Смерть
Ехал я как-то вечером с рыбалки на велосипеде, коротким путём, через кладбище. Смеркалось. Смотрю, вдалеке по обочине бабка идёт. Услышав шум моего велосипеда, бабуля остановилась и, посмотрев в мою сторону начала креститься, заохала, и втопила от меня так, что могла бы поставить рекорд на сто метров.
Поравнявшись с бабулей, я спросил куда она так торопится, скинув с головы капюшон моей чёрной толстовки.
- «Тьфу ты леший, напугал, сынок! Велосипеда то я не видела. Смотрю смерть за мной летит… Ох и напугал!»
- «Не смерть я, бабуля!» - ответил я, поправляя чехол со спиннингом, перекинутый через плечо, накинул капюшон и поехал дальше.
Интересный факт. Во всех историях, самый короткий путь лежит через кладбище.
Анекдот напомнило:
Аэропорт. На обочине рулевой дорожки аэродромный работник обычной косой-литовкой обкашивает траву около сигнальных фонарей. Накрапывает нудный мелкий дождик, и мужик накинул плащ-палатку. Косит. В этот момент Як-42 выруливает на взлёт по этой самой дорожке. Дядька отходит метров на 15-20 и стоит ждёт. Капюшон на голове, в руке коса. Борт катит мимо, аэродромщик приветливо машет самолёту, желая ему счастливого полёта.
Пилот по рации:
- Диспетчер, скажи своему косарю: пусть хоть косу положит, пока у нас пассажиры через аварийные люки не повыпрыгивали!
И я продолжаю:
- Держи вторую косу, бабка. Мне надо успеть докосить траву, дождь скоро начинается.