возможностей, приходилось вертеться. По вечерам, после пар, я иногда бомбил. Стоял в центре города у главной остановки и подцеплял разный народ. Вот, собственно, один запомнившихся случаев:

Центр, лето, теплый вечерок. Долго стоял, втыкал в телефон, ни одного пассажира. Решаю сняться с якоря и, сделав конечный кружок по кварталу, ехать домой. Объезжаю, возвращаюсь к остановке, смотрю, стоит мужик, за 50 лет, бомжеватой наружности в потрепанной, на два размера больше нужного, кожаной куртке. Рукой машет, мол "подвези". Фарт, думаю, и тут же причаливаю рядом. Мужик открывает дверь и абсолютно неразборчивым голосом спрашивает, доедем ли до улицы Икс.

Три раза переспросив и минуту подумав, понял куда надо и пригласил в салон. Мужик забросил на задние сиденья истерзанный жизнью, клетчатый баул, а сам уселся на переднее.

Едем в указанное место. А мужик то и дело одергивает.

- Не гони так, не гони.

- Вот тут налево.

- Не гони.

- Там потом прямо. И не гони ты так.

При этом, напомню, речь категорически неразборчива. Он и шепелявил, и звук "эл" проглатывал, и картавил периодически. Мутность эта и одергивания начинали на нервы действовать. К тому же, иногда мы волоклись 30 км/ч по пустому проспекту. Но до пункта оставалось всего ничего и тут-то и началось.

Подъезжаю к пятиэтажному дому:

- Вам какой подъезд?

- Это не важно, ты езжай прямо, за домик. - Ну, думаю, баул, есть, может в гараж закинуть хочет, там как раз кооперативы начинались. Проезжаем мимо всех подъездов, заезжаю за дом, еду, жду сигнала повернуть.

- Тормози, тормози! - Становимся, как велено. Сам поглядывать на него начинаю. А мужик сидит, в окно смотрит куда-то вверх. Я так понял, в окно этаже на третьем-четвертом. Стояли мы так минуту где-то, не двигаясь. И тут он как начал жестикулировать, что твой сурдопереводчик. Видать, дождался собеседника в окне и давай знаками да шарадами объяснять что-то.

Я сижу, в кресло вжался. Чертовщина такая в первый раз. А мужик так секунд тридцать подергался, отмашку дал в сторону окна и ко мне такой поворачивается.

- Сто рублей пойдет?

- Пойдет. - Он молча достает из кармана ком мятых купюр, выцепляет из него сотенную, расправляет на торпеде и, прихлопнув по ней ладонью, говорит.

- Поехали дальше, улица Такая-то.

И как-то не возникло мысли, что, хватит с меня на сегодня таких поездок. Не возникло мысли высадить мужика прямо тут, да тапку в пол. Просто, тихо, выполз обратно на улицу, абсолютно не спеша, как этот мужик любит, поплелся к следующему пункту. Мужик поутих, сидел, громко сопел, лишь иногда повторяя свое любимое "Не гони". Ехать теперь надо было чуть-ли не на край города. И делать это пришлось окольными дорогами.

- Только не через центр.

- Почему? Так же короче.

- Не люблю людные места.

Что именно он отвечал, я понимал не сразу, но переспрашивать было уже и стремно, и неудобно. Взбесится еще, начнет опять руками размахивать. Глядишь, еще каких фокусов выкинет. В голове прикидываю маршрут, как проехать, а сам то на него в полглаза гляну, то через зеркало в салоне пытаюсь сумку рассмотреть. Все тщетно. Мужик толи почувствовал, толи молча ехать устал. Начал мне какие-то истории рассказывать. Не вслушиваться не получается. Потому-что мало ли он передумал на полпути, и новый адрес диктует, а не понятно ведь ни звука. Только союзы можно было различить, и те через раз.

Подъезжаем в частные сектора. По хитрожопости улиц и архитектурному разнообразию местность смахивает на фавелы в Бразилии, или на пригород Могадишо. Если бы меня тут вместе с машиной накрыли, нашли бы не скоро. На всю улицу, длинной метров в 300, полтора фонаря, дорога грунтовая, где-то на закатном фоне воют дворняги.

- Давай медленно. - Медленно в его понимании было эквивалентно скорости ползущего по минному полю разведчика. Играю сцеплением, смотрю на пассажира. А он все так же в окно вглядывается, только теперь в окошки одноэтажных домиков.

- Тормози! - Якорюсь. На всякий случай держу пальцы крестиком. На ногах тоже. Мужик вглядывается в окна ближайшего домика и начинает медленно отстегивать ремень. - Подожди минутку, тут знакомый у меня.

Выходит из машины и поспешным шагом, скрючившись, скрывается за покосившейся калиткой. В голове прыгают мысли отжать тормоза, да свалить отсюда. Но сумка на заднем сиденье укоризненно смотрит на меня в зеркало. Следом пришла другая мутная мысль. Одним глазком, в мелкую щелочку, глянуть, что он там везет. Я не вор, мне за жопу страшно. Может я на вечер водилой барыги устроился. На кой мне такие карьерные взлеты?

Как комиссар Жебер, одним глазом на сумку, вторым на калитку, начинаю тянуться назад, к поклаже. Но стоило только до молнии дотронуться, как мой клиент тут же появляется у забора. На лице у него загадочная улыбка, в руках нечто завернутое в газеты. Идет и шепчет что-то про себя. Я уселся обратно, с видом максимальной отрешенности от происходящего, туплю в спидометр. А мужик садится назад, к сумке. Ну, думаю, запалил.

- Еще 100 хватит? - С ходу спрашивает он. А яж максимально отрешен. Отрешен на столько, что чуть не отрешенился в штаны. Промямлил в ответ что-то на подобии "Да".

- Славно, тогда давай дальше, на вокзал. - И просунул на сиденье еще одну сотенную.

Тут я немного выдохнул, ведь вокзал был в центре, и проехать туда окольными дорогами ну просто невозможно, а в центре города выкидывать финты - не в его пользу. Едем медленно на свет фонарей из этого темного угла. Мужик что-то бормочет. Я уже не слушаю. Просто не хочу. Хочу его на вокзал отвезти и ногу в дорогу.

На очередной яме в грунтовой дороге слышу лязг сзади, в сумке. Сижу, как в той цитате на баше про шестой айфон "лишь бы это был просто позвоночник". Со скрипом проглатываю ком в горле, начинаю поглядывать в зеркало на мужика. А тот сидит, в сумке своей копается. Бормочет все так же. И словно чувствует, гад.

- Это у меня тут... инструменты, не переживай. - И, сука, чую, не инструменты там ни хрена. Я в строительном училище учусь, я с батей в гараже много что ковырял. Слишком специфичные инструменты там лежат. Начинаю газу прибавлять.

- На яблочко. - Кидает фрукт на сиденье рядом с соткой, а сам все в сумке копается и, словно, чистит что-то периодически всяким тряпьем.

Через пару перекрестков поймал себя на том, что руль сжал до белой кожи на руках. А мужик ближе к центру активизировался.

- Не гони, будь добр.

- Медленнее. - А я в напряге. "Жопой лом перекусить" готов. Плетемся двадцатку по вечерним улочкам. Да будь воля, я бы руками ее подпихивал лишь бы максимально быстро доехать.

- Тут налево. Спокойнее.

- Ага, прямо.

Так и доплелись до вокзала.

- Ну, думаю, еще 150 сверху не обидят? - Спрашивает он, застегнув сумку.

- Не обидят.

- Отлично, тогда вот... - Он начинает выуживать из того же комка три пятидесятки. - Да ты скушай, скушай яблочко, вкусное. Год нынче урожайный будет. - На сиденье опускаются еще три купюры. - Ну, спасибо! Удачной дороги.

И скрылся мой путник в сквере, за серым памятником дедушке Ленину.

П.С. Яблоко я потом выкинул, а деньги отдал на бензин на первой же заправке.

Есть у меня подруга, периодический рукожоп. То ногу подвернет сделав шаг с бордюра, то сломает что-нибудь, ну и так, по мелочи. Забились мы с ней прогуляться одним прекрасным днем, за жизнь перетереть. Зашли в кафе, сели в центре зала у колонны и вешалки. Я, как джентльмен, пиджачок ее снял, повесил рядом. Заказали, сидим, трапезничаем. Она начинает рассказывать какую-то ахуительную историю из своей практики.

А история про гастарбайтеров, и в самой истории слово "гастарбайтеры" было заменено на частое в то время слово "хачи". Сижу, слушаю, а она все эмоциональнее и эмоциональнее, веселее и веселее, громче и громче. Чувствую жопой, что обстановка в кафе как-то начинает затихать. Краем глаза оглядываю кафешку и замечаю, что за спиной моей подруги, за столом на 6 персон, у окна, сидят ребята совсем нерусской наружности. Поглядываю эти ребята искоса на нас. Я, уже не слушая историю с пол минуты, наклоняюсь к подруге и шепотом ей "Ты потише давай, они за спиной у тебя сидят". А она уже в запале, подходила к пику истории, вся веселая такая, бодрым голосом на пол кафе "Хачи?! Где хачи?"

Тут я немного прихуел. Наклоняюсь всем корпусом влево и смотрю на тот столик. Все шестеро смотрят на меня абсолютно недружественным взглядом. Смотрю на подругу, говорю, "Давай-ка допивай чай и съебываем отсюда". Она начала осознавать, что наговорила, но и забавность ситуации тоже не упускает, сидит, хихикает, чаек допивает. Я сбегал, расплатился, начинаем уходить. Стараюсь не бросать взгляда в сторону того стола под окном, но просто чувствую эти взгляды, как Фродо под взором Ока.

Ну а моя подруга встает, снимает пиджак и опрокидывает на пол вешалку полную курток.
Угадайте, чьи куртки это были?

Сразу поясню, что я делал копию, права на оригинал не имею

Сидел как-то на паре, листал ленту в ВК и наткнулся на фотографию оригинала. Безумно понравилось, понял что хочу. Да вот имея малость кривые руки плане рисования, понял, что просто так "воссоздать" не получится. Благо, чертил до этого 4 с половиной года. Вот и понеслась.

Подогнав в Point.net (не реклама) вырезанную часть из оригинала под нужный мне размер половины ватмана, принялся наносить линии и основные точки согласно их координатам на мониторе. Каюсь, по началу думал что получится Квазимодо перекошенный,

но день за днем (делалось весьма медленно), милое шрамированное личико Джокера приобретало все более ясные карандашные черты.

Уже закончив сам эскиз мне он начал нравиться еще больше. И тут уже я понял, кто действительно это оценит. Далее я рисовал уже не для себя, а для друга, который просто фанатеет с бетменской тематики.

За краски не хотел браться до последнего, не умел и до сих пор не умею с ними работать. Посоветовался со знакомым художником, который проинструктировал в этом плане и подсказал акрил. Сначала волосы, потом губы, потом фон.

Мало-помалу рука привыкала к кисти и краскам как таковым. Закончив все основные цвета, работа остановилась на более чем два месяца (лето, практика, дачи). Оставались тени, которых я боялся больше всего. Времени, кстати, почти не оставалось, потому что День рождения друга был уже на носу.

Но, оставшуюся часть работы я осилил за день и сложилось все, как мне кажется, весьма недурно. Конечно, в идеале, нужно было еще сделать рамку подобающую, но времени совсем не осталось. 

Когда дарил, отрывал его от сердца. Но реакция на подарок все окупила. Друг в течении всего праздника каждому гостю его показывал. И даже спустя время, когда забуриваемся у него порубиться в четвертую плойку, этот взгляд поднимает те воспоминания и ощущения от проделанной работы.