Ангел в больничной палате
История о том, как я не стал великим художником и никогда не стану.
Лет в 12-13 у меня была простая тетрадка в клеточку, где я рисовал всякие наброски. Ну, своеобразный скетчбук. Иногда мне было так уютно ночью под светом фонаря рисовать в ней. В один из вечеров, я уже улегся спать в своей комнате, как вдруг, в голову пришёл образ ангела, который протягивает руку больному, лежащему в палате под капельницей. Своими действиями ангел должен был охарактеризовать уход человека из жизни и выступать в роли проводника в иной мир. Соответственно, ангел - девушка, больной - мужчина. И тут заходит моя мама. Спрашивает, чё эт я ещё не сплю. Ну и замечает это художество. Берёт, смотрит, садится ко мне на кровать и заботливо говорит: "Если тебе что-то интересно и непонятно, мы с папой тебе объясним. Не стесняйся. У тебя такой возраст".
Сначала я не понял о чём она. Мне было не по себе из-за того, что рисовал я далеко не как мастер. А потом посмотрел ещё раз на рисунок и понял, что крылья ангелу я не дорисовал. А в паре с тем фактом, что недавно они услышали "сектор газа - лирика", записанную на диктофон моего телефона, эта композиция выглядела с эротическим уклоном. Так во мне умер художник.
P.s. у меня никогда не было разговоров с родителями про "это". Как-то с улицы узнал всё. А как эти знания должны приходить по-вашему?
