С тегами:

Поэзия

Любые посты за всё время, сначала свежие, с любым рейтингом
Найти посты
сбросить
загрузка...
Дождь
3 Комментария  

Сотни тысяч бесстрашных созданий,

Рассекая небесную плоть,

Разбиваются о земь людскую,

Или падают в затхлую топь.


Ни любви, ни страданий, ни страха,

Только краткая линия вниз.

До мгновения алого краха

Пролетает тех воинов жизнь.


Сами Боги ведут их в атаку,

Дабы смыть с прегрешенных грехи.

И за то просят малую плату -

Чтобы слезы небес помогли.


Сотни тысяч бесстрашных созданий

Отдают свою жизнь ради нас,

А мы прячемся где-то под крышей,

Утопая в своих же грехах.


24.04.2017

Дождь Поэзия, авторское
-10
Родительский день
3 Комментария  

Мы единственные кому, Вы письмо никогда не пришлете


Нам единственным, никогда, Вы писать его не начнете.


Если тенью вдали, мелькнет, серым призраком пыль с дороги


Вы не ждите, мы никогда, не появимся на пороге.


26.04. 2017 г.

3
Зачем?
3 Комментария в Лига путешественников  

Солнце ушло в комариной мороке,

Слышно шипение змей.

Друг мой, дались тебе эти дороги,

Если не сыщешь своей?


Кто нас поймёт? Только ветер кочуя,

Дали постиг и простор.

Так для чего же вопросы шепчу я

И полыхает костёр?


Ну, а найдёшь перепутье до срока, -

Взглядом оценишь маршрут....

Разве нужна тебе эта дорога,

Если за далью не ждут?

7
Versus battle прошлого века
7 Комментариев  

Это люди, котрые делали батлы до того, как это стало мейнстримом

Игорь Иртеньев.

Женщины носят чулки и колготки,
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них — идиотки,
Тридцать процентов — набитые дуры.
Сорок процентов из них психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остатке,
Да и из этих-то выбрать не просто.

Тамара Панферова. *Oтвет Иртеньеву*

Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них — голубые.
Сорок процентов — любители водки.
Тридцать процентов из них - импотенты,
У десяти — с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.

Эрнст. Ответ Иртеньеву и Панферовой*

Сорок процентов из тех, что в колготках
Неравнодушны к любителям водки.
Любят порой голубых психопатки,
Правда у них с головой не в порядке.
Дуры всегда импотентов жалели
А идиоток придурки хотели.
В сумме, конечно же, нас — сто процентов:
Дур, идиоток, козлов, импотентов...

Виктор Бичев - ответ всем троим:

Сорок процентов из женщин артистки,
С ними иметь надо крепкие нервы.
Десять процентов из них феминистки,
А половина — обычные стервы.
Что ж предпринять мужикам при бородках,
Если проценты тут вышли такие?
Что-то из двух: иль довериться водке,
Или всем скопом пойти в голубые.

Показать полностью 1
-3
Автор: Екатерина Ликовская
2 Комментария в Сообщество поэтов  

Мне приснились к утру беспородные кошки: пять -

было их число, их окрас - белый, чёрный, серый.

Двое чёрных - котята, им нужно в тепле играть,

белая - больна, двое серых же - там, за дверью

за балконной... И надо бы, надо бы их пустить,

ведь они мои! Но ничтожна хрущёвки площадь:

здесь нет места для двух, а тем более - для пяти.

Проживут, ничего. А за окнами дикий дождь шёл.

Так бывает - любви никогда не хватает на всех:

черноухий и ласковый спит и мурчит под боком,

ну, а тот, кто не менее ласков, но более сер,

остаётся рыдать за окном, и глаза его - словно стёкла.

Так бывает, и то, что я видела, не было сном,

этот принцип печальный исконен и узаконен:

у кого-то есть место в доме и сердце твоём,

у кого - на балконе.


#Екатерина_Ликовская

-12
Твоя
12 Комментариев  

тянешь меня вверх,

а я тебя

на дно.

я смочила тебе перья

морской водой.

ты сулишь мне небо,

тянешь руки ввысь,

я,

как камень в воду -

не остановить.


ты даешь мне воздух,

ты даешь покой.

задыхаясь солью,

забираю

все.


я - твоя погибель,

я - твоя волна,

я - твой ржавый якорь.


но зато -

твоя

Твоя стихи, поэзия, моё, море
2
Новое из поэзии
3 Комментария  

В продолжении поста http://pikabu.ru/story/novoe_slovo_v_poyezii_5001241
Новый эпос.

Новое из поэзии ремонт, Поэзия, соседи
18
ИХ БЫЛО ДВЕСТИ СОРОК ПЯТЬ
2 Комментария в Республика Крым  

ИХ БЫЛО ДВЕСТИ СОРОК ПЯТЬ



Их было двести сорок пять,


Вихрастых керченских ребят.



Таких родных,как все на свете,


И как сегодня наши дети.



Как и сейчас, в те дни войны


Им снились радужные сны.



Как и сейчас мечтаешь ты ,


Они лелеяли мечты.



Но вот в осенний грозный час


Немецкий отдан был приказ:



Всем детям в школу вновь явиться.


И все подумали: " Учиться".



О, если б, матери , вы знали!


Вы бы детей не посылали.



Но кто мог знать тогда в Керчи ,


Что затевают палачи?



Кто мог сказать, что изверг Гофен


Их напоит смертельным кофе?



А кто постарше, тех ко рву -


И расстреляют наяву?



О, если б знали тогда мамы,


Как их детей бросали в ямы,



От их бы крика солнце встало


И небо в страхе задрожало.



Остановись на миг, планета!


Замрите взрослые и дети!



Умолкни, звонкий соловей,


И не тревожь покой детей....



Их было двести сорок пять


Вихрастых керченских ребят.



ВАСИЛИЙ СЕМЁНОВИЧ ТАРАСОВ

Показать полностью
2
А, может, тоже выйти в море?
0 Комментариев  

Всю жизнь я «планы» выполняю

От января до января.

А друг мой - Дима Немоляев,

Представьте, а? Ушёл в моря.


Я за слова свои в ответе,

Он там - на ветреном пути.

Его страницу в Интернете

Я обнаружил в соцсети.


Как говорится, напоролся.

В глазах его покой, не страх.

Я с ним работал и боролся

Давно, в стареющих цехах.


А нынче, посмотрю на фотки -

Всё корабли да океан…

Всё якоря, фальшборты, лодки...

А вот – механик? Капитан?


А Димка стоек или ропщет,

Крепя швартовочный канат?

Ах, этот старый фрезеровщик-

Болтун, наверно, виноват.


Он мне вещал про океаны,

Кораллы, пальмы и мечты,

Дороги, доллары и страны,

Да про побег от маяты.


Мы тянем лямку до могилы.

Капитализм. Не выбирать.

И не любой находит силы

От безысходности сбежать.


И Димке я под грохот цеха

Поведал той беседы суть –

Весне морозы не помеха,

Пора идти за счастьем в путь…


Ты помнишь, Димка, как с тобою

Мы не создали профсоюз?

Я на другой завод судьбою,

С судьбою спорить не берусь,


Теперь от мая и до мая

На производстве день-деньской.

Ну где ты, Димка Немоляев?

Ушёл, уехал за мечтой?


А мне не вырваться из круга…

Но и на флоте, ведь, бардак?

Приятно, всё же, встретить друга,

Пусть виртуально, а не так…


Есть миф – на ветреном просторе,

Дана свобода кораблям.

А, может, тоже выйти в море?

А, может, бросить всё к чертям,


Довериться сырой погоде?

Все потрясения не зря!

Он на страницу не заходит,

Он вечно где-нибудь в морях?


В который раз, пути не зная,

Я производству сдамся в плен.

Ну где ты, Димка Немоляев?

Тебе удачи, джентльмен!

Показать полностью
-16
Играл шахтер. Деревья гнулись...
1 Комментарий  
Играл шахтер. Деревья гнулись... Комментарии, Поэзия

Комментаторы жгут.

Ссылка на сам пост http://pikabu.ru/story/futbolnyiy_match_v_gollandii_5003098

7
Русалка
0 Комментариев  

Душа океана

Теченьем по коже.

Никто не осудит,

Никто не поможет.


Песчинкой в ладони

И пеной морскою:

Я буду повсюду -

Я буду собою.


И плакать я буду,

Плескаясь веками

Морскою волной

Под твоими ногами.

Русалка стихи, поэзия, море, моё
-6
Немного персидской поэзии
1 Комментарий  

Рассказ


"Бедняга! - кто-то мотыльку сказал.

Себе ты лучше б ровню поискал!

Горящая свеча тебя не любит.

Влечение твое тебя погубит.

Не саламандра ты, не рвись в огонь! Надежная нужна для битвы бронь,

Как без нее с железноруким биться?

От солнца мышь летучая таится.

И тот, кто здравым наделен умом,

Не обольщается своим врагом.

Где разум твой? Свеча - твой враг смертельный,

Зачем ты рвешься к гибели бесцельно?

Бедняк, прося царевниной руки,

Получит в лучшем случае пинки.

Свеча султанам и царям сияет

И о любви твоей, поверь, не знает.

Она, блистая в обществе таком, Прельстится ли ничтожным мотыльком?

Твоя любимая вельможам светит:

А ты сгоришь - она и не заметит!"

И мотылек ответил: "О глупец, Пусть я сгорю, не страшен мне конец.

Влюблен я, сердце у меня пылает,

Свеча меня, как роза, привлекает.

Огонь свечи в груди моей живет,

Не я лечу, а страсть меня влечет.

Аркан захлестнут у меня на шее.

И мне не страшно, рад сгореть в огне я. Сгорел я раньше, а не здесь - в огне, Который обжигает крылья мне.

Она в такой красе, в таком сияньи,

Что глупо говорить о воздержаньи.

Пусть я на миг в огонь ее влечу

И смертью за блаженство заплачу!

Я в жажде смерти рвусь к живому чуду.

Она горит! И пусть я мертвым буду!..

А ты мне говоришь: "Во тьме кружи. Ищи достойную и с ней дружи!"

Скажи ужаленному скорпионом: "Не плачь!" - не станет вмиг он исцеленным.

Советы бесполезно расточать

Пред тем, кто не желает им внимать.

Не говорят: "Полегче, сделай милость!" Возничему, чья четверня взбесилась.

В "Синдбаде" также сказано о том:

"Сравни советы с ветром, страсть - с огнем". Костер под ветром ярче пламенеет,

Тигр, если ранен, пуще свирепеет.

Я прежде думал: ты мне добрый друг,

Не ждал я от тебя дурных услуг.

Советуешь мне: "Ровню, мол, ищи ты,

Пусть будут сердце и душа убиты!.."

Не дорожишь душой, так не взыщи,

Ты сам иди и ровню поищи.

К себе подобным лишь самовлюбленный Идет, как пьяный в мрак неозаренный.

Я сам решил - во тьме ль погибнуть мне, Или сгореть в ее живом огне!

Тот, кто влюблен, тот смело в пламя мчится. Трус, что влюблен в себя, всего боится.

От смерти кто себя убережет?

Пусть жар возлюбленной меня сожжет!

И если смерть для нас неотвратима,

Не лучше ли сгореть в огне любимой,

Вкусить блаженство, пасть у милых ног,

Как я - в свечу влюбленный мотылек!


Саади

Показать полностью
-6
Минутка поэзии Вам в ленту
2 Комментария  

Где твое личико смуглое
Нынче смеется, кому?
Эх, одиночество круглое!
Не посулю никому!

А ведь, бывало, охотно
Шла ты ко мне вечерком,
Как мы с тобой беззаботно
Веселы были вдвоем!

Как выражала ты живо
Милые чувства свои!
Помнишь, тебе особливо
Нравились зубы мои,

Как любовалась ты ими,
Как целовала, любя!
Но и зубами моими
Не удержал я тебя...

Николай Некрасов

8
В моей голове звери
6 Комментариев  

Знаешь, Мэри,
в моей голове
звери.
Они бы тебя
съели,
если бы я разрешил.

Но я их гоню из прерий,
на ключ закрываю двери.
Сидят на цепях звери,
на ржавых цепях души.

А звери мои
ночью,
рвут кожу и плоть
в клочья.
И каждый их клык заточен.
Играют на струнах жил.

Но
все-таки,
между прочим,
/пусть я и
обес
точен/,
ты вся,
до ресниц и точек -
причина того, что я жив.

Беги от меня, Мэри,
/прижмись же ко мне теснее/.
Спасайся скорей, Мэри,
/ничто тебя не спасет/.

Коснувшись тебя, Мэри,
попробовав раз,
звери,
живущие в моем теле,
хотят еще и еще.

Ты знаешь, Мэри,
есть истина в вине и теле,
религии и постели.
Но я отыскал в тебе.

И пусть сегодня
другой одеяло грею,
но спят мои злые звери,
тебя видя в каждом сне.

Поверь,
я больше не буду зрителем,
скрываясь в своей обители,
до самых последних дней.
Я прилечу с Юпитера,
в квартиру твою в Питере.

Мэри,
стань укротительницей
моих
диких
зверей.


Стихотворение не мое.

Показать полностью
-2
Альбатрос
0 Комментариев  

 
Временами тоска заедает матросов,
И они ради праздной забавы тогда
Ловят птиц океана – больших альбатросов,
Провожающих в бурной дороге суда.

Грубо бросят на палубу. Жертва бессилья, 
Опороченный царь высоты голубой,
Распластав исполинские белые крылья,
Он как вёсла их тяжко влачит за собой.

Лишь недавно прекрасный, вздымавшийся к тучам,
Стал таким он бессильным, нелепым, смешным.
Тот дымит ему в клюв табачищем вонючим,
Тот, глумясь, ковыляет вприпрыжку за ним.

Так поэт: ты летишь над грозой в урагане,
Недоступный для стрел, непокорный судьбе,
Но ходить по земле среди свиста и брани
Исполинские крылья мешают тебе!


Шарль Бодлер «Альбатрос» в переводе В.Левика

-6
Автор: Екатерина Ликовская
2 Комментария в Сообщество поэтов  

РАЙ


... А мы живём как будто бы в раю,

случайно избежав грехопаденья.

Как в том раю, вечнозелёный сад

в окошко мне протягивает руки.

Ячейки белой сбросив скорлупу,

я вылупляюсь в солнечное нечто,

в спираль пространства-времени - пройтись

кругами концентрическими к центру.

Стеклянная изогнутость мембран,

не дерзким, но почтительным движеньем

касаясь неба, робкое родство

с его архитектурой утверждает.

Наш город океаном окружён,

а наши самолёты, словно рыбы,

плывут, глотая воздух, а внизу

плывут киты, заглядывая в окна,

где трудятся Платоны наших дней

в тени своих церквей без позолоты.

И светятся блестящие глаза -

кусочки Солнца - Землю освещают.

А что, тогда корректный термин для

каких-нибудь "сердцетермальных станций"

филологи должны изобрести.


И утопист, почёсывая репу,

глядит на шар зелёный с высоты,

куда занёс его space elevator:

развеялись иллюзии границ,

и души устремляются друг к другу.

Поскольку не осталось ничего

от праха маркетологов и рынка,

где искренность была "в большом ходу",

сочувствие - ценилось подороже.

Бывало - вспоминает старожил -

прикатит некто в кресле инвалидном

на сцену и читает нам стихи,

все платят и сморкаются в платочки.

А иногда бывает и теперь:

с фамилией прославленного деда

и в бабушкином платье на помост,

его уже помыслив пьедесталом,

поэтка выйдет и давай пищать,

фальшивя каждым словом, каждым звуком.

Но вдруг она наступит на подол

и, грохнувшись, расквасит в кровь ебальце...


Да, мы живём поистине в раю.

-2
Карась и крючок
1 Комментарий в Сообщество поэтов  
Карась и крючок поэзия, басня, прилуцкий, карась, крючок

Встретил карася крючок,

Говорит ему: браток

Я хочу с тобой дружить,

Будем вместе здесь мутить.

У меня есть червячок.

Хочешь от него кусок?

И карась из уважения

Сделал другу одолжение.

Поплавок нырнул под воду,

Вот, рыбак опять с уловом.


Мораль здесь такова сынок:

Где есть наживка, там крючок.

-

Сергей Прилуцкий, 20.04.2012, Алатырь

2427
Эх, комментарии на пикабу
41 Комментарий  
Эх, комментарии на пикабу
6
Подсолнух
6 Комментариев в Сообщество поэтов  

Я не сумасшедший и не олух,

Средь помоек, пустырей и ям,

Ну давай считать, что я - подсолнух,

И расту на радость воробьям.


Понимаю, что не скромно это -

На тебя смотреть во все глаза.

Почему-то не хватает света.

Вот такие, солнце, чудеса.

1
Троллейбус
0 Комментариев  

Бывают ночи сказочнее сна,

Бывают дни глухих ночей темней.

Прекрасен вид из твоего окна:

Ночная даль и россыпи огней.


Смотреть в окно не просто – это дар,

Смотреть глазами-окнами квартир.

Рассвет. Троллейбус шелестит: «Кошмар!

Как я попал сюда и где мой мир?


Тот мир без пробок мягок был ко мне,

Там, что ни фары – добрые глаза…

Прожить полвека, встретить век камней…»

Роса на фару ляжет, как слеза.


И, колесом мешая пыль и сор,

Он шлёт привет ровесникам-домам.

Напоминает, совесть – контролёр,

Троллейбус, гость из будущего, нам.


И ни о чём теперь не говори,

О чём ни думай – лучше ночи мрак,

Где за окном мерцают фонари

И всё, что кроме них, такой пустяк.



Пожалуйста, войдите в аккаунт или зарегистрируйтесь