Свет падал на ресницы и на волосы, что отдавали какой-то нежностью пшеничной... Я вспоминал все эти рассказы о полях и сенокосе и тугих колосьях, золотом поблескивающих на солнце, глядя на её волосы, я почему-то вспомнал именно это... И деревню и парное молоко и улыбку бабушки и все то тепло, которого так не хватало... И хотя я никогда не был в деревне и все мои бабушки жили рядом со мной, в черте города, да и коров у них отродясь не было... Мне остро захотелось чтобы были... Потому что вся она - её золотые волосы, обнимающая весь мир улыбка, смешливые искры глаз - все это отдавало уютом, тем самым, милым славянскому сердцу...
И не столь важно было где она, за рулем автомобиля, за столиком модного ресторана с бокалом шампанского или в поле с кувшином молока... - она это то, к чему душа моя стремилась всегда. Она уют и покой. Она та, к которой я хотел каждый вечер бежать домой просто потому что знал, что она ждёт меня там... И готовить вместе ужин, вдыхая запах её кожи и пить вино под звон её смеха и отдать всего себя за неё...
Я все потерял.
Я не знал как иначе.
У меня все случится, все будет круто, все получится, но без неё.
У меня будут красивее, моложе, умнее, успешнее, но таких как она не будет больше никогда.
Мои рубашки до сих пор хранят её запах, её письма до сих пор признаются мне в любви, которую я потерял.