Записки гастарбайтера. Часть десятая - Сибирь пришла вслед за мной⁠⁠

Спал я так себе. Каждый раз, как я закрывал глаза, меня начинало качать из стороны в сторону, словно я все еще на лодке. Скорей всего, это от усталости. А может и от того, что свет от уличных фонарей колыхался из стороны в сторону. Гидрометцентр, судя по всему, оказался прав, ибо всю ночь завывающий ветер бултыхал линии электропередач на улице и шелупонил мое, держащееся на соплях, окно.

Снилась мне тоже какая-то непотребная ересь. Раньше я работал в одном из провайдеров и вот во сне ко мне приходит кореец, что-то на своем тарабарском пытается мне объяснить, затем ведет к компьютеру. Я вообще не одупляю, что ему надо. Потом появляется какой-то русский мужик в деловом костюме и объясняет, что на компе слетело соединение и его надо заново настроить, ведь в Корее тяжело без интернета, который здесь предоставляется тем самым провайдером, где я работал. В общем, за несколько тысяч километров от родного дома моя старая работа даже во сне не оставляет меня в покое.

Несколько раз я просыпался в панике, что выключил матрас. Проверяю - нет, индикаторы горят, все в порядке.

Один раз проснулся от того, что как-то очень неудачно завернул руку между стеной и подушкой и там что-то звонко щелкнуло так, что на этом плече я потом лежать не мог. Короче говоря, проснувшись к завтраку, я чувствовал себя морской капустой. Ладно, пойду хоть поем, может полегче станет.

Вот он уже привычный мне завтрак, все ингредиенты в одной тарелке.

Пища теперь стала абсолютно не острой. Но я по-прежнему чувствую, что желудок хоть и справляется, но ему явно не совсем комфортно и чувствует он себя здесь абсолютно не как дома.

А самим корейцам нормально, ведь они едят такую пищу с детства. Не удивлюсь, если у них даже детские молочные смеси делаются из того самого инфернального концентрата.

После трапезы ко мне подходит малой и через Гугл переводчик пишет мне "через 20 минут вязать сети для крабов". И на всякий случай показывает, кто такие крабы, передвигаясь по кухне бочком в полуприсяде и щелкая разведенными в стороны руками.

Ну вот, думаю я, выходной вовсе и не выходной. Придется как в прямом, так и в переносном смысле работать с морепродуктами.

Не успел я расстроиться, как на этот крабовый спектакль приходит хозяйка, после чего между ней и мсье крабом начинается некий диалог. Не знаю, о чем конкретно они перепирались, но у меня в голове подача диалога была такой:

- пусть дует с нами, работать будем!

- да ты погляди на него, он ж щас сдохнет!

- ниче, это ж гастарбайтер, пусть ебашит, так положено!

- А ты подумал, куда денешь мертвого нелегала и как это все будешь копам объяснять?

После чего хозяйка жестом показывает мне, что им проблемы с законом не нужны и чтоб я дул спать.

А вот это уже приятно. На скоренькую хватаю стаканчик с кофе и мгновенно ретируюсь.

Неспешной походкой топая к своей лачуге, встречаю по пути того самого русского, волочащего куда-то через всю деревню корзинку со вчерашней зеленой жижей. Завидев меня, он грустно улыбнулся и, не менее грустно подытожив "Эх. Сразу понятно, кому делать нехуй...", снова удаляется в закат. Да, этот персонаж достаточно харизматичен, чтобы уйти в закат даже на рассвете.

Следующие пол дня ничего не происходило. Я валялся на своем тёплом матрасе, смотрел фильмы с телефона, сходил на обед, снова валялся на матрасе, периодически выходил покурить на улицу.

Время от времени ко мне загляывал хозяин того дома, в котором меня поселили. Не до конца понимаю его логику, но поводы зайти для него были двух типов:

То он говорит мне "жрать иди", делая характерные жесты, то говорит "дуй спать", при помощи все того же характерного жеста.

При чем, его не волновало время суток и принятый у них же распорядок дня. Можно стоять на крыльце часов в восемь вечера, а он подойдет к тебе и сделает жест "ам-ам", либо жест "баиньки". И тут вообще пофигу, что ты ответишь - можно сказать как "ОК", так и "я не понимаю, чего ты хочешь", в итоге он все равно кивнет головой и уйдет. Забавный, в общем, дядька, заботится обо мне. По пять раз на дню заглядывает в гости.

А на улице непогода все усиливалась.

Столбы качались все сильнее, какая-то маленькая мопедообразная штука с колесами навернулась от очередного прорыва ветра и постепенно преобразовалась в сугроб, поля и дороги замело а солнца из-за туч уже видно не было совсем.

Ближе к вечеру я переполошился из-за сирены, взвывшей, как сирена воздушной тревоги, из громкоговорителей на столбах. Проорав минуту, сирена заткнулась, а сразу за ней заиграла какая-то нелепая мелодия, наподобие тех, что операторы мобильной связи ставят вместо гудков, а следом какой-то не в меру спокойный женский голос начал передавать сообщение.

Понятия не имею, о чем вещалось, но в голове у меня теперь какой-то диссонанс от эмоциональной окраски двух половин сообщения. Очень надеюсь, что это предупреждение о плохой погоде, а не о каком-нибудь цунами. Во втором случае нелепость сообщения бы шкалила на всех приборах. Вот представьте сообщение мягким и спокойным женским голосом: "уважаемые дамы и господа, к вашему поселению движется волна-убийца высотой (поставить значение) метров. Просьба прикрепить к большому пальцу ноги бирку с именем. Конец передачи, приятного вам остатка вечера".

А что местные? А ничего местные. Никак не отреагировали. Может, они и прикрепили бирочки, но шумное застолье, которое я слышал из-за стены до сирены, по ее окончанию сразу возобновилось.

Когда я вышел на крыльцо на очередной перекур, порыв шквалистого ветра попытался оторвать мне руку вместе с дверью, за ручку которой держался в тот момент.

А вот строительную технику, в отличие от местных, с дороги как ветром сдуло, ровно как и меня с крыльца минутой ранее.

Бамбуковая рощица неподалеку пригнулась к земле под натиском воздушных потоков, несущих большие ломти снега, которые налипали на все поверхности и почти сразу начинали таять. Сосны кренились и шумели кронами. Каждый холм издавал низкий протяжный гул вперемешку со свистом.

Сквозняк в комнате каждые несколько минут открывал мне дверь. И все бы ничего, если б не тот факт, что дверь все-таки выдвижная. И еще дом стал свистеть, как маленький мальчик, которому заботливый, но не подумавший об остальных, дедуля сделал свистульку из хворостинки.

Снова в гости зашёл хозяин дома, очередной раз наказав мне спать, а заодно и сделал замечание насчет того, что у меня дверь открыта. Вот и хрен бы знал, как ему объяснить, что моя дверь меня похерила и ведет себя как подросток, который не слушается и не уважает старших.

И вот конец очередного дня. Я, слушая завывания ветра в горах за окном, с удивлением думаю о том, что я снова полон сил и что одного дня мне вполне хватило для реабилитации. Может, здесь еда такая? Или свежий морской воздух, набегающий с моря, не содержащий в себе ни смога, ни пыли больших городов, несет мне силы для нового дня? Я вспоминаю свои вагонные размышления насчет жизни в российской глубинке и понимаю, что по большому счету люди в таких деревнях, как эта, тоже проживают сегодняшний день только ради того, чтобы прожить завтрашний. Они просто живут тем, что есть - полями, морем и работой.

И, тем не менее, в таком месте действительно хочется жить. Может быть, в этом вся суть и заключается - найти для себя место, откуда не хочется уходить и делать все для того, чтобы это место осталось для тебя родным домом и завтра?