Oleg.Artson

Настал Великий день памяти и гордости!

Поздравьте своих родных и знакомых ветеранов с праздником.

Пусть нашим прадедам сегодня будет уделено, как можно, больше внимания.

Наши прадеды

Время вечностью рисует, оставляя след,

Много отнимает, много дарит,

Раньше ветеран победы был народу дед,

А для нас он стал уже, как прадед.

И в глазах его глубоких пули вновь летят,

Все друзья живые, молодые,

Прадед что-то нам расскажет, напрягая взгляд,

Чтоб мы знали, чтобы не забыли...

"Сквозь потери пробивала дружно колею,

К свету и свободе, вся пехота,

Дух, при виде танка "Тигр", не упал в строю,

Помогала нам всегда природа".

Прадед сделал заключенье: "как прекрасен мир,

Небо над тобою, голубое".

Он на день победы облачился в свой мундир,

Чтобы вспомнить страшное былое.

25.04.16

В гостях у ветерана

Уютная комната, шкаф полный книг о войне,

Стоят в уголке кирзачи. Они помнят свой путь.

Портрет в старой рамке полвека висит на стене,

Там парень. Он выжил, сумев между пуль пронырнуть.

Сейчас ветеран надевает опрятный мундир

Истории ведает правнукам храбрый боец,

Им сложно представить тот огненно-пепельный мир,

Когда прекращали стучать сотни юных сердец.

Когда обрывалось короткое слово "Ура!"

И сложно поверить в победу, ведь сам еле жив,

Но войско дошло до Берлина, сразилось у врат,

Ценой испытаний и жизней нам мир подарив.

Боролся, терял, видел смерти он несколько лет,

За светлое Завтра, в которое верил с трудом...

Уютная комната, шкаф, кирзачи и портрет,

Любимые правнуки смотрят военный альбом.

02.05.17

Олег Артсон

Автор коллажа - моя сестра

Это рассказ с нарочито простым названием. Если вы не против, рассказчик возьмет вас за руку. Вы попадете с ним в мрачный город. Он проведет вас по таниственным улицам с привкусам крови.

Какое счастье вновь оказаться дома. Где тебя встречает прохлада, наполняя твои легкие свежестью.

Когда твое лицо и ладони омывают капли дождя. Светло-серый небосвод услаждает твои глаза. Деревья громко шуршат и поскрипывают на ветру.

Я иду по мощенной камнем улице среди своих собратьев. Как же я давно не видел этих высоких фигур в черном глянцевом одеянии. Этих милых старушек, которые грозят откусить друг другу уши, когда топчутся в очереди. Этих управляющих повозками, которые обнажают клыки и любезно спрашивают: "Подвезти?".

Некоторые прохожие жмутся к стенам строений. "Значит, не местные", - определяю я. Изредка на глаза попадаются особы с зонтами. Вообще-то у нас таких не любят. При виде них стражи порядка в лучшем случае отнимают зонты. В худшем - ведут в ресторан в качестве деликатеса.

Как же я соскучился по этим каналам, что тянуться бок о бок с каждой улицей. По ним, словно кровь в жилах, неустанно бегут ручьи. А сердце моего родного города - огромная котловина. Уровень воды в ней все время колеблется. Иногда этот сосуд переполняется, затопляя прибрежные улицы. Бывает даже так, что вода, бегущая по каналам, меняет свое направление в обратную сторону.

Здешние водоемы украшают ярко-красные кувшинки. Мне сложно объяснить любовь каждого жителя города к этим цветкам. Лишь вкратце отмечу - мы любим все красное.

Именно поэтому струи фонтанов на главной площади вишневого цвета. Воду специально наполняют красящим веществом.

Еще у нас почитают летучих мышей. Куда я не посмотрю, мне все время встречается то скульптура, то рисунок, то вывеска в виде этого летучего существа.

И вот передо мной кованные ворота похожие на перепончатые крылья. Стучу. Мне открывает сухощавый старик. При виде его беззубой улыбки я проникаюсь сочувствием. Он меня узнает и я вхожу во двор своего детства. Справа я вижу вымахавшую ольху, на крепкой ветви которой висят одинокие цепи. Раньше к этим цепям крепились качели. Слева виднеется орешник, где некогда я любил играть в прятки. Орехи почти поспели. Скоро их будут колоть молоточками. Стуки будут разноситься из каждого двора.

Трехэтажная башенка накренилась, что на нее страшно смотреть. Я направился к крыльцу. Мое серьезное лицо сменилось простодушием. Двери распахнулись. За ними показались родители. Сердце заколотилось в радостном волнении.

И я подумал: "Какое счастье вновь оказаться дома".

Автор: Олег Артсон