Раньше в лесу рассвет пах земляникой.
Теперь пахнет водкой, а разницы, в принципе, нет.
Кошка Сашка
Когда обрывают крылья - это всегда больно. Но гораздо больнее, когда крылья облетают сами. Совсем как листья с деревьев темными осенними вечерами. Осыпаются по перышку, медленно опадая.
Утром встаёшь с кровати - а на подушке ворох перьев, уже переломанных и примятых. Сначала пугаешься, как так? Пытаешься выправить, вставить их обратно в крылья. А никак.
Идешь на кухню ставить чайник, а за тобой размеренная цепочка, белая, с красными точками крови.
Крылья не опадают сразу. Сначала они темнеют по краям, каждая частичка будто раскрашена черной акварелью, раскрашена неумелым художником, он мазал кисточкой и молился, чтобы хоть что-то получилось. А всё никак...
А потом ты пересекаешься в лифте со своим соседом. Ты идешь на работу, он - от любовницы. У тебя в плеере грустная и тоскливая музыка о смерти, у него - такая глупая и никому ненужная попса. Он смеётся и подмигивает тебе, замечая, какая хорошая нынче погода - наконец-то пошел первый снег. А ты киваешь и ссылаешься на занятость, ведь тебе уже безразлично, снег и снег, это в детстве он имел какое-то значение, а сейчас что? И вот вы расходитесь в разные стороны. А напоследок ты оглядываешься, случайно, просто так, тебе ведь показалось что-то, просто показалось, этот отблеск света под фонарем... Но да. За спиной соседа легкие, искрящиеся серебром крылья, так маняще притягательны. Их хочется вырвать от бессильной злобы, от того, что у него есть, а у тебя уже нет, нет, почему? Этакая детская злоба на весь мир, когда не понимаешь, что происходит.
Точнее, они ещё есть, но что-то с ними уже не так, они висят за спиной двумя грязными тряпочками и потихоньку осыпаются, осыпаются...
Ты боишься, стесняешься, пытаешься накинуть какой-нибудь плащ, только чтобы никто их больше не видел. Но крылья - не порезанные вены на руках, их цветными фенечками не скроешь.
А всего через месяц ты всё так же просыпаешься утром, протягиваешь руку, чтобы отряхнуть подушку и вдруг с ужасом понимаешь, что перьев то там давно уже и не было, и отряхивать то нечего. Ты бросаешься к зеркалу и... всё. Их больше нет. А как жить дальше?
Ещё некоторое время ты как-то живешь, мучаешься, пытаешься отрастить новые. Но вот прошло уже полгода, а крыльев твоих больше нет. Хотя всё так же, всё как и раньше было, те же друзья, та же любовь, тот же город. Может, это просто ты изменился?
А потом ты взбираешься на многоэтажный дом и в надежде шагаешь вниз с крыши. В надежде, что вот сейчас, совсем немножко осталось, и крылья распрямятся, вырвутся из под одежды, ведь на самом деле они есть, есть! Но их нет. И ты летишь вниз. Летишь. Летишь...
(Августовский Ветер)