Kodi0smitt

Kodi0smitt

пикабушник
поставил 7984 плюса и 232 минуса
проголосовал за 0 редактирований
3810 рейтинг 1 подписчик 351 комментарий 8 постов 1 в "горячем"
1

Фатум

- Ты боишься! - Он усмехнулся. Я взвел курок. - Как бы ты не желал умереть, признайся Макс, сейчас тебе хочется жить, - он залился безумным смехом. Я прижал дуло себе к виску, - Жить! - С силой сжал спусковой крючок.

"Щёлк!"


Щёки обдало жаром. Голова пульсировала. Сердце отбивало барабанную дробь. Я плашмя прижал револьвер к столу. Посмотрел на Него исподлобья. Ухмыльнулся. Со скрежетом передвинул оружие в Его сторону.


Опрокинул голову на стол. Жарко. Мне нечем дышать. Сознание угасает... Скрип оконной рамы. Запах озона. Ветер ворвался в комнату, окутав тело живительной прохладой, вторгаясь в ноздри и наполняя легкие воздухом, анестезия.


- Итак! - Он стоял у окна, устремив взгляд в мою сторону. На небе за его спиной сверкнула молния, на секунду осветив серые тучи. На миг, лишь на миг, мне показалось, что глаза психопата блеснули огненно желтой вспышкой. - Моя очередь! - Его слова, произнесенные неестественно басовитым голосом, утонули в гулком раскате грома...


***


Остановка. Промозглый ветер обдувает твоё лицо. Заголовки рекламных объявлений истеричным голосом вопят в голове, - машину в кредит, деньги в долг, работа, купи, купи, купи, - не хочешь их читать, но взгляд сам скользит по строкам. Оно и не удивительно, мозг хочет отвлечься, вырваться из темницы боли, но боль не проходит, не стихает ни на минуту. Она не дает тебе спать по ночам не смотря на все выпитое, слез нет, и ты сидишь до рассвета, уставившись в черный экран телевизора, потому что успокоительное не помогает, верно? Даже после реабилитации? Даже после того, как тебя признали вменяемым?


***


- А что... что, если он сейчас выстрелит? - Бросил я взгляд на револьвер.


Он взял оружие в обхват за ствол, дулом вниз. Откинул дверцу и повернул барабан. Зарядил одну из камор патроном, а затем, раскрутив, вернул барабан на место.


- Я готов умереть, - его голос спокоен, - а ты?..


***


Ночь. Ты стоишь на парапете крыши высотки. В руке, почти пустая, бутылка виски. Смотришь вниз: огни машин, фонарей - город живет. А она нет. Слёзы катятся по щекам. Колени дрожат. Ветер дует в спину, словно подталкивая сделать шаг в бездну. Закрываешь глаза, наклоняешься вперед и... в последнюю долю секунды одергиваешь себя, падая назад, на кровлю. Рот раскрыт в беззвучном крике...


***


"Щёлк!"


Иоганн Себастьян Бах "Токатта и фуга ре минор" - пожилая учительница по соседству питает глубокую любовь к классической музыке. Правда, проявляется эта любовь, часто, ближе к полуночи и на полную громкость патефона. Остальные соседи столь позднее выражение чувств не разделяют, но и попыток прекратить эти двухчасовые симфонические концерты, пока, не предпринималось.


- Люблю классику, - сказал он, приложил револьвер к столу и небрежно толкнул в мою сторону, - ощущаешь невероятную гамму эмоций при...


- Зачем ты делаешь это? Зачем? К чему ты ведёшь? - Прошипел я, сжав зубы до скрипа. Револьвер, кружась по своей оси, проскользил по полированной поверхности и остановился у края стола.


- Я делаю это, Макс, чтобы ты, наконец, получил ответ на вопрос, который задаёшь в никуда последние два года, - он нагнулся в мою сторону и перешел на шепот, - хочешь ли ты жить? - Улыбнулся, - да, Максим, я хочу помочь тебе! - Его улыбку обрамил истеричный, искренний, самозабвенный и... кошмарный смех.


- Помочь мне? Помочь? - Ненависть взяла надо мной верх. Я знаю, что провоцирую его, но меня не остановить. Кто он, черт возьми, такой? Почему я? Оставь меня в покое. - Псих. Ты не помогаешь, - я кивком указал на револьвер, - Это не помощь. Это преступление.


Улыбка стекла с его лица.


- Жить подобно тебе, вот настоящее преступление. Страх и нежелание признать реальность - это преступление. Ты отвернулся от жизни, a я лишь последствие принятого тобой решения. Ты не мог ни умереть, ни продолжать жить. Но пришло время выбирать, и вот я здесь. Бери револьвер...


***


Время, подхватив тебя в охапку, неумолимо, безразлично бежит вперед. Словно волна, окутав корабль, несет его к берегу. Время не лечит, оно лишь прогибает тебя под себя. И берега нет. Зато есть боль. Боль, и нестерпимая жажда всадить ноги в землю, заставить время остановиться, а затем повернуть его вспять. Вынудить идти обратно. Назад, в тот день, в ту машину... И затормозить. Вдави я тогда педаль тормоза в пол, она была бы жива. И я был бы жив...


***


"Щёлк!"


Три пули.


- Ты не ответил, - он поднес револьвер к виску. Я поднял голову. - Готов ли ты умереть? Несомненно, ты проклял свое существование, утратил смысл жизни и жаждал свести с ней счеты... но не смог. Почему? Испугался?


- Тебе-то что? Какое тебе до меня дело? - Внезапно я осознал, что не могу ответить на его вопросы и глубоко в душе ощутил знакомое чувство ненависти к себе.


- Ты жалок, - он словно прочел мои мысли. Ухмыльнулся.


- Чего ты хочешь? - Спросил я, бледнея.


Наши взгляды встретились. Глаза безумца сверкнули сиреневым цветом. И тут я всеми чувствами ощутил его присутствие в каждой мысли, в каждом уголке моего разума. Он, не отводя взгляда, приклонился ко мне, и хоровым, словно одновременно говорили несколько человек разного пола и возраста, голосом произнес:


- Исцелить тебя...


***


- Все взял? - Спросила она по дороге к машине. Ты взглянул ей в глаза, в очередной раз, ощутив безграничное счастье в груди.


- Да.


- Паспорт? - Снова спрашивает она, а ты хочешь ответить: "Я люблю тебя".


- Да, взял.


- Страховку?


Я люблю тебя:


- В бардачке.


- А сумки проверил?


Я люблю тебя:


- Лена, мы не первый раз в дороге, - нарочито укоризненно смотришь на неё.


- Ну всё, всё. Молчу. - Нет, ты не хочешь, чтобы она молчала. Пускай говорит, что угодно, только бы слышать её голос...


- Вот и молодец.


Хлопки дверей. Пристегнув ремень, ты на секунду пожалел, что надо смотреть на дорогу. Урчание двигателя. Её рука нежно ложится поверх твоей. Вопросительно смотришь на неё...


- Я люблю тебя. - Ласково мурлычет она и отводит взгляд.


Машина тронулась с места.


- Я тоже...


***


"Щёлк!"


Он, молча, смотрит на меня. Я, молча, смотрю на револьвер. Револьвер лежит на столе. Где-то вдалеке, пробившись сквозь "Бурю" Бетховена, послышались раскаты грома.


- Не торопись, Макс. Возможно, сейчас ты умрешь. Подумай об этом. Времени у нас много, - он облокотился на стол, соединил кончики пальцев, - ты ведь собирался исцелить этот мир. Буквально. Выучился на врача. Горы хотел свернуть. Умрёшь, и всему конец. Жалеешь? Можешь не отвечать, я, итак, знаю...


- Да что ты знаешь!? - Я поднял взгляд, - плевать я хотел на мир, плевать мне на всё это, - ткнул пальцем в сторону окна, переходя на крик, - какое мне дело до мира, в котором её нет!?


Я судорожно схватил револьвер и приставил дуло к виску. Зажмурился...


***


- Наконец-то мы смогли выбраться загород, - она глядит на заполонившие небо тучи.


- Не мы одни, - ты скептично посмотрел на вереницу машин впереди, - успеть бы к вечеру.


- Не будь букой, успеем, - она высунула голову из окна и уставилась вдаль.


- Лен, сядь нормально...


- Макс, там, кажется, авария, - она вернулась в машину. Закрыла окно. Ты приготовился к далеко не приятному зрелищу.


Едущая впереди машина, свернула налево, открыв обзор.


- Лена, закрой глаза, - нет, такое ей видеть нельзя. - Не вздумай смотреть.


- Хорошо, - произнесла она почти шепотом.


Аварии на этом участке не редкость - дорога виляет. Впереди поворот налево. "Серато" занесло и, судя по следу от шин, она, повернув на девяносто градусов, на большой скорости врезалась в "Девятку". "Скорая", полиция, кровь на асфальте. Ты сильнее надавил на педаль газа - хочешь быстрее уехать отсюда.


- Всё? - Чуть слышно спросила она.


- Да. Ты как?


- Ничего. Есть что-нибудь от головы?


- Аптечка в бардачке, - ты взглянул на неё.


И тут... всё случилось совсем не как в фильмах: время не остановилось, ты не увидел, как её хрупкое тело поднимается в воздух и через долю секунды возвращается назад из-за раскрывшейся подушки безопасности. Ремень... почему он не был пристегнут? Твой пристегнут ты жив она нет: струйка черной крови стекает из носа, каштановые волосы безобразно разбросаны по лицу, голова безвольно повисла... ох, Лена... Лена... Лена... И ты, очнувшийся через несколько секунд и взглянувший на произошедшее, лезешь рукой в бардачок пытаясь найти аптечку, голова кружится, грудь болит, но ты упорно роешься там. Почему-то тебе кажется, что как только ты найдешь аптечку, всё будет в порядке... не будет. Почему она не пристегнулась? Почему ты не обратил на это внимания? Почему все вышло именно так?


Что ж, ты жив, что дальше: "Скорая", больница, полиция, кабинет психотерапевта, дом, и тонны, тонны транквилизаторов. Потому что дома, словно в аду - закольцованные воспоминания снова и снова прокручиваются в голове, её рука ложится поверх твоей: "Я люблю тебя", каштановые волосы безобразно разбросаны по лицу... и ты сидишь, уставившись в никуда, стеклянными глазами, пока усталость не берет верх, укутывая спасительной тьмой...


***


"Щёлк!"


Четыре пули.


- Тогда почему ты здесь? В мире, до которого тебе нет дела? - он протянул руку к револьверу. - Что не дает тебе уйти? Страх! Ты не мученик, нет, ты всего лишь трус...



Он говорит, говорит много и он прав. Прав во всем! Или нет? В одном он всё-таки ошибается - смерть тебя не пугает. Не страх не дал тебе шагнуть с парапета, а желание жить. И ты боялся его признать... Жажда жизни и боль от потери близкого человека, смешавшись воедино, взорвались в твоей голове. И осталась лишь пустота... Два года, словно в анабиозе.


***


Боёк, под напором спускового крючка, срывается с места и встречается с пустотой в каморе.


***


Всё. Хватит! Ты больше не жалок. Случилось то, что случилось. Ты не отрекаешься от воспоминаний, ты принимаешь их. Ты готов взять свою судьбу в свои руки. Ты готов жить.


Он, улыбаясь, на вытянутой руке передаёт тебе револьвер. Ладонь обхватывает рукоятку. Палец уверенно взвёл курок, но дуло, устремленное в грудь антагониста, не сдвинулась с места. Удивление и восторг в его взгляде, и решимость в твоём...


"Бум!"

Фатум Рассказ, Текст, Авторские истории, Моё, Длиннопост
Показать полностью 1

Мы ищем frontend-разработчика

Мы ищем frontend-разработчика

Привет!)


"Шо? опять?"

Задач так много, что мы не успеваем! И вот нам снова нужны frontend-разработчики!

Как уже стало традицией, мы предлагаем небольшую игру, где вам необходимо при помощи знаний JS, CSS и HTML пройти ряд испытаний!


Зачем всё это?

Каждый день на Пикабу заходит 2,5 млн человек, появляется около 2500 постов и 95 000 комментариев. Наша цель – делать самое уютное и удобное сообщество. Мы хотим регулярно радовать пользователей новыми функциями, не задерживать обещанные обновления и вовремя отлавливать баги.


Что надо делать?

Например, реализовывать новые фичи (как эти) и улучшать инструменты для работы внутри Пикабу. Не бояться рутины и удаленной командной работы (по чатам!).


Вам необходимо знать современные JS, CSS и HTML, уметь писать быстрый и безопасный код ;) Хотя бы немножко знать о Less, Sass, webpack, gulp, npm, Web APIs, jsDoc, git и др.


Какие у вас условия?

Рыночное вознаграждение по результатам тестового и собеседования, официальное оформление, полный рабочий день, но гибкий график. Если вас не пугает удаленная работа и ваш часовой пояс отличается от московского не больше, чем на 3 часа, тогда вы тоже можете присоединиться к нам!


Ну как, интересно? Тогда пробуйте ваши силы по ссылке :)

Если вы успешно пройдете испытание и оставите достаточно информации о себе (ссылку на резюме, примеры кода, описание ваших знаний), и если наша вакансия ещё не будет закрыта, то мы с вами обязательно свяжемся по email.

Удачи вам! ;)

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!