«Просто в октябре я чувствую себя так, будто мои внутренности грызут дикие звери»
Осень. Свинцовая тяжесть дождливых минут.
Звуки царапают глотку словами без смысла.
Осень. Забытые раны, сожженные письма.
Хочется верить, что где-то меня еще ждут.
Осень. Рожденным в вине с ней по жизни идти
Вечным бродягой, поэтом, борцом, одиночкой.
Грифель царапает сердце проржавленной строчкой.
Хочется верить, что кто-то меня приютит.
Осень – чертовски заезженный старый мотив.
Каждый спасается сам – как умеет, как может.
Счастье тому, кого память ночами не гложет
Каждую осень, кто так замечательно жив.
Звуки царапают глотку словами без смысла.
Осень. Забытые раны, сожженные письма.
Хочется верить, что где-то меня еще ждут.
Осень. Рожденным в вине с ней по жизни идти
Вечным бродягой, поэтом, борцом, одиночкой.
Грифель царапает сердце проржавленной строчкой.
Хочется верить, что кто-то меня приютит.
Осень – чертовски заезженный старый мотив.
Каждый спасается сам – как умеет, как может.
Счастье тому, кого память ночами не гложет
Каждую осень, кто так замечательно жив.
