CharmQuark

Навеяно постом https://pikabu.ru/story/sluchay_iz_praktiki_chudesnoe_istsel...
В далекой глубинке разродилась как-то дама в летах. И возомнила она себя всезнающей-умеющей-премудрой-матерью всея Руси.
Как-то, от большого ума, дала своему восьмимесячному чаду яблоко... поиграть... А у малого зубы режутся, все в рот тянет, откусил кожурку и тут же поперхнулся, засинел. Мамаша схватила ребенка и начала долбить по спине (ума палата). Эффекта нет, ребенок уже фиолетовый. Тут пришло верное решение - за ноги и вниз головой. Но руки то у нас откуда надо, и пока трясла ребенка, умудрилась уронить. Встряска + испуг = положительный эффект. Так что к приезду скорой малыш дышал, весь такой розовенький, но подозрительно вялый.
При осмотре фельдшером определилось, что одно легкое не прослушивается, кожурка прочно засела. Плюс синячище на темени разливается размером с пятку слона.
В местной больнице были приложены все усилия для восстановления дыхания легкого, да хрена с два, аппаратуры специальной нет. Медведев наказал держаться. Вот и держатся. Без денег, без аппаратуры, без хороших специалистов.
Направили в районный центр. А это, на минуточку, 500 км по бездорожью, еще и на УАЗике. Гы. Дороги, действительно, ни к черту. Лично все изьезжено. ("Да я на этих дорогах копчик отбил! И не раз! И не только копчик!")
Посадили мамашу с ребенком в УАЗ и помчали с маргалями. Почти пол дороги яжматерь вопила, проклятьями сыпала на поставщиков фруктов, и вертолет с личным педиатром требовала. А на 200 км на одной кочке малыш закашлялся, кожурка и вылетела. Хорошо, что не с легкими и печенью.
Ребеночка все же довезли до центра, полечили и отпустили. Мамашу не лечили (потому что ничего уже не поможет). Ребенок здоров, гематома со временем рассосалась. Все хорошо и без последствий.
А мамаша потом одумалась и написала благодарность местным властям: "Спасибо за убитые дороги, и за то, что вы ни хрена не делаете тчк"

За стеной скрипели. Битый час скрежетала скрипка. Скрежет. Он сводит меня с ума. Я накрываю подушкой голову, пытаюсь заблокировать несносные звуки, пульсирующей струей врывающиеся в мой усталый мозг. Безрезультатно. Кажется, что вся атмосфера вокруг пропитана ужасающе громким истязанием инструмента. Это невыносимо. Становится жаль мастера, потратившего убийственно огромное количество времени и сил на изготовление такого чудесного прибора. Думаю, мастер тот был большим профессионалом, и сей дивный инструмент достоин рук более способных. Но, увы. Видимо, что-то во Вселенной сдвинулось с точки " так должно быть", уехало, слетело, сорвалось, и теперь я слушаю ЭТО. Точнее, «слушать» я категорически отказываюсь, но звуковые волны передают колебания на барабанную перепонку, за доли секунды сложным механизмом предается импульс мозгу... Организм функционирует исправно. И вот уже внутренность вся холодеет, пропитывается тяжестью скрипучего звука. Оскомина на зубах, зажмуренные глаза, побелевшие косточки кулаков, кривая ухмылка. Все попытки заглушить безобразную фальшь терпят крах. Невольно вспоминаю замусоленную душещипательную историю о правиле маятника, которую вдалбливала в наши студенческие умы полоумная преподавательница философии. По ее версии, все злодеяния прошлой жизни воздаются нашим земным оболочкам еще большим злом. Все ясно, как минимум, я был гнусным рабовладельцем… Наконец, спустя пару тысяч хаотичных мечтаний о тихой жизни на далеком берегу Атлантического океана, невыносимый рокот стихает. Тишина окутывает как-то неожиданно ясно. Только отголоски инструмента еще бьются, звенят, отталкиваются от стен, и в них можно узреть что-то поистине высокое и глубокое, а быть может, это уже бред воспаленного сознания. Жизнь возвращается ко мне. Завариваю кофе. Нервно подгибаются колени, мелкой дрожью потряхивает мышцы. Завтра будет жутко болеть голова. А сейчас мне нужна двойная доза Моцарта, Шуберта и Вивальди. Музыка имеет свойство калечить. Вы знали об этом? Я утверждаю. Я. Я - сосед начинающего скрипача.